Страница 17 из 278
Проснулась, но не спешу открывать глаза, нежась после волшебной ночи. И вдруг чувство, что я должна была проснуться не так, да и не тут. Теперь не открываю глаза, потому что липкое чувство потери и одиночества спутывает мои конечности и слепляет глаза.
- Даррен… - шепчу я, с надеждой ожидая ответного шепота. И поцелуя. И ласк, от которых замирает моя душа. Но ничего не происходит.
Распахиваю глаза и оглядываюсь. Я все еще на пляже. Одна. Поворачиваю голову на то место, где ночью стояла машина Даррена. И ее нет. Уехал, даже не попрощался. Точно в подтверждение моих мыслей, в небе раздался гул самолета, и я нашла глазами набирающий высоту авиалайнер. Будто в насмешку, он сверкнул от солнца. Чувство обиды заплескалось в горле, превращаясь в острый комок. Вот Мистер Врун! Развлекся и следа не оставил.
- «Поживи в моей квартире, пока я не приеду… Дождись меня… На рассвете соберем твои вещи и поедем домой…», - передразнила я обещания блондина. Грош цена его словам, растаяли в воздухе, словно дым.
Даже не помню, как ночью заснула, разговаривали вроде. Вернее Даррен рассказывал о своей работе, как любовался на меня много месяцев и не решался подойти. Вот же! Спать совсем не собиралась… и всё проспала. А от него ничего не осталось. Слезы сожаления подступили, грозя затопить всё вокруг, я шмыгнула и вытерла глаза подолом футболки. Футболки Даррена! Я так в ней и осталась. А еще холодильник сиротливо стоит возле потухшего костровища, и еще один плед появился, которым меня заботливо укрыл блондинчик перед отъездом.
Возле подушки увидела листок бумаги, сложенной вдвое. Он и письмо прощальное оставил? Дрожащими руками развернула послание, боясь увидеть в нем благодарность за ночь и последнее «прощай».
« Лейси, не стал будить тебя, любовался, как сладко ты спишь. До места доберусь, позвоню. Будь на связи. Я договорился с Джейсоном, как будешь готова, набери его. Он тебя отвезет на квартиру. Ключи я прикрепил к бейджу, на обратной стороне есть адрес. Они под подушкой у тебя. И с парнями со спасательной вышки договорился, чтоб присмотрели за тобой, пока спишь.
P.S: целую тебя, так хочу снова любить тебя, запустить руки в твои мягкие роскошные волосы… Дождись меня… Даррен.»
Ликование сжало сердце. Он не бросил меня! Просто пожалел. Ключи! Я подняла подушку, но их не было. Перетрясла оба пледа, вывернула наволочку, расшвыряла песок. Ничего! Даже в холодильник заглянула. Только несколько рожков с мороженым лежат сиротливо. Перечитала письмо, может, поняла что-то не так. Взгляд привлекла строчка про волосы. Я уже ненавижу их! Терпеть не могу свои волосы! Почему именно они нравятся всем, почему я постоянно слышу комплименты своей шикарной шевелюре?
- Девушка, у вас всё хорошо? - неожиданно раздаётся мужской голос за спиной, я так и подскочила, одергивая короткую футболку.
- А-а-а… я это… Всё нормально. А что? – разглядываю загорелого темноволосого парня. Он мне знаком, это спасатель с вышки неподалёку. Шумно выдыхаю от облегчения.
- Вы мечетесь, будто ищете что-то…
- Ключи посеяла. А вы не видели, может кто-то пробегал мимо, пока я спала?
- Нет, никого не было. Ваш бойфренд попросил приглядеть за вами и уехал, а больше никого не было. Сюда никто не приходит, не купальная зона. Ну, я тогда пошел, зовите, если что, - спасатель махнул рукой на прощанье и удалился.
А в мой, не совсем еще проснувшийся мозг закралась ядовитая мысль. Не было никаких ключей! И записка для отвода глаз, просто блондинчику неудобно было бросить меня после сегодняшней ночи. Вот он и подсластил горькую пилюльку. Я открыла холодильник и достала рожок подтаявшего мороженого. От обиды даже сладость вкусного десерта казалась горькой. Ветерок треплет пушистые пряди моих волос, закидывая их на лицо. Волосинки щекочут нос и лезут в рот, прилипают к сладкой массе в рожке.
Я злюсь на ветер, а еще больше на свои непослушные волосы. Снова они лезут, куда не надо. Ну, я им сейчас устрою! Запихиваю в рот остаток вафли и кидаюсь к рюкзаку. Нервно перебираю вещи, пока в моих руках не оказывается маникюрный набор. Там есть ножнички. Правда, совсем малюсенькие, но сойдет. И вот я сижу в позе лотоса на песке и кромсаю пряди своей роскошной гривы.
- Вот вам! – щелкаю ножницами, и в сторону летит первая прядка цвета пшеничной спелости. – Все на вас ведутся, а меня не замечают! Все любят вас, а не меня! Вы красивые, а я нет…
Мучаюсь больше получаса, пока не остаются лишь огрызки до плеч, а вокруг меня валяются безжизненные кучки шелковистых кудряшек. А моя голова стала такой лёгкой, что сразу теряет баланс. Я касаюсь пальцами рваных концов прядей. Жаль? Очень. Но я хочу поменять свою жизнь, начать сначала. И этот акт уничтожения моей гривы будет первым шагом в сторону светлого будущего.
Собираю волосы и застываю в нерешительности. И что с ними делать теперь? Закопать или бросить в море? В конце концов, решаю сжечь, складываю пучок на костровище, кидаю несколько веточек сверху и запаливаю жертвенный костерок. Воняет жутко, будто шевелюра мстит мне за свою погибель. Я не хочу смотреть, как превращается в пепел моё достоинство, отхожу к скале и сажусь на плед. А потом сворачиваюсь клубочком и укрываюсь. Буду спать. Потому что мне грустно и я ничего не хочу. Сейчас полежу и соберу вещи, найду дорогу и пойду… куда?