Боевая ведьма, или моя проблема - дракон

От­бро­сив в сто­рону лю­бовь, прош­лое дя­дюш­ки Хэй­ву­да и собс­твен­ные меч­ты, я направилась в по­ис­ках аналь­ги­на. Наш­ла толь­ко од­ну таб­летку, ибо ма­ма счи­тала, что пич­кать се­бя этой хи­ми­ей во­об­ще не к че­му. Ко­неч­но, она-то об­ла­да­ет зак­ли­нани­ем отрезвле­ния, а я нет. То­же мне, ум­ная! По­дума­ла о се­бе ро­димой, пос­мотре­ла на поч­ти подыха­ющую от пох­мелья под­ру­гу, сно­ва по­дума­ла о сво­ём сос­то­янии и, при­няв ре­шение, что Мир­ке эта таб­летка не­об­хо­димей, чем мне, при­нес­ла ей ста­кан во­ды. Пос­мотрев на ме­ня, как на спасите­ля из крас­но­го крес­та, Мир­ка зал­пом осу­шила ста­кан прох­ладной водич­ки. Доволь­но мур­лыкнув, про­бор­мо­тала что-то бла­годарс­твен­ное под нос и завалилась спать, ос­та­вив ме­ня ре­шать проб­ле­мы в оди­ноч­ку.

Кстати, о проблемах. А где моя мать!?

- Дядюшка, - громко позвала я привидение, входя в гостиную. Странно, дома никого. Пусто, как на душе у моей второй близкой подруги некромантки.

- Тут я, - ответил мне призрак, покуривая свою невидимую трубку, с невидимым табаком и дымом.

- Вуд, а где мама? - сглотнув, спросила у привидения.

- Если ты про чёрную ведьму, то она уехала по делам с советом, не переживай.

- Это я знаю, - вздохнула. - А возвращалась?

- Без понятия, - призрак пожал плечами.

- Даже ни разу не позвонила, чтобы проверить. Не нравиться мне это, - в животе неприятно заурчало. По части плохого предчувствия, хотя кушать тоже хотелось.

Заг­ля­нув в хо­лодиль­ник, по­няла, что еды сов­сем нет. Ви­димо, у ма­мы не бы­ло вре­мени, что­бы при­гото­вить. Кол­до­вать я сей­час чис­то фи­зичес­ки не мог­ла, на­кол­до­валась вче­ра, хва­тит с ме­ня. Ни­чего не ос­та­валось, как пос­та­вить греть­ся чай­ник и до­воль­ство­вать­ся остатка­ми су­хого ов­ся­ного пе­ченья с изю­мом. Нет, ов­ся­ные пе­ченюш­ки я люб­лю, но вот сухие ов­ся­ные пе­ченья не очень. Да, об них мож­но го­лову ко­му-ни­будь сло­мать, ра­ботать бу­дет стоп­ро­цен­тно, как кир­пич.

- Пиццу что ли заказать? - начала размышлять я вслух.

- А мне суши, - крикнула подруга из комнаты, умудрившись услышать меня. Когда речь идёт о вкусняшках, оно и понятно, Мирка из мёртвых восстанет.

Во­об­ще-то мёр­твые пиц­цу или су­ши, к при­меру, не упот­ребля­ют пи­щу. И нет, моз­га­ми они то­же не пи­та­ют­ся, как вы мог­ли по­думать. Ожив­лённых мёр­твых нек­ро­ман­ты не­лас­ко­во име­ную умер­тви­ями или упы­рями (хо­тя, вто­рое от­но­сить­ся боль­ше к вам­пи­рам), но, а мы с Мир­кой, в своё вре­мя, нас­мотрев­шись ти­пич­ных филь­мов ужа­сов, на­зыва­ли мёртвых зом­би. По­лине это сов­сем не нра­вилось, как про­фес­си­ональ­но­му нек­ро­ман­ту, работа­юще­му на клад­би­ще. Что­бы вы по­нима­ли, на­ше го­род­ское клад­би­ще мес­течко то ещё жут­кое, осо­бен­но, ког­да ты зна­ешь, что всё ис­то­рии про при­виде­ний и зом­би, которыми при­вык­ли пу­гать в детс­тве вов­се не вы­дум­ка.

Жи­вот вновь за­ур­чал, на­поми­ная о сво­ём су­щес­тво­вании, по­это­му я при­няла пра­виль­ное ре­шение на бла­го сво­его здо­ровья. Про­гуля­юсь-ка я са­ма до бли­жай­ше­го ка­фе и куп­лю еды на дом. Тем бо­лее, све­жий ве­чер­ний воз­дух быс­тро вер­нёт ме­ня в преж­нее сос­то­яние. Мир­ку звать с со­бой бес­по­лез­но, её сей­час с кро­вати та­щить опас­но для сво­ей жиз­ни. Стре­митель­но одев­шись, я пу­лей выс­ко­чила из квар­ти­ры, гром­ко хлоп­нув дверью, за что ме­ня по­ругал дя­дюш­ка Вуд. Лифт спус­тился на пер­вый этаж, двер­цы разъ­еха­лись, и я чуть ли не на­лете­ла на Лю­бовь Ва­силь­ев­ну - это на­ша по­жилая со­сед­ка по эта­жу. Та самая со­сед­ка, ко­торая се­год­ня в пя­том ча­су ут­ра выш­ла по­кор­мить пти­чек и чуть не спалила всю кон­то­ру.

- Шурочка, - ласково поприветствовала старушка, беззубо улыбаясь.

Тер­петь не мо­гу, ког­да ме­ня так на­зыва­ют. Но со­седи - это со­седи. Тем бо­лее, со­седи пенси­оне­ры. Им ра­зок до­рогу пе­рей­дешь, всю жизнь вплоть до пе­ре­ез­да со­жалеть бу­дешь. То поч­ту твою ук­ра­дут, то в по­лицию за­явят, ког­да ты чуть пре­высишь гром­кость му­зыки в де­сятом ча­су ве­чера, то ко­та пус­тят на­гадить те­бе под дверь. На­ши рос­сий­ские пенсионеры - кош­мар на всех ули­цах всех рай­онов. По­доб­но стра­жам они ох­ра­ня­ют благопо­лучие рай­она, вход в подъ­езд от нар­ко­манов, нап­ри­мер. А то, что у них каж­дый тре­тий, кто одева­ет­ся и выг­ля­дит стран­но нар­ко­ман, это ни­чего. Бла­го, нас с ма­мой весь подъ­езд любил и обо­жал. Ник­то, ко­неч­но, и по­думать не мог, что жи­вёт под од­ной крышей с двумя ведьма­ми, но им это знать не­обя­затель­но. Креп­че спать бу­дут.