Страница 8 из 24
«До нашей встречи…»
До нашей встречи,Видно, не дожить.ДождиВращали мельницы, и времяПеретирало вечерВ миражи,Что затерялись в памяти. Поленья,В который раз отдав свое тепло,В камине исчезали, не дождавшись,Когда квадрат двери взмахнет крыломВпустив тебя. И где-то, не добравшись,Мы, кажется, застряли навсегда,Оставив все как есть. И как уликуТаим привычку приходить сюда.На нашу территорию. Пиликалтелефон, наладив связь, на безопасном расстоянии,Где, кстати,Легко застать врасплохКого угодно,Только не тебя.И этот факт как феномен занятен,Но плох,Как факт, стирающий с лица улыбку,НеприятноЗаменяя вдохом,Что тянется до самого конца,Заканчиваясь выдохом, понятно.До нашей встречи, где-то пять минут,На четверть часа растянув,Едва ль их хватит, чтобы что-нибудь вернутьОттуда, где фатально опоздалиК назначенному времени. И вот,Забыв покой,Изображаем колесо и белку,Пытаясь повернуть наоборотПривычный ход часов,РукойПодвинув стрелку.«Луна росла. И вот ее овал…»
Луна росла. И вот ее овалУже почти что принял форму круга,Который паутину тьмы порвал,Сквозь облака светясь. И мы, друг другаНе видели как разС тех самых пор, когда луна была такой же,Или раньше.И нам казалось – мир звучит без фальши,Двумя телами в нерв переплетясь.Но время шло и двигало предметы,Переместив небесные тела,Переместило нас. И я не знаю, где ты,И не уверен, что вообще была.И вот теперь луна опять большая,Но все совсем не так, как в прошлый раз.Курю LM, в кармане их нашаря.«Я Вас люблю, я думаю о Вас».«Любовь нашу —…»
Любовь нашу —Нарядим девкой гулящею,ВыпустимЗапросто в люди.Пусть думают:«Она ненастоящая».А у насТолько эта,Другой не будет.Любовь нашаПубличная.Подберем ей одеждыБроские,Чтобы тянулись к наличнымНевежды.Нашей любви отголоскиДергают чьи-то нервы.В чьих-то ушах навязчиво всхлипывают.Наших детей недоноскиПлодятся без меры.Их сплевывают на тротуар с хрипами.Мы любим:На сцене,На стадионе,В книжках,Как на аренеПо кругу кони.Наша любовь на афишахКак дрессированный хищник в загоне.Как фишкиДвигаем себя сами,Из пешкиВыпестывая ферзя,Садясь не в свои сани,Делаем то, что нельзя —Любим друг друга.О постоянстве… не идет даже речи.Какой еще, к черту, страх!ПростоНавстречуТянемся,Каждый своею бездною,БессмысленноИ бесполезно,И забываемсяВ снах.Да так и останемся,Каждый в своем болоте:Один – с детьми,Другой – на работе.Оно и понятно,Ведь жизнь не наркотик:Чем дольше живешь,Тем хочется меньше……Ты, что… меня ждешь?Я? – Тоже… конечно.И наша любовьУлыбнется нам вслед.Она остается,А нас уже нет.Из цикла «Синяя тетрадь»
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})«Я люблю…»
Я люблю Свое одиночество,Темноту укачав На плечах,И смотрю: Вот луна кособочитсяБезнадежная, Как свечаВ моей комнате На рояле,Освещая Хоть что-то едва ли.Каждый день Как подарок на день рожденья,Не последний Еще,Но неважно Уже:В бесконечноэтажном Своем восхожденьиНа каком наконец-то Застрять этаже.«Аккорд…»
Аккорд —Распятие пальцев в черно-белых зубах клавиш.Рояль, как мухами,Шальными чихает звуками,Готовясь к созвучьям пока лишь.Диссонансами перегружен,Словно простужен,Ногами в пол упираясь кривыми,Из плоскости деки в земную ось,Швыряет навылет,НасквозьНотыЗа горстью горсть.Вот он!Шагами тактов врываясьВ порывы ветра,СтараясьСкелетомМеханики за конвульсией рукПоспеть.Звук,Рожденный взлететь,ПробиваетГвоздем кисти рук,ПрибиваетИх к небу,И вдруг…ИсчезаетБесследно.