Страница 63 из 84
— Ликуня? — слышу совсем рядом знакомый голос и оборачиваюсь, растягиваю губы в улыбке. У соседней калитки стоит полная женщина в возрасте. Я её хорошо знаю.
— Здравствуйте, тёть Даш, — говорю и, приближаясь, рассматриваю. Она подозрительно косится за мою спину. — Что-то не так? — тоже оглядываюсь на Руслана.
— Тут уже и не знаешь, что так, а что не так. Сгорел ваш дом, — говорит она, как будто я сама этого не вижу. Наклоняется и пониженным тоном добавляет: — Да только сдаётся мне, помогли ему сгореть-то.
Для убедительности она даже глаза округляет.
— Вы что-то видели? Считаете, это поджог?
Женщина снова переводит взгляд за мою спину:
— А кто это там с тобой? — адресует она чёрному авто. Отвечаю тут же, напрягаясь.
— Мой хороший знакомый, вы не бойтесь, он хочет мне помочь, — на всякий случай уточняю я.
— Вот такой же помощник приезжал накануне пожара, — всё-таки сдаётся женщина. Мне кажется, ей в принципе тяжело даётся молчание, и сейчас она рада поделиться наблюдениями. Она тут же продолжает: — Вышел со двора вашего, не знаю, заметил ли, я сразу калитку-то обратно аккуратно прикрыла, прижалась и долго стояла, прислушиваясь. Не понравился вот сразу. Он подошёл и даже постучал, но я не открыла. А потом, когда услышала, как отъезжает автомобиль, вошла в дом и вскоре запах гари почувствовала, огонь перекинулся на наш сарай, благо, потушили. А ваш дом не успели, всё сгорело, — кивает она, хоть я уже в этом и так убеждаюсь.
— Хотите сказать, что видели эту же машину? — вдруг сама испытываю волнение по этому поводу, но женщина возражает:
— Нет, нет, та была серая. И номера заляпаны. Вот как у этой. Я успела машину на телефон сфотографировать до того, как этот мужчина вышел из вашего двора.
Ухмыляюсь, у Глеба серый джип.
— Не покажете?
Женщина кивает и лезет в телефон, а потом восклицает:
— Тьфу ты, я же с дочкиным выходила, у нее связь здесь лучше берёт, она как раз из города приезжала, на него и сфотографировала. Я пришлю, — говорит она, но я ещё прошу описать человека, которого, хоть и мельком, но надеюсь, успела рассмотреть тётя Даша, и после её ответа, ещё кое-что проверяю и иду в машину, кусая губы.
Под описание тети Даши очень подходит Глеб, и увидев его фото на телефоне, она кивает. Да, похож, хоть она и не уверена на сто процентов.
Конечно серых автомобилей пруд пруди, но что-то мне подсказывает, тётя Даша пришлёт фото знакомого мне авто. Всё не могу понять, что натворил Глеб и зачем если это действительно он? И пока мы возвращаемся в город, пытаюсь представить картину, которая врезается в уже собранную часть пазла новыми фактами.
Прощаюсь с Русланом недалеко от своего дома, но в квартиру не спешу. Вместо этого сажусь в свою «ауди» и пытаюсь найти в прошлом ещё один ответ.
Я стою в полутёмной прихожей на пороге нашей квартиры, а Демид испепеляет меня взглядом. Он, конечно, ещё в ярости.
— Зачем ты пришла? — буквально рычит он.
Вопрос звучит сразу с угрозой, Демид обозначает бесполезность моих попыток что-то объяснить. Но я всё равно пытаюсь пробиться:
— Демид, выслушай… Пожалуйста.
Мой голос срывается, но вместо того, чтобы дать мне объясниться, он вдруг прижимает меня к стене рядом. Я выдыхаю, воздуха мне определённо не хватает. Впервые ощущаю на себе всю его злость так явно. Демид никогда раньше не применял ко мне силу, он даже в ссорах не переходил грань. А вот теперь так просто нависает, зло дышит, и если бы взглядом можно было размазать, в порошок стереть, он бы так и сделал:
— Я не хочу тебя слушать. И видеть тоже. Это понятно?
Его голос эхом звучит на повторе. Оно меня оглушает.
Нет, мне до сих пор это не понятно.
Я всё ещё в каком-то кошмаре, который меня медленно убивает. Близость Демида вызывает дрожь и совсем не от того, что он мне может причинить боль. Я до одурения боюсь его потерять, но уже ничего не могу сделать. Муж не оставляет ни единого шанса оправдаться. Впрочем, у него есть основания на это.
— Я не понимаю, как… — срывается с губ, но Демид отрезает безапелляционно:
— Мне неинтересно.
— Ты ведь даже не знаешь…
— И знать не хочу!
От бессилия закрываю глаза. Совсем по-глупому представляю, что Демид сейчас вдруг прикоснется к губам и прижмёт меня к себе. Мы вместе придумаем выход и решим, как быть дальше. Но этого не произойдёт.
Я бьюсь о стену. О толстый лёд.
Демид непробиваемый.
Про фото я пишу ещё утром, в мессенджере пересылаю, но ничего этим не добиваюсь. Фото даже не просмотрены, сообщения не прочитаны. Скорее всего, я попала в чёрный список. И не только в телефонной книге.
— Мне прислали фото, где ты… где ты не один… — говорю и снова получаю молчаливый упрёк.
Не знаю, на что надеюсь, просто использую все возможности объясниться. Но мои слова, словно теннисные мячи, так просто отлетают от него, как от стены.
— Знаешь, в чём между нами разница? — прищуривается Демид, и от его интонации замирает сердце. — Я тебе доверял, Лика. Мы должны были доверять друг другу, что бы ни случилось, — бросает он фразу пониженным тоном.
— Мы ничего не должны, — поправляю скорее на автомате, цитирую выдержку из лекций. — Это осознанный выбор, а не обязанность.
В ответ взгляд Демида становится ещё более мрачным.
Он достает из кармана телефон и открывает галерею. Листает фотографии перед моими глазами, комментирует, пока я прихожу в очередной шок.
— Мне тоже, представь, приходили фото, где ты с Глебом, Лика. Много фото за всё это время. Вот мой осознанный выбор. Посмотри, например, на эту.
Я закрываю глаза, останавливая слёзы, и снова распахиваю. Это фото сделано совсем недавно, я стою боком и улыбаюсь, Глеб улыбается мне в ответ. Мы тогда пересеклись прямо перед лекцией, недалеко от автомата с кофе, у него в этом же здании была встреча, да я в этот день просто поздоровалась, притормозив, и мимо прошла, совсем никакого кокетства, но на «удачном» кадре запечатлено, будто мы тут часа два любезничаем.
На некоторых фото явно видно, что мы с Глебом что-то живо обсуждаем. Вот прощаемся у его машины, потому что моя дальше, но выглядит так, будто я садиться к нему собираюсь. Это всё такой бред, что я тут же хочу возразить. Ведь и половина кадров не отражает сути, я ни разу не флиртовала с Глебом даже в шутку и придерживалась исключительно делового общения. Сдерживаю новую волну отчаяния. Не флиртовала, но в его постели проснулась. Мои объяснения просто бесполезны.
— Ты следил за мной? — произношу вместо всего того, что досадно врывается в голову.
— Нет, — ухмыляется он. — Не следил. У меня не было в этом потребности. А вот мой отец тебе не доверял, его человек, как выясняется, какое-то время за тобой приглядывал.
Становится так паршиво, что хоть сквозь землю провались, а упреки всё равно, попав в цель, так и останутся внутри. Они буду сводить меня с ума.
— И я с ним из-за тебя не раз расходился во взглядах, Лика, — продолжает Демид, добивая. — Но он, выходит, оказался прав.
Мотаю головой. Нет. Неправ. Это не так.
— Я не давил на тебя, даже не впутывал. Я просто тебе верил.
— Демид…
— Молчи, — прерывает снова, наклоняется, он меня уничтожает, размазывает. — Я не всё тебе рассказывал, и да, чёрт возьми, не всё и сейчас говорю… — он делает паузу. А потом окидывает таким взглядом, который я ещё долго не забуду. Полный ненависти, обиды, отчаяния и боли: — Но я никогда тебе не изменял. Ты можешь сказать то же самое?
Его вопрос рвёт меня на части, Демид словно стреляет контрольным, ставя точку.
Мои глаза наполняются слезами, я их глотаю, но мокрые дорожки всё появляются и появляются, катятся по щекам, они выжигают правдой.