Боевая ведьма, или моя проблема - дракон

***

Мирка, - прохрипела я голосом старого, умирающего на своём судне пирата. - Я умираю!

- Ы-ы-ы, - выдала нечленораздельные звуки нежити подруга.

Как-то не­воль­но, каж­дое ут­ро (в на­шем слу­чае день или ве­чер. Не знаю, по­ка на ча­сы не гля­дела) пос­ле оче­ред­ной по­доб­ной пь­ян­ки вспо­мина­ют­ся пос­то­ян­ные клят­вы Ми­рос­ла­вы о том, что эта бы­ла пос­ледняя пь­ян­ка в её жиз­ни. Обыч­но я сме­юсь. Но сей­час, ког­да голова кру­жилась так, как буд­то я две­над­цать ча­сов бес­пре­рыв­но ка­талась на ка­русе­ли скорос­тно­го ре­жима, жи­вот стя­гива­ет­ся в ту­гой узел и гро­зить­ся из­ба­вить­ся от вчерашнего ужи­на, а в гор­ле пе­ресох­ло нас­толь­ко, буд­то я наг­ло­талась пес­ка в пус­ты­не Са­хара, иной раз жа­лею, что не сос­тою в со­об­щес­тве тех, кто за ЗОЖ. При­чиной та­кого сос­то­яния бы­ла не толь­ко, лю­бимая все­ми ведь­мин­ская нас­той­ка, хо­тя и она то­же, в частнос­ти, как на вечерин­ке, так и пос­ле в про­цес­се за­мета­ния сле­дов мы с Ми­рой израсхо­дова­ли при­лич­ное ко­личес­тво ма­гии.

По­тянув­шись ру­кой в по­ис­ках смар­тфо­на, что­бы пос­мотреть вре­мя, я с не­веро­ят­ным усили­ем раз­ле­пила гла­за, ве­ро­ят­но сей­час на­поми­на­ющие гла­за ки­тай­ско­го пче­лово­да пос­ле уку­са, по­пыта­лась скон­цен­три­ровать зре­ние на мель­ка­ющих циф­рах эк­ра­на телефона. Уда­валось не так, что­бы хо­рошо. Но спус­тя нес­коль­ко се­кунд ком­на­та перестала кружиться, а эк­ран не был мут­ным.

- Твою ж!... Ёжки-качерыжки! - я резко вскочила с кровати на ноги, чуть не шендарахнулась об прикроватную тумбочку. - Шесть вечера! Мира, это катастрофа, кирдык, хана, капец...

Надо отметить, подруга отреагировала спокойней, чем я. Медленно, очень медленно села на кровати, открыла глаза, посмотрела на меня, как великомученик и только потом до неё дошло, что время-то вечер уже.

- Жесть! - произнесла подруга осипшим голосом Сифона из "Наша Russia". Впрочем, да и видом своим она напоминала потрёпанного бомжа с рублёвки. Волосы дыбом, словно бы веник на голове, лицо опухло, голос хриплый, мозг вообще не хочет соображать. Прямо, как и мой. Не думаю, что выгляжу лучше, но взглянув в зеркало, поняла, что нами можно пугать детишек в Хэллоуин.

- Это возмутительно, непростительно, оскорбительно! - возмущённо вещал призрачный голос дядюшки Хэйвуда, решившего заглянуть ко мне в комнату. - Что за поколение такое пошло? В моё время ведьмы были куда образованнее, опытнее и целомудреннее.

- В твоё время ведьм сжигали на кострах! - недовольно гаркнула Мира, о чём сама впоследствии пожалела. Поморщившись, она аккуратно откинулась назад на подушку, тихонечко проклиная этот мир, надоедливое привидение и вчерашнюю заманчивую идею друзей выпить настойки.

- То был пятнадцатый-шестнадцатый век, а я из семнадцатого, юная безмозглая леди! - обиделся дядюшка и, развернувшись, полетел в гостиную.

Так, как ма­ма моя бы­ла мо­гущес­твен­ной чёр­ной ведь­мой, для неё не сос­тавля­ло тру­да общать­ся с ми­ром мёр­твых, иног­да она де­лала это чис­то по инер­ции, на ав­то­мате, так сказать. Но ма­ма и пред­по­ложить не мог­ла, что ма­лень­кая пя­тилет­няя ведь­моч­ка, то есть я мог­ла ви­деть приз­ра­ков, ибо дар этот ис­клю­читель­ный име­ет во­об­ще не каж­дая чёр­ная ведь­ма, тем бо­лее свет­лая. Про­ще го­воря, это ха­рак­терная осо­бен­ность на­шего ро­да, о котором я не фи­га не знаю, но не суть. Ма­ма рас­ска­зала, что од­нажды, по­ка она сто­яла на кух­не и го­тови­ла, я по­дош­ла к ней со стран­ным воп­ро­сом о дя­де в гос­ти­ной. Ска­зать, что та бы­ла в шо­ке - ни­чего не ска­зать! Она же прос­то бы­ла уве­рена, что мне этот дар по наследс­тву от неё не пе­рей­дет, од­на­ко судь­ба рас­по­ряди­лась ина­че.

Этим са­мым дя­дей ока­зал­ся вы­соко­поч­тенный лорд, не­ког­да про­жива­ющий в Ан­глии в сем­надца­том ве­ке и при­над­ле­жащий к дви­жению там­пли­еров. Пря­мо "Assassin's Creed" ка­кой-то. Хоть и дя­дюш­ка Хэй­вуд яв­лялся для ме­ня со­вер­шенно чу­жим че­лове­ком...ой, то есть приз­ра­ком, я при­нима­ла его, как за род­но­го и по­дол­гу мог­ла слу­шать захватывающие ис­то­рии про Ан­глию 17 ве­ка. Это бы­ло мо­ей пер­со­наль­ной дет­ской радостью - об­щать­ся с ду­хами дав­но ушед­ших. Ка­залось, все чу­деса, и тай­ны ми­ра для тебя от­кры­ты, как на ла­дони. Ра­дос­тно под­пры­гивать во вре­мя прик­лю­чен­ческо­го рассказа про тор­го­вое суд­но дя­дюш­ки Хэй­ву­да, встре­тив­ше­го в от­кры­том мо­ре пи­рат­ский ко­рабль, ког­да те­бе де­сять. Меч­та­тель­но взды­хать, прик­рыв гла­за, ког­да те­бе по­вес­тву­ют о ши­кар­ных ба­лах, про­води­мых знатью, бес­ко­неч­ных тан­цах, ры­цар­ских пос­тупках во имя люб­ви, ког­да те­бе пят­надцать. Имен­но лорд Хэй­вуд по­селил во мне на­деж­ду в то, во что пе­рес­та­ли ве­рить да­же ма­гичес­кие сверхъ­ес­тес­твен­ные су­щес­тва. Лю­бовь. Ско­рее все­го, я ещё ре­бенок, раз с удо­воль­стви­ем слу­шаю рас­ска­зы про лю­бов­ные ис­то­рии, но, пожалуй, это единс­твен­ное, что я за­беру с со­бой во взрос­лую жизнь. По-дру­гому быть и не мо­жет. Для се­бя я ре­шила точ­но, что за­муж вый­ду ис­клю­читель­но по люб­ви. И сов­сем не важ­но, бу­дет ли он об­ла­дать ма­ги­ей или яв­лять­ся обыч­ным че­лове­ком.