Марготта

- Я серьёзно, между прочим, - надулся парень. - Чего она выпендривается и всё время своим папочкой грозится? Он у неё что, член Восточного Совета?

Я очень смутно представляла себе, что такое Восточный Совет, поэтому неопределённо пожала плечами и старательно, чтоб не ошибиться в веренице имён, выговорила:

- Он у неё Топиэр Рулипп айр Муллен.

Странно, но в этот раз полное имя Хозяина произнеслось сравнительно легко и показалось не таким уж и длинным. Но зато Кьяло, услышав его, чуть было не сполз под стол в самом прямом смысле этого слова.

- Что, начальник внешней стражи Тангара?

- Да, вроде так. А что?

- Так Тьяра – его дочь? Тьяроника айр Муллен?

- Знаешь, я к ней в паспорт не заглядывала! А что случилось-то?

- Пока ничего. Кроме того, что я умудрился поругаться с дочерью Муллена. Всё, мне крышка! – Кьяло многозначительно обхватил голову руками.

- Ну, во-первых, не ты с ней поругался, а она с тобой. А во-вторых, какая разница, кто её отец? Он хороший человек, честное слово.

- Он? Хороший? – переспросил парень, старательно подчёркивая каждое слово. Ладно хоть после слова «человек» знак вопроса не поставил. – Да ты знаешь, что он считается самым жестоким человеком во всей Предонии? Знаешь, сколько людей казнили по его приказу? А какие о нём слухи ходят?

- Какие? – растерялась я.

- Разные, - уклончиво ответил Кьяло, рассеянно разглядывая тарелку. – Но если хоть треть того, что о нём говорят, правда, то… Знаешь, я бы побоялся без особой причины ссориться и даже общаться с этим человеком.

Я прокрутила в голове всё, что знала о Хозяине, но так и не вспомнила ничего страшного. Человек как человек, немного запутавшийся в жизни и вконец умученный работой. Короче, никаких поводов для беспокойства. Хотя, слухи тоже на пустом месте не появляются…

- Слушай… - Я огляделась, убедилась, что никто не обращает на нас особого внимания, и торопливо продолжила: - А ты со мной общаться не боишься?

- А почему это я должен бояться? – парень лениво переключил внимание с тарелки на меня.

- Из-за Муллена… И вообще, я же магичка… Исходя из здешнего мировоззрения, от меня надо держаться подальше, или вообще сразу тащить на костёр. Я страшное, ужасное и неугодное религии существо.

- Ну, религии-то каждый второй не угоден. Если подряд всех сжигать, страна опустеет. Вот меня, например, в детстве прокляли. И из дома поэтому выгнали. Я тогда на них обиделся и ушёл не оглядываясь…

- Кстати, про «не оглядываясь»… Мы когда ночью из этого дома развалившегося убегали, ты мне сказал, чтоб я не оглядывалась. И Хозяин тоже говорил, когда мы через лес скакали. Это что-то значит?

- Ещё как значит. Есть такая старая легенда... Очень старая, ещё языческая... И, естественно, тоже неугодная официальной религии. Так вот, в ней говорится, что у каждого человека есть своя собственная Смерть, и она всегда ходит следом за ним. Обычно она держится вдалеке и старается не попадаться на глаза, но когда случается что-то страшное или опасное, она подбирается поближе, чтобы не упустить момент, когда можно будет беспрепятственно забрать своего... ну, человека. И тогда она крадётся за ним, шаг в шаг, след в след. И если в такой момент вдруг оглянуться, то можно случайно увидеть её, встретиться с ней взглядом, и тогда она протянет руку, а ты уже не сможешь отказаться принять её. И умрёшь. Поэтому никогда нельзя оборачиваться, если происходит что-то опасное. Нужно всегда идти вперёд и до самого конца верить в свои силы, даже если тебе очень страшно.

- Жизнеутверждающая легенда. По-моему, её придумал какой-то неисправимый оптимист, типа тебя.

- Или тебя, - Кьяло улыбнулся.

- А я-то тут при чём?

- Разве ты не считаешь себя оптимисткой?

- Я – реалистка. - Странно, я всегда была полностью уверена в том, что это правда, но сейчас вдруг заколебалась.

- Ну-ну, - хмыкнул Кьяло. - Если называть реалистом человека, который бросается в самую гущу событий, вооружённый одним лишь хорошим настроением, просто потому, что ему любопытно, что происходит, а потом выбирается оттуда живым, да ещё вытягивает кого-нибудь с собой и всё это время умудряется улыбаться и шутить, то да, я с тобой согласен. Ты - реалистка. И магичка. И тебя надо сжечь, как социально опасный общественный элемент. Но я тебя всё равно не боюсь!

- Спасибо, - мне действительно было очень приятно. Настолько приятно, что я всерьёз задумалась, а не рассказать ли ему свою историю с самого начала. То есть и про Ксанку, и про кладбище… Не рассказала. И совсем не потому, что в самый последний момент здравомыслие взяло верх над болтливостью. Просто меня очень грубо перебили.

- Льёни, водки мне! – громогласно прозвучало с порога.

У меня эта фраза ассоциировалась почему-то исключительно с Хозяином, но, скосив глаза на дверь, я с удивлением обнаружила человека, который никак не мог быть Топиэром айр Мулленом. Разве что последний умудрился бы за сутки отсутствия сделать операцию по смене пола. Короче, на пороге стояла женщина. Но женщина весьма и весьма примечательная.

Незнакомка была баскетбольного роста и атлетического сложения. Короткие русые волосы топорщились во все стороны, как у ёжика, пережившего удар электрическим током, а серые глаза глядели пронзительно и насмешливо. Внушительных размеров бюст, затянутый в кожаный бронелифчик, вызывающе колыхался при каждом движении, коротенькая юбочка с разрезами не прикрывала от любопытных взглядов практически ничего, но зато сапоги начинались как раз там, где она заканчивалась. Я поняла, что влюбляюсь. В сапоги, естественно. Всегда мечтала о таких вот высоченных ботфортах.

Понятно, что взоры всех посетителей трактира сразу же устремились на вошедшую. Кьяло даже рот приоткрыл, то ли от удивления, то ли от восхищения. И почему-то стало очень обидно. Ну честное слово, на моё появление никто и никогда не реагировал таким образом. От досады я не придумала ничего лучше, чем внезапно щёлкнуть парня по подбородку.