Искусная ложь

'Зачем мне?' - спрашивает он с раздражением в своих словах. Это не сулит ничего хорошего, но, опять же, он уже впустил меня. Он это знает. У меня нет возможности напомнить ему, потому что он продолжает, его раздражение разгорается с каждой секундой. «Мне никто не нужен. Они умирают, только когда вы привязываетесь. У дедушки была Нана, и она умерла. Он был раздавлен. С тех пор не было прежним. У моего отца умерла мама. Другой мужчина раздавлен. Потом умер папа и практически прикончил дедушку ». В его голосе есть яд. Чистая ненависть.

Кусочки головоломки встают на свои места. Он не сказал так много, но потери, которые пережили его дед и отец, - не единственный его мотив для того, чтобы отгородиться от возможности получить травму. Это и его собственная боль. Дедушка потерял жену, а Беккер потерял бабушку. Отец Беккера потерял жену, но Беккер потерял маму. А потом Беккер потерял и своего отца. У него была своя изрядная доля потерь. Слишком много для мужчины лет тридцати. А его защитное одеяло, его самосохранение - это полное избавление от всех чувств. «Значит, у вас есть собака», - бессмысленно бормочу я, пытаясь собраться с мыслями.

Он саркастически вздыхает от злого смеха. «Да, и даже его лояльность означает дерьмо». Он одаривает мне грязный взглядом, который я предпочитаю игнорировать, учитывая деликатность разговора.

- А ваши дедушки? - осторожно говорю я, ища тот крошечный самородок , который скрепит сделку, вставлю все на свои места.

«Он умрет, разобьет мне сердце, и тогда некому будет оставить меня».

Даже не я? 'Ты будешь одинок, - шепчу я.

Он перекатывается на бок и натянуто улыбается мне. Я совершенно ясно вижу, что после Беккера Ханта слишком много боли. «Я буду в безопасности от горя, принцесса».

В безопасности от горя. Потому что его сердце заперто с другими его сокровищами. Это его убежище, но это также и его крепость.

Он действительно все для контроля повреждений.

Я чувствую, что сорвала джекпот, но я не чувствую себя удовлетворенной из-за того, что мои подозрения подтвердились. Я чувствую себя раздавленным, потому что ясность только что ударила меня по лицу. Он никогда не полюбит меня, потому что не позволит себе этого. Он разбил мне сердце, даже не осознавая и даже не пытаясь. Он думает, что он не приверженец обязательств, но ошибается. Он стремится найти это потерянное сокровище, и ничто его не удерживает. Как семья. Как женщина. Как любовь. Нет риска оказаться вовлеченным в эмоциональную или моральную битву с самим собой. Это только он. Беккер и его одержимость поисками того, что не смогли найти три поколения его семьи. Он хочет избежать ужасающего чувства вины, которое так явно тяготит его дедушку.

Я опустошена, но понимающе киваю ему, переворачиваюсь и закрываю глаза. Но я не ложусь спать. Я лежу без сна часами, размышляя, хватит ли у меня сил и смекалки сделать это с собой. Его слова противоречат самим себе. Но его сердце никогда не будет. Я совершил ужасную, ужасную ошибку?

Глава 26

Я не должна в него влюбляться.

Я не должна в него влюбляться.

Я не должен в него влюбляться.

Я чувствую его запах.

Я его чувствую.

Я сонно моргаю, чувствую, что задыхаюсь и теряю ориентацию. Я лежу на спине, и он растекся по мне, поймав меня в ловушку под собой. Одна моя рука прижата к его заднице, другая моя рука вытянута над моей головой, а мой подбородок лежит на его плече. Он глубоко дышит, его татуировка поднимается и катится с каждым вдохом. Мои глаза блуждают, пытаясь понять, на что я смотрю, и мой палец мягко касается его кожи, прослеживая путь толстой серой линии, огибающей одну из его лопаток. Он вздрагивает, и его дыхание картина меняется.

'Что это?' - тихо спрашиваю я, проводя пальцем по его коже.

«Татуировка», - серьезно отвечает он хриплым от сна голосом.

Мой палец снова останавливается, и я толкаю его, чувствуя, как он улыбается мне в шею. 'Какая?'

'Мир.'

Я хмурюсь и наклоняю голову, пытаясь сосредоточиться. Это не хорошо. Единственный раз, когда я это видел, он был слишком далеко, а сегодня утром он слишком близко. Интрига берет верх надо мной, и я скоро извиваюсь, чтобы освободиться. Мне нужно внимательнее ее рассмотреть.

Беккер неохотно скатывается с меня на спину и устало смотрит на меня. «Я хочу увидеть», - говорю я, потянув его за плечо. «Перевернись».

Он колеблется несколько мгновений, но делает то, что ему говорят, лениво перекатываясь. Я замечаю, что он напряжен, когда я оседлаю его и припарковавшись на его идеальной заднице, его мышцы спины сводятся, когда он поднимает руки и кладет щеку на них.

Мир.

Моя способность ровно дышать покидает меня.

Карта мира. Я видел это раньше.

Мой рот открывается, мои глаза бегают по его коже, впитывая все это. И есть что поглотить. Тонкие линии переходят в толстые, изогнутые - в прямые, края стран заштрихованы глубже. Мой палец парит над деталями, прослеживая миллионы контуров, не касаясь их, как будто я могу размазать их и испортить, если прикоснусь к ним. Детали не только в физическом изображении карты. Это также связано с богатством встроенной информации - компас на его правом плече, сетка, скрывающая всю его спину по карте, отображает часовые пояса, долготу и широту. Каждая страна помечена, каждое море названо, каждый континент назван. Каждая географическая информация отмечена где-то на спине Беккера, как личная ссылка. Пока что я без вопросов знаю, что он будет знать все здесь, даже не заглядывая в него. На спине или на скрытой карте. Каждая замысловатая деталь была применена в различных оттенках серого, что сделало ее почти трехмерной, а кожу под ней можно было принять за состаренную бумагу, из-за чего карта выглядела старинной. Прямо как настоящая. Это захватывает дух. Я могу смотреть на это часами.

Я вожу губой сквозь зубы, миллион вопросов бомбардируют по моему мнению. Он не знает, что я видел эту карту где-то еще. 'Это красиво.'

«Она еще не закончено», - тихо говорит он. «Еще несколько сессий, чтобы завершить Европу».

Я нахожу Европу, вижу огромное пространство с отсутствующими странами. Тот же кусок отсутствует на той древней карте, которую я обнаружил случайно, но я знаю карту. Черт возьми. Когда Беккер сказал, что он хранится в безопасном месте, он не шутил. «Ты можете передать музею карту», ​​- говорю я, все еще разглядывая тщательно продуманные детали. «У тебя все еще будет копия». Не то чтобы ему нужен оригинал, чтобы найти то, что он ищет. В любом случае, держу пари, он сфотографировал это на хранение.

«Назовите меня собственником», - тихо бормочет он.

Я улыбаюсь, удивленно качаю головой, снова изучаю его спину. Я касаюсь на этот раз, мой палец путешествует через Атлантику в Канаду. Ему нужна недостающая часть карты, прежде чем он сможет закончить татуировку и найти то, что ищет. 'Где недостающая часть?' Я спрашиваю.

Он молчит несколько мгновений, и я знаю, что это потому, что он не знает. Недостающий элемент является частью Европы. Италия находится в Европе. Микеланджело был итальянцем. На этой карте отсутствует самая важная часть, и я чувствую, что это сводит Беккера с ума.

«Не знаю», - тихо говорит он. Я внимательно слежу за его профилем, ищу грусть на его лице, которая соответствовала бы его тону. «Но я уже близко».

'Как близко?' - спрашиваю я, почти взволнованно за него.

«Пугающе близко».

«Почему это страшно?» - спрашиваю я, хмурясь.

«Потому что это приводит меня в места, куда я даже не ожидал попасть», - шепчет он, пока я продолжаю воспринимать все это.

Я улыбаюсь его задумчивости. 'Где я?' - спрашиваю я, указывая пальцем на Штаты.

«Америка», - сразу же отвечает он, улыбаясь. «Техас, если быть точным».

Мой рот разинут. Как, черт возьми? 'Сейчас?' - спрашиваю я, пробегая через Тихий океан.

«Гавайи».

'Шутки в сторону?'

'Я прав?' Он дерзкий. Он чертовски хорошо знает, что прав.

Я рискну отклониться на несколько дюймов вправо. 'Как насчет сейчас?'