Страница 43 из 191
А Алан начинает петь.
Он словно ласкает рукой гитару, как любимую девушку.
Его сильный и прекрасный голос завораживает, покоряет, лишает возможности дышать. Околдовывает, лишая души.
И во мне что-то рождается.
Что-то теплое, нежное, прекрасное.
Отклик.
Я достаю альбом. И начинаю рисовать.
Прядь волос падает на глаза, и я убираю ее.
Я рисую небо.
Серебристо-седое, скользящее в ладонях… Холодное, как дождь, стекающий по лицу, когда ты бежишь сквозь него, живя, мечтая….
Лишь рисуя, я живу.
Все остальное шелуха, и ветер, гонящий ее по грязному тротуару.
Я рисую увенчанные сережками березы, их белую, чуть шероховатую кору…
Я рисую, как возжигается жизнь…
Она была соткана из света…
Она бежала в тумане…
За ней кралась вендетта,
Потрясая ножами.
Она бежала.
Навеки!
В страну, куда прячется солнце,
Сладко смеживая веки…
Но я знаю -
Она не вернется!
И песня словно вторит мне…
Но он не смотрит на меня. Его взгляд блуждает в пространстве, куда мне, идущей сквозь миры, нет входа.
В пространство его души…
И никогда не будет.
Я встаю и подхожу к выходу из пещеры.
Слышны крики диких мутантов-зверей…
Но музыка парит над ними.
Парит над этим миром.
Луна словно лицо королевы, словно круг огня, словно диковинный светоч.
Любовь - это чудо…
Чудо, чудо, чудо.
Подарок судьбы, даже если он не любит меня.
Я оборачиваюсь.
Его лицо такое доброе, такое милое…
Озаренное, пронзенное вдохновением.
Он знает меня.
Я знаю его.
Песня медленно гаснет.
Аккорд за аккордом умирают звуки.
Судорога сводит мышцы гитары в агонии.
Почему все хорошее кончается?
Почему все всегда кончается?
Но есть вещи, которые не исчезнут никогда.
Так же, как и это мгновенье.