Стокгольмский синдром

На Й­ел­ло­уфилд мед­ленно, но вер­но опус­кался ве­чер. С зак­ры­тыми гла­зами, па­рень по­тянул­ся и, вста­вая, уда­рил­ся лбом о верх ма­шины. По­тирая ушиб­ленное мес­то, он взгля­нул на те­лефон. Черт возь­ми, он прос­пал тут два ча­са. Дол­жно быть, Эн­дрю уже ищет его. Еще бы, он пла­ниро­вал вер­нуть­ся еще пол­то­ра ча­са на­зад, что­бы не дать то­му по­вода его в чем-ли­бо за­подоз­рить. Па­рень стре­митель­но бро­сил­ся вниз по шос­се, ко­торое ве­ло в го­род. В этот раз он ре­шил бе­жать чуть бо­лее ха­отич­но и за­пута­но, на вся­кий по­жар­ный. Тог­да, ес­ли по до­роге ему встре­тит­ся Эн­дрю, ве­лика ве­ро­ят­ность, что он не до­гада­ет­ся, от­ку­да шел Ди­его. Из­рядно по­пет­ляв по го­роду, не­ожи­дан­но па­рень очу­тил­ся в нез­на­комом ему мес­те. Ког­да он ре­шил ид­ти дво­рами, то на­де­ял­ся, что они идут па­рал­лель­но боль­шим ули­цам. И оче­вид­но, он оши­бал­ся. Дво­ры вы­вели его в ка­кой-то нез­на­комый рай­он. Это яв­но бы­ла ок­ра­ина, но толь­ко не та, в ко­торой сто­яли заб­ро­шен­ные до­ма, а дру­гая, рас­по­лага­юща­яся с про­тиво­полож­ной сто­роны го­рода. Не­пода­леку на­ходил­ся круп­ный ма­газин, по­зади не­го вда­леке вид­нелся жи­лой рай­он. Да, на­де­ясь про­вес­ти Эн­дрю, он про­вел са­мого се­бя. Пря­мо как в анек­до­тах ста­рой за­кал­ки, над ко­торы­ми сме­ялись взрос­лые в его детс­тве. Ди­его же они ни­ког­да не ка­зались смеш­ны­ми. Те­перь же они и вов­се вы­зыва­ли от­вра­щение. Па­рень ре­шил ид­ти в сто­рону до­мов, так он стоп­ро­цен­тно сно­ва вый­дет в го­род. Ед­ва за­вер­нув за угол ули­цы, па­рень уви­дел пря­мо пе­ред со­бой тот са­мый те­атр с фо­тог­ра­фии в га­зете. В ре­аль­нос­ти он выг­ля­дел ку­да бо­лее мо­нумен­таль­ным, чем на фо­то. На вид са­мый обыч­ный, ни­чем не вы­деля­ющий­ся сре­ди сот­ни дру­гих, те­атр. Не спе­ша па­рень обог­нул тер­ри­торию пар­ка, на ко­торой он рас­по­лагал­ся, ос­матри­вая зда­ние. Дей­стви­тель­но, ни­чего не­обы­чай­но­го. А, зна­чит, тут со­об­щни­кам Эн­дрю де­лать не­чего. Па­рень уже со­бирал­ся уй­ти, как вдруг по­зади он ус­лы­шал гроз­ный го­лос. 

– Что ты тут де­ла­ешь?

Су­ровый муж­чи­на в фор­ме ох­ранни­ка быс­тро нап­равлял­ся к не­му.

– Э-э, ни­чего та­кого, по­верь­те, я уже со­бирал­ся ухо­дить. То есть… – Ди­его зас­то­порил­ся, не зная, что ска­зать. – Я по­терял­ся. Я в этом го­роде сов­сем не­дав­но. Ска­жите, как мне прой­ти на глав­ную пло­щадь к ра­туше?

– Нез­дешний го­воришь... – с не­дове­ри­ем, ос­матри­вая лох­мотья, в ко­торые был одет Ди­его, про­тянул муж­чи­на. – Ну, го­род в той сто­роне, те­бе нуж­на са­мая длин­ная и ши­рокая ули­ца, она ве­дет к цен­тру. Сей­час на­лево, а по­том чуть впра­во и ты вый­дешь на нее. Даль­ше прос­то идешь впе­ред. Вот ту­да те­бе на­до, – он ука­зал на выс­ту­па­ющие кры­ши до­мов. 

– Спа­сибо, – от­ве­тил Ди­его. – Зна­ете, я слы­шал, ско­ро бу­дет от­кры­тие но­вого те­ат­ра.

– Ага, вот это­го вот, – муж­чи­на ука­зал на вы­сокий ис­кусно сде­лан­ный за­бор с раз­но­об­разны­ми фи­гур­ны­ми за­витуш­ка­ми, за ко­торым на­ходи­лось то са­мое зда­ние те­ат­ра с ко­лон­на­ми. На его фо­не бы­ли пруд, де­ревья, клум­бы с цве­тами и мно­гое дру­гое, чем рас­по­лагал парк. – Сам мэр и один из се­нато­ров из Нью-Й­ор­ка бу­дут от­кры­вать его. 

Ди­его взгля­нул на но­во­ис­пе­чен­ное зда­ние. 

– Се­натор? А он-то тут при чем?

Муж­чи­на сплю­нул.

– А черт его зна­ет. Вро­де как это один из про­ек­тов, фи­нан­си­ру­емых шта­том. Я в этом не раз­би­ра­юсь, – он ис­подлобья пос­мотрел на Ди­его. – Со­ветую те­бе тут не оши­вать­ся, па­рень. 

Ди­его кив­нул. Ни­чего се­бе, это все ку­да серь­ез­нее, чем он ду­мал. Мо­жет, ре­бятам из ко­ман­ды Эн­дрю все же ну­жен имен­но те­атр? Вдруг они хо­тят сор­вать от­кры­тие и тем са­мым по­дор­вать ав­то­ритет влас­тей или что-то ти­па то­го? Все опять ста­ло ку­да за­путан­нее, и чем боль­ше он об этом ду­мал, тем боль­ше все ус­ложня­лось. На хо­ду пи­ная под­вернув­ший­ся под но­ги ка­мень, он воз­вел гла­за к не­бу. Лад­но, по­ка мож­но по­думать о чем-ни­будь дру­гом. Ну, нап­ри­мер... Кто бы­ла та стран­ная де­вуш­ка, за­явив­ша­яся се­год­ня к ним в дом, и прав­да ли то, что она ска­зала? Во­об­ще-то Ди­его не хо­тел зат­ра­гивать эту те­му. От сло­ва «сов­сем». По­чему он во­об­ще об этом уз­нал? Жил бы сей­час в не­веде­нии и не па­рил­ся. Но нет. Ин­те­рес­но, ес­ли все, что она ска­зала прав­да, то вы­ходит, что единс­твен­ная при­чина, по ко­торой Эн­дрю взял Ди­его под свое кры­ло, это то, что он имел на не­го ка­кие-ли­бо взгля­ды. А еще, по­луча­ет­ся, что до Ди­его у не­го то­же бы­ли та­кие же «по­мощ­ни­ки», ина­че, по­чему тог­да она ска­зала имен­но «оче­ред­ной бой­френд», и со все­ми он вер­тел ро­маны, ну или, по край­ней ме­ре, пы­тал­ся. Мер­зко, ко­неч­но, но при этом до ужа­са ин­те­рес­но. Черт его зна­ет по­чему, но Ди­его чувс­тво­вал, что все ку­да слож­нее, и Эн­дрю и та де­вуш­ка че­го-то не­дого­вари­ва­ют. На са­мом де­ле, это мо­жет по­казать­ся стран­ным, но он еще поч­ти с са­мого на­чала по­доз­ре­вал, что с Эн­дрю что-то не так. И это да­же не ка­са­ет­ся его сом­ни­тель­ных нак­лоннос­тей и боль­ных фан­та­зий, нет. Это труд­но опи­сать и еще труд­нее пред­ста­вить, но Ди­его ин­ту­итив­но чувс­тво­вал, что Эн­дрю что-то тре­вожит. Во­об­ще Ди­его дос­та­точ­но час­то ощу­щал по­доб­ное. Нап­ри­мер, од­нажды он по­чувс­тво­вал, что Ос­кар как-то из­ме­нил­ся. Не внеш­не, а внут­ренне. Прос­то в один мо­мент он рез­ко из­ме­нил свое по­веде­ние. Так Ди­его в ито­ге уз­нал, что у то­го по­яви­лась тай­ная воз­ды­хатель­ни­ца, ко­торая силь­но пор­ти­ла ему жизнь и от ко­торой он не мог от­де­лать­ся. Ес­ли бы Ди­его не уло­мал тог­да Ос­ка­ра на раз­го­вор, воз­можно, что еще сов­сем не­дав­но он бы не си­дел в их до­ме и не ел вкус­ней­ших пи­рогов Стел­лы. Да, ес­ли бы не его под­дер­жка, Ос­кар вряд ли бы спра­вил­ся со все­ми сво­ими труд­ностя­ми. 

Иног­да Ди­его во­об­ще за­думы­вал­ся, пра­виль­но ли то, что он ро­дил­ся пар­нем. В кон­це кон­цов, он всег­да луч­ше об­щался с де­вуш­ка­ми, чем с дру­гими ре­бята­ми. Да и мно­гие пар­ни-од­ноклас­сни­ки час­тень­ко из­де­вались над ним, го­воря, что он – сла­бак, тряп­ка и дев­чонка, лишь по ошиб­ке ро­див­ша­яся маль­чи­ком. Ди­его улыб­нулся, ког­да в его го­лове по­яви­лась од­на шаль­ная мысль. Ин­те­рес­но, ес­ли бы он не был пар­нем, за­ин­те­ресо­вал бы он Эн­дрю? Ско­рее все­го, нет. 

Он, на­конец, до­шел до пло­щади. Мыс­ленно пок­лявшись, что боль­ше не бу­дет пы­тать­ся хо­дить дво­рами в нез­на­комом го­роде, он про­дол­жил свой путь. Доб­равшись до до­ма, Ди­его проб­рался внутрь и заб­рался на­верх. Там на мат­ра­се си­дел Эн­дрю и сос­ре­дото­чен­но смот­рел в но­ут­бук. Ин­те­рес­но, от­ку­да он его взял? Мо­жет он при­над­ле­жит то­му пар­ню-ази­ату, од­но вос­по­мина­ние о ко­тором зас­та­вило Ди­его пе­редер­нуть­ся. Эн­дрю выг­ля­дел пол­ностью пог­ру­жен­ным в свою ра­боту и как буд­то бы не за­мечал его, но это лишь об­манка. Он прос­то по­ка не хо­чет его за­мечать. 

Ди­его ре­шил, что не зря же он в этот раз зах­ва­тил с со­бой из ма­шины свой лю­бимый блок­нот-скет­чбук с руч­кой, и, удоб­но уса­жива­ясь под ок­ном, при­нял­ся ри­совать. Воз­можно по­том, ес­ли у не­го по­лучит­ся что-то год­ное, это по­может по­лиции. Под кла­цанье кла­виш Ди­его плав­но вы­рисо­вывал чер­ты ли­ца Эн­дрю, по­ка мяг­кий свет лам­пы ос­ве­щал ему лист. Во­об­ще, он да­леко не ху­дож­ник, и име­ет весь­ма от­да­лен­ное пред­став­ле­ние об ос­но­вах ри­сова­ния, но как ис­тинная твор­ческая лич­ность, он был за­ин­те­ресо­ван в том, что­бы раз­вить как мож­но боль­ше по­лез­ных на­выков. Так он с пе­ремен­ным ус­пе­хом про­бовал в те­чение сво­ей жиз­ни ре­али­зовать се­бя в раз­ных сфе­рах и за­няти­ях. Луч­ше все­го ему да­валось имен­но ис­кусс­тво, а осо­бен­но пи­сатель­ство, тем бо­лее что его всег­да это ин­те­ресо­вало. Ему нра­вилось соз­да­вать и при­думы­вать что-то но­вое, от­части от то­го, что он веч­но ге­нери­ровал но­вые идеи, ко­торые так и хо­телось воп­ло­тить в жизнь. Он обо­жал, ког­да оче­ред­ная не­замыс­ло­ватая идея вы­лива­лась в неч­то не­пов­то­римое и прек­расное. Ра­ди это­го сто­ит про­водить бес­сонные но­чи в по­ис­ках вдох­но­вения. Ра­ди это­го сто­ит пе­рено­сить му­ки не­допо­нима­ния со сто­роны ок­ру­жа­ющих. Ра­ди это­го сто­ит жить. 

Не­надол­го в ком­на­те по­вис­ла гро­бовая ти­шина. Бы­ло слыш­но, как пря­мо за ок­ном за­выва­ет ве­тер, а где-то да­леко шу­мит ра­бочая тех­ни­ка. Не­ожи­дан­но со сто­роны мат­ра­са пос­лы­шалось ка­кое-то ше­веле­ние. За­кон­чив свои де­ла, Эн­дрю зак­рыл но­ут­бук, от­бро­сил его и пос­мотрел на си­дяще­го в уг­лу Ди­его. 

– Эй, прин­цесса, че­го как кры­са за­бил­ся в угол, те­бе там не тем­но, а?

Ди­его не стал ему от­ве­чать. Пос­ле то­го, что ска­зала де­вуш­ка, он сов­сем не го­рел же­лани­ем с ним об­щать­ся, плюс, за­чем да­вать ему по­вод его как-ни­будь под­ко­лоть. Эн­дрю, од­на­ко, не сда­вал­ся.

– Ну вот, те­перь ме­ня еще и иг­но­риру­ют, – он скор­чил оби­жен­ное вы­раже­ние ли­ца, а по­том встал и нап­ра­вил­ся к Ди­его. – Что ты там де­ла­ешь?

Па­рень спох­ва­тил­ся, что Эн­дрю уви­дит, над чем он все это вре­мя ста­рал­ся, и быс­тро пе­релис­тнул блок­нот на дру­гую стра­ницу, где бы­ли его ста­рые за­рисов­ки, сде­лав вид, что ри­совал имен­но это. Как раз в этот мо­мент за его пле­чо заг­ля­нул Эн­дрю.

– Хмм… Кра­сиво, – он одоб­ри­тель­но кив­нул. – Я, ко­неч­но, знал, что ты – твор­ческий, но что­бы ты еще и ри­совать умел, это кру­то.

Ди­его уже хо­тел поб­ла­года­рить его, как вдруг все его те­ло па­рали­зова­ло. Как он уз­нал? Он не го­ворил ему, что за­нима­ет­ся чем-то по­доб­ным. Не­уже­ли… не­уже­ли, он зна­ет, кто Ди­его на са­мом де­ле, что ни­какой он не Дей­мон Чарльз. О ужас, но как? На­до по­пытать­ся по­нять, как он уз­нал прав­ду.

– Но с че­го ты это взял, что я свя­зан с твор­чес­твом? Я ведь ни­чего та­кого не го­ворил.

Эн­дрю за­мер. Бы­ло вид­но, что он и сам не мо­жет от­ве­тить на этот воп­рос. Мол­ча­ние за­тяну­лось. Ожи­дая от­ве­та, Ди­его с каж­дой се­кун­дой ста­новил­ся все блед­нее и блед­нее. Вне­зап­но раз­вернув­шись, Эн­дрю по­дошел к мат­ра­су, взял но­ут­бук и по­шел к вы­ходу. Не же­лая ос­та­вать­ся без от­ве­та, Ди­его бро­сил­ся за ним. Нет, он так прос­то его не от­пустит.

– И все же, – пов­то­рил воп­рос он. – Как ты уз­нал?

– Я так по­думал… пред­по­ложил прос­то, и, как ви­дишь, я ока­зал­ся прав. У те­бя та­кая внеш­ность, что все и так по­нят­но. 

Ди­его ос­та­новил­ся. 

– Внеш­ность? В... в ка­ком это смыс­ле?

– Ну, зна­ешь, как выг­ля­дят ти­пич­ные пи­сате­ли, ху­дож­ни­ки… вот и ты выг­ля­дишь так же. Слож­но объ­яс­нить.

С эти­ми сло­вами он по­кинул дом, ос­та­вив Ди­его на­еди­не со сво­ими мыс­ля­ми. Да­же ес­ли пред­по­ложить, что Эн­дрю дей­стви­тель­но прос­то по­пал в точ­ку и ни­чего не зна­ет, то по­чему имен­но твор­ческий, по­чему не юрист или врач? Как-то все это очень сом­ни­тель­но. Он выг­ля­дит впол­не обыч­но, а ес­ли уж го­ворить об ас­со­ци­аци­ях, то в этом пат­ла­том па­рике он ско­рее сма­хива­ет на ро­кера. И на что он на­мекал, ког­да го­ворил, что он не ожи­дал от не­го та­ких ус­пе­хов в жи­вопи­си. По­луча­ет­ся, что он не счи­тал его ху­дож­ни­ком. Мо­жет, он дей­стви­тель­но ре­шил, что Ди­его му­зыкант? 

Па­рень зев­нул. Его кло­нило в сон. Ре­шив, что по­дума­ет обо всем зав­тра, он заб­рался на вто­рой этаж и лег на мат­рас. Удоб­но ус­тро­ив­шись, па­рень за­тушил го­рящую лам­пу. За ок­ном, ко­торое те­перь не бы­ло за­леп­ле­но, вид­не­лись звез­ды. Яр­кие и кра­сивые они све­тили с не­бес на зем­лю как ма­лень­кие фо­нари­ки. Ди­его еще с детс­тва лю­бил смот­реть на звез­ды, это все­ляло в не­го уве­рен­ность, прав­да в Нью-Й­ор­ке из-за яр­ко­го све­та ноч­ных про­жек­то­ров и мно­гочис­ленных вы­весок их бы­ло поч­ти не­воз­можно раз­гля­деть. По­это­му каж­дый раз, ког­да ему уда­валось это сде­лать, был эта­ким ми­ни-праз­дни­ком. Вот уж точ­но, ес­ли звез­ды за­жига­ют – зна­чит – это ко­му-ни­будь нуж­но. Гря­дет от­кры­тие, ско­ро все про­яс­нится окон­ча­тель­но. По­думав об этом, па­рень зак­рыл гла­за и пог­ру­зил­ся в мир без­мя­теж­ных грез.