Доступна и беззащитна

Ночью шёл дождь. Ве­тер сту­чал в ок­на, в квар­ти­ре сра­зу сде­лалось сы­ро. Но к рас­све­ту дождь кон­чился, в кус­тах си­рени за­пели пти­цы и не­бо про­яс­ни­лось. Я пос­мотре­ла в те­лефо­не прог­ноз по­годы: «Ут­ром +14, ве­тер 12м/с, ве­ро­ят­ность осад­ков 15%». Днём обе­щали по­теп­ле­ние. Ка­жет­ся, это под­хо­дящая по­года для ка­тания на дос­ке с воз­душным зме­ем — для кай­тсёр­финга. Я по­гуг­ли­ла ещё. По­любо­валась фо­тог­ра­фи­ями спорт­сме­нов, каж­дый из ко­торых на­поми­нал мне или Ки­рил­ла, или Мол­ча­нова, и вы­лез­ла из-под оде­яла.

Я со­бира­лась не на ра­боту, по­это­му — ни­каких кра­сивых плать­ев, бо­соно­жек, ук­ладки и ма­ки­яжа. В кои-то ве­ки я мог­ла на­деть удоб­ную одеж­ду, ко­торая нра­вилась мне, а не кли­ен­ту. Пос­ле быс­тро­го ду­ша я вы­суши­ла во­лосы и зап­ле­ла ко­рот­кую ко­сич­ку. На­дела «тиг­ри­ные» тру­сы — ни­чего, что они муж­ские и с гуль­фи­ком, всё рав­но они за­меча­тель­но си­дели. К то­му же иде­аль­ный ва­ри­ант для сы­рой и вет­ре­ной пи­тер­ской по­годы — теп­лее белья у ме­ня в гар­де­робе не бы­ло. На­тяну­ла джин­сы-бой­френ­ды, вя­заный сви­тер на го­лое те­ло и ста­рые ке­ды.

Ки­рилл, на­вер­ное, уди­вит­ся, уви­дев вмес­то соб­лазни­тель­ной ним­фетки блед­ную не­нак­ра­шен­ную дев­чонку с ко­сич­кой, но те­перь без раз­ни­цы. Тра­хать­ся мы не бу­дем, да и не уви­дим­ся боль­ше ни­ког­да.

Я выз­ва­ла так­си: доб­рать­ся до Се­вер­ных Дюн из мо­его рай­она мож­но бы­ло с та­ким ко­личес­твом пе­реса­док, что ка­тания пар­ней ус­пе­ют за­кон­чить­ся. Ма­шина при­еха­ла в пять ча­сов ут­ра. Зас­панный хму­рый во­дитель вы­рулил на ЗСД и вто­пил пе­даль в пол, а я при­вали­лась к ок­ну на зад­нем си­денье. Я мыс­ленно про­гова­рива­ла сло­ва бла­годар­ности Ки­рил­лу. Он дол­жен по­нять, как мно­го сде­лал для ме­ня, как вы­ручил и как из­ме­нил к луч­ше­му мою жизнь. Мо­жет быть, про де­душ­ку ему ска­зать? Нет, не сто­ит. Это слиш­ком лич­ное. Прос­то поб­ла­года­рю за день­ги.

Сол­нце под­ня­лось над го­ризон­том и за­лило косыми лучами ав­то­бан, по ко­торо­му ле­тело так­си. Быс­трее, ещё быс­трее. Как там го­ворил Са­ша, вто­рой пи­лот Мол­ча­нова? «Ста­би­лайз. Ско­рость рас­тёт». «Взле­та­ем», — ска­зал тог­да Мол­ча­нов и по­тя­нул штур­вал на се­бя. И мы взле­тели.

Я взле­тела.

У во­рот, ве­дущих в Се­вер­ные Дю­ны, нас ос­та­нови­ла ох­ра­на. Ма­шину даль­ше не пус­ти­ли: у неё не бы­ло про­пус­ка на зак­ры­тую тер­ри­торию. Я рас­пла­тилась с так­систом и по­дош­ла к пар­ням в ка­муф­ляжной фор­ме, ку­рящим око­ло КПП:

— А ме­ня вы про­пус­ти­те? Я не­надол­го, все­го на пять ми­нут.

Они по­доз­ри­тель­но пе­рег­ля­нулись:

— А приг­ла­шение у вас есть?

— Нет, — от­ве­тила я, де­лая уми­литель­ное ли­цо, — но мне нуж­но ска­зать па­ру слов Ки­рил­лу Ко­ханов­ско­му. Он дол­жен быть сей­час на пля­же. Пус­ти­те ме­ня, по­жалуй­ста.

Ох­ранни­ки без стес­не­ния ме­ня раз­гля­дыва­ли, но что-то пред­при­нимать не спе­шили.

С дру­гой сто­роны КПП к не­му при­мыкал рес­то­ран, в ко­тором мы зав­тра­кали нес­коль­ко не­дель на­зад. Он за­гора­живал вид на пляж. Я отош­ла в сто­рону, вста­ла на цы­поч­ки и по­пыта­лась заг­ля­нуть за бе­тон­ную ог­ра­ду: вид­ны кай­ты над мо­рем или нет? Ка­жет­ся, нет.

— А вы поз­во­ните ему, — пред­ло­жил один ох­ранник, — и пе­редай­те мне труб­ку. Ес­ли он ска­жет про­пус­тить вас, я про­пущу.

Он не был злым вах­тё­ром, он прос­то вы­пол­нял слу­жеб­ные обя­зан­ности.

— А в рес­то­ран мож­но? — я поп­ро­бова­ла из­ме­нить так­ти­ку. — Хо­се уже на мес­те?

В прош­лый раз в во­семь ут­ра в рес­то­ране бы­ло пол­но на­роду.

— Нет, он ещё не при­шёл. Вы же го­вори­ли, вам Ко­ханов­ский ну­жен, а не Хо­се, — по­доз­ри­тель­но спро­сил ох­ранник.

Ес­ли я и даль­ше бу­ду к ним прис­та­вать, то ме­ня мо­гут во­об­ще прог­нать. И что те­перь? Си­деть у во­рот и ждать, по­ка про­едет ма­шина Ки­рил­ла? Как Ко­ля ждал ме­ня на ла­воч­ке?

Я ог­ля­нулась и уви­дела нес­коль­ко при­пар­ко­ван­ных ма­шин. Сре­ди них — чёр­ный блес­тя­щий «Пор­ше» и бе­лый «Мер­се­дес». Где-то я уже ви­дела эти ма­шины. Жаль, что но­мера не за­пом­ни­ла. И тут мне приш­ла в го­лову здра­вая мысль:

— А Оле­га Иго­реви­ча тут слу­чай­но нет? Это на­чаль­ник служ­бы бе­зопас­ности Ко­ханов­ско­го. Та­кой здо­ровый, с бо­родой и серь­гой в ухе, — я по­каза­ла ру­ками раз­мер бо­роды.

Ох­ранник ус­мехнул­ся одним угол­ком рта и ска­зал в ра­цию:

— Олег Иго­ревич, по­дой­ди на КПП, тут те­бя девушка спра­шива­ет.