Страница 6 из 6
"Эй, приятель просыпайся, три часа, мы закрываемся" -- сказал кто-то на привычном французском и тронул его за плечо, которое всё ещё ныло от сильных отдач марлэна. Максим с трудом отодрал тяжелую голову от руки, огляделся. Листок клевера на стене приветствовал его ирландской зеленью, бильярдный стол зазывно семафорил красным в полумраке пивной. Жёлтая футболка бармена с рекламой Капитана Моргана дополняла палитру восприятия до полного светофора. После ослепляющей белизны Максим радовался разноцветию как ребенок. Была ли она? Вот вопрос.
Пошатываясь от выпитого, он поднялся и пошёл к выходу.
-- Стой! -- остановил ему бармен. -- Твой приятель просил тебе передать, когда проснёшься.
-- Какой приятель? С усиками?
-- Monsieur Moustache en trait de crayon, -- подтвердил бармен, выкладывая на стойку рацию. До боли знакомая Моторолла с характерно потёртым переключателем каналов отрезвляла лучше, чем похмелин. Это же его рация! Он её бросил в лесу, когда пятился от разъярённой росомахи! Максим, подошёл и дрогнувшей рукой перевернул рацию. Две глубокие борозды на батарее развеяли последние сомнения. Он крутанул по часовой стрелке регулятор громкости. Пискнул сигнал включения и в уютном баре раздался свист и шелест, слышанный им в снегах иннуитов.