Серебряная осень

Не забыл написать и про необычное поведение прыгунов.

Вообще, есть у меня ощущение, что где–то в Болоте есть пробой. Причём пробой постоянный, и явно не в мир вроде моего — иначе откуда бы туда лезло всё это? Но это уже мои домыслы, их на бумагу переносить не будем. Пускай исследовательский отдел разбирается…

Большаков был у себя, сидел за столом под картой окрестностей — как всегда, задёрнутой занавеской, и читал какие–то бумаги, по виду похожие на прошлые отчёты. Вот так волей–неволей станешь канцелярской крысой, несмотря на то, что у тебя в подчинении уйма народу с техникой и стволами… На меня даже не посмотрел, показал, куда кинуть листки с писаниной.

До восьми нас так никуда и не дёрнули — Пашка оказался прав. Передали смену, и к половине девятого я вышел за проходную.

Ну что, домой сначала? Да, в любом случае — свой карабин надо убрать в сейф, по городу с длинностволом никто не ходит, да и пистолеты не таскают больше чем по одному — а я сейчас увешан как ковбой. В принципе, можно вообще свой СКС не таскать на работу — казённый же есть, просто в своём я уверен как–то больше. И если не заряжать серебром, то предпочту именно свой.

На углу с Космонавтов встретился милицейский патруль, проверили документы. Ну, моя–то карточка Базы позволяет разгуливать со стволами, а сейчас я вообще «транзитом» с работы домой. Как всегда, из тройки один колдун — он и проверяет оттиск пальца на карточке–документе, сверяет с аурой предъявившего. Вот кстати! Документы проверяют, навскидку, раз в неделю точно — но никто ни разу не говорил мне того, что сказал сегодня Соколов. А смотрят ведь тоже ауру… или что–то другое? Эх, понять бы, как у них это работает. Это же «для чайников» ввели понятие «аура» — смотрят–то они по сути некие энергетические поля… которые видят, в отличие от меня. Или от тех местных, кто жил ещё до войны.

Что. И почему. Увидел. Соколов?

Впрочем, местное колдовство — вообще тонкая материя. Почему, к примеру, колдуны не могут пользоваться огнестрелом, но в то же время на них лежит половина работы по изготовлению боеприпасов? Вроде как понятия одной сферы. Капсюли, детонаторы и воспламенители, усиление защиты, сигналки, обогащение торфа для котельных — пожалуйста, наполовину технические же области. На машинах — ездят, хоть и не за рулём. А стрелять не могут даже из простейшего самопала.

Блин, опять меня унесло в рассуждения. Домой, домой!

Жил я в казённой однушке в хрущёвке на углу Кирова и Чапаева. Дом все называли «вино–водочный» — судя по рассказам, раньше в доме находился соответствующий магазин, но теперь его, хвала богам, не было — не хватало ещё бухаловки на первом этаже. Нынче в помещении бывшего магазина располагалась сапожная мастерская, сейчас по причине позднего часа закрытая.

Поднявшись к себе на второй этаж, я отпер дверь, включил свет в прихожей. Никаких энергосберегающих ламп тут нет и в помине, а потому под потолком тускло засветилась обычная 25-ваттка. Снял куртку, расшнуровал берцы, сунул ноги в тапочки. Приложив палец, отпер дверцу зачарованного сейфа (тоже, кстати, на ауру реагирует), поставил внутрь разряженный СКС, положил на полочку «беретту» и ТТ — вместо них вытащил кольт 1911, он у меня «для города». Зарядов немного, но зато не то чтобы сильно тяжёлый, и плоский — носить удобно. А бьёт — словно кувалдой. Если придётся стрелять, тьфу–тьфу.

Вот опять же. Половина города с короткостволом — а стрельбы на улицах нет. Носят скорее так, по причине опасного времени — вроде и нечисть в городе не появляется, а всё равно со стволами спокойнее. Вероятно, традиция пошла с 80‑х, когда стен ещё толком не было — тогда спасали лишь стволы с распотрошённых воинских частей по соседству. Ну и конечно, если первым и без видимой причины обнажил ствол в общественном месте — то попал минимум на серьезный разбор. Могут и башку прострелить — у милиции право на это есть, у охраны общественных мест (а она не городская, частная) — тоже.

По правде говоря, идти куда–то неохота — спать бы завалиться. Но в животе урчит, а жрать дома нечего, так что придётся — супермаркетов–ночников тут нет, магазины уже закрыты. Придётся всё же… ну нафиг, в «Турист» лучше. Там посвободнее, и поесть можно, да и не курят в зале, в отличие от «Волги».

Кольт я сунул в нашитый изнутри на куртку карман–кобуру — снимать верхнюю одежду всё равно не буду, подвесную пристёгивать неохота. Идти до «Туриста» недалеко — собственно, и городок–то небольшой, всё рядом. Кафе занимало отдельное здание рядом с кубом бывшего кинотеатра — этот заброшен, спроса на него не оказалось, фильмы в считанном количестве никому не нужны, новых всё равно нет. Огромный зал ни к чему приспособить не смогли, и кинотеатр просто закрыли от возможного мародёрства — так он и стоял, потихоньку ветшая и, вероятно, ожидая разбора на стройматериалы. А вот в кафе, приземистом павильоне по соседству, жизнь кипела.

Поначалу, оглядев зал, я подумал, что придётся уйти — народу как сельдей в бочке, но потом усмотрел в уголке знакомых ребят. Попробуем примазаться, вроде там и стул ещё один есть…

За столом сидели трое — Юра Дьяченко из мобильной группы, в свое время и устроивший меня на Базу, и его приятель, Олег Рыбаков из милиции — кстати, провалившийся, хотя мы с ним на эту тему никогда не говорили, и ещё один незнакомый, постарше меня, по виду — типичный работяга–балагур, душа компании. И все ржали, аж заливались. На столе стоит блюдо с обглоданными костями и пивные кружки.

— Привет, мужики. Присоседиться можно?

Олег махнул рукой — дескать, садись, и я пристроился на свободном стуле. Ну, условно свободном — ребята убрали с него вещи, перевесив на спинки своих стульев.

— Чего ржём? — поинтересовался для поддержания разговора.

— Игорь Ленин, на ТЭЦ работает, — представил работягу Рыбаков. Тот хихикнул.

— Сергей Волков, патрульные, — ну что, надо отвечать, раз знакомство пошло.

— Да я тебе байку пересказываю, — хихикнул Олег. — Ему тут начальство звонит, он как раз на дежурстве. Он снимает трубку и говорит — ЦэКа, Ленин у аппарата. Представляешь, что с его шефом было?

— Орал, как резаный, — подтвердил Ленин. — И, главное, ни к чему не придраться.

— А почему ЦК?

— Так центральная котельная же, Серёг, — вновь прыснул Рыбаков.

Так, ребята уже хорошенькие, явно давно сидят. Ну да ладно, общение с ними на период перекуса я точно выдержу — пить сверх меры сегодня неохота. Теперь главное — официантку поймать…

Впрочем, это за меня сделал Юра, подозвав как раз пробегавшую мимо Свету, весёлую деваху лет тридцати пяти — что удивительно, незамужнюю, но ничуть не любовницу туристовского директора. И тем не менее — никто к ней не смел приставать, даже по пьяни. Могла и в лоб засветить вполне серьёзно, даже без привлечения вышибал.

Судя по лицу Светы, за сегодня они дёргали её далеко не впервые.

— Привет, Волк. Пиво, как всегда?

— Привет, Свет. Поесть чего–то без наворотов. Картошка, мясо, салатик, смотри сама, что у вас хорошее. И пива кружку — светлого, если есть, — я протянул местную банкноту, выпускаемую Управой — расчёт мы получали ими.

— Есть, — кивнула Света. — Опять голодный? Я тебе сколько раз говорила — бирюк ты, а не волк. Давно б пару нашёл, — подмигнула она, вызвав очередной ржач парней.

Угу, пару. Когда неизвестно, вернусь я домой вечером или нет… Ну нафиг, какая семья при таком раскладе? Хотя… Люди тут живут, женятся, детей рожают. Война в прошлом, жизнь–то идёт. Наверное, я ещё не познал местный дзен.

— Светик, ты ж не согласишься, — съязвил я в ответ.

— Не-а, — весело согласилась Света. — Я ж на пиве разорюсь!

Уела. Светка кого угодно уест — хотя, строго говоря, не столько я пью того самого пива…

Вот чем хорош этот мир — пиво тут отменное. Хотя, если разобраться, просто оно натуральное — тут это сделать попросту проще, чем на основе химии. Поначалу я не понимал, откуда хмель и всё остальное, раз уж город стеной обнесён и вокруг дикие места, где нет связи… Потом уже понял, что город–то в здешней глубинке далеко не один, и сёла сохранились, и колхозы бывшие. Вопрос лишь в том, что просто так на машине с утречка туда не поедешь — только с колонной под охраной. Вот больше чем на сотню километров уже заберёшься вряд ли — и точно не «одним ходом».