Страница 9 из 24
«Я привыкаю к немоте…»
Я привыкаю к немоте,Которая во тьме, распятойГвоздями фонарей, везде.НевнятныйГул, уже не рев,Все тише, тише.Я привыкаю жить без слов,И их не слышу.Я привыкаю к темноте.Так мало света в зимних сутках,И кажется, что тьма везде.А день едва ли в промежутках,Увы, так быстро устает,Сменяясь бесконечной ночью.И я встаю ногой на лед.И обучаюсь жить на ощупь.Праздник
Шумным баломПо́лны залы.Злы золы служанки в туфлях,Хрусталем звеня не в лад.Крысы сдохли.Тыквы стухли.Ночь. В разгаре маскарад.Фея добрая со скрипкойСли́лась. Пилят их смычкомКак пилою накось-сикосьЗлая фея со сверчком.Заплетая в крендель ножкиПринц танцует краковяк.По неведомым дорожкамХодят пары на бровях.Бьют куранты.Близко полночь.Пивом пенится бокал.Заложив ладонь за помочьНа салате рыцарь спал.Три невесты царской кровиБудто с це́пи сорвали́́сь.Не стесняясь посторонних,На столе дают стриптиз.Опрокинули сметану,Распустили бигуди,Гнут коленца, вертят станом,Рвут тельняхи на груди.В ратном деле преуспелиТридцать три богатыря:Ели-пили-спали-ели…Не осталось… (ничего).Черный дядька с бородою,Что чужих ворует жен,Знать, рехнулся с перепою —Лезет в драку, на рожон.Тычет в грудь костлявым пальцем,Брызгает слюной, кричит…Кто-то дал ему по яйцам.Ну? Не пачкать же мечи!?Зверушка
1Однажды, осенней порою студеной,Он из лесу вышел.Он сильно замерз.Он плакал чуть слышноСлезою соленойИ лапкой мохнатой придерживал нос.Он шел одиноко из сумерек в поле,Следы оставляя на талом снегу.Прикрывшись от ветра, что щиплет жестоко,Сгибаясь, как будто от боли в боку.Он был неопрятен,Невзрачен, мохнат.Он был неприятенНа вид. Он озяб.Зверушка. Без пола, без возраста, с мехом,Торчащим клочками на теле тщедушном.Ошибка природы, что служит для смехаСлучайных прохожих.Нелепый снаружи,Прекрасен внутриКак сказочный принц,Что чудом спустился к нам с книжных страниц.2Он спит где-то рядом,Наверно, в подвалеСоседнего дома, что скоро снесут.Во тьме непрогляднойСогревшись едва ли,Не выпивши чаю, не съев колбасу.И снится ему удивительный сон,Как будто бы он – это вовсе не он,А юноша с ослепительным взором,С пробором в прическе, в туфлях и в трико,С гитарой в руках, что звучит перебором,И с песней про счастье,Что льется легко.Он будто на сцене,И люди вокруг,В оцепенении слушают. ВдругТолпа шевельнуласьИ зрительный залСтал как бы похож на какой-то вокзал.Какой-то вокзал.И кто-то на немЗачем-то сказал:«Давайте уснем».И вот на вокзалеЗал ожиданья.Там спят, ожидая,Лишившись сознанья —Буфетчица спит, опершись о буфет,Патрульный под вывеской «Выхода нет»,Уборщица с тряпкой, на швабре качаясь…Все спят. Только он, от других отличаясь,Смущаясь слегка, проходил, наклонясьНад лицами спящих, на выход стремясь.И все – как одно,Вычленяясь из масс —С разинутым ртом,Абсолютно без глаз.И это лицо напугало егоНелепостью позыИ чувством беды.В нем, в общем-то, не было ничего.Лишь дырки для воздуха и для еды.И в ужасе он обернулся на свет,А там – только вывеска: «Выхода нет».И вот он проснулся в темном подвале.В бреду, и в поту, и в сознаньи едва ли.И слезы в ушах —Он лежал на спинеДо выхода шаг,Но выхода нет.3Ему не спится.Сон так зыбок.ИскритсяСнег под фонарем,Как стайка самых мелких рыбок,Под пароходовым килём.Но, независимо от свойстваМенять местами дни и ночи,Все как во сне про беспокойство —И стол накрыт… И гроб сколочен…И вурдалаки точат зубы…Собаки взглядом просят мяса…И, всех расталкивая грубо,Шел праздник, плясом распоясан.Шел, наступая на столы, переворачивая блюда,Шел не сюда, а вон отсюда.