Страница 4 из 13
Ему нравились эти мгновенья,
Когда они были близки,
А её вдохновляли, наверно,
Попытки стать лучше пред ним,
Убегая от будней проблемных,
Нелепой людской суеты.
Ну а Синсэр всегда был спокоен,
Как вечное что-то, как свет.
Он был добр, и он был собою —
Всем тем, чего в ней уже нет.
И он стал её личным кумиром
И шансом её доказать
Всему этому чёртову миру,
Что ей еще есть, что терять…
Эго Синсэра грела бальзамом
Наивная вера Кристины
В идею, что Синсэр на самой
Вершине божественной силы.
Но вот невозможность быть вместе
Сжигала его изнутри,
Кандалы его – маленький крестик
На сильной (от груза) груди…
Что-то скрипнуло где-то за окнами
В траурном дыме полночном.
– Здесь скоро все просто подохнем мы, —
Синсэр поставил так точку.
Налил себе, сделал глоток
И, откинувшись телом от стойки,
Свой взгляд устремил в потолок.
Снова вспомнил о мёртвом ребёнке…
– Ты ведь город забыл этот, да? —
Быстро вставила девушка всё же.
– Наш город забыт, ты права… —
Очень медленно Синсэр продолжил, —
Но точно не мной, дорогая.
Наш город – голодный, немой,
И всецело, от края до края
Чума пропитала его!
Он оставлен, закрыт, запечатан,
Накрыло его, замело,
И свободы в нём только зачаток.
Оставлен он. Только не мной!
Моя проповедь – факел и свет
В полумраке пугающей ночи.
Таких, как я, в городе нет,
И меня люди слушают точно…
Кристина уже пожалела,
Что снова затронула грозные
Мысли в его голове, но
Вернуть всё назад было поздно…
– О, эта нелепая паства,
Была бы в них капля хоть воли, —
Слышалась в голосе властность…
– О, как же я был бы доволен!
Я в каждом нашёл бы изъяны
И выкорчевал бы их с корнем,
Достал бы весь мир я из ямы,
И мною бы каждый был вскормлен…
И Синсэр пьянел всё сильнее,
Смотрел и дышал горячо,
Он пьянел и душою, и телом,
Но только был ром ни при чём…
И Кристина его перебила:
– Наш город убогий, конечно,
Но ты – его светлая жила.
Зачем же ты прячешься вечно
За образом пастыря, Синсэр,
Бойца с твёрдым камнем в груди?
Я всегда в тебе видела принца,
Который способен любить…
И вдруг это ударило где-то
Священника в маленькой области
Между душой и скелетом,
Левее и над брюшной полостью…
Вмиг изумруды сверкнули
В глазах и растаяли быстро.
– Кто знает, однажды смогу ли… —
Так Синсэр сказал и забылся…
Кристину сдавила вина,
Это тёмное, мерзкое чувство.
Она не со зла завела
Разговор в это глупое русло,
Что делает больно опять…
А ведь Синсэр успел уже что-то
Про чувство вины рассказать,
Вспоминая двусмысленный опыт.
И вот, после паузы длительной
Девушка вспомнила то,
Что, на первый взгляд, очень обыденно,
Но ей сказать помогло б
Собеседнику там, между строк,
Что еще не потерян их город,
Что страшный губительный рок
На него грянет очень не скоро:
– Сказал мне недавно прохожий,
Что в городе новый приезжий.
– Я знаю. Глупец и, похоже,
Любитель всего неизбежного.
Зря он судьбу свою рушит,
Что в городе этом за быт?
И визит его точно не нужен
Всем тем, кто давно здесь забыт.
Но и всё же, он парень отчаянный,
Сколько про то ни судачь…
– Расскажи мне хоть, кто он, сначала…
Таинственный путник…
– Он врач.
И ведь это тот тип человека,
Который считает, что может
Всем жизни спасти, и за это
Ему благодарность возложат.
Врачам не увидеть, наверно,
Что многие наши недуги
Не только в телах или венах,
А чаще сокрыты друг в друге:
Болезнь одного человека —
Проблема его окруженья,
Симптомы лечить – это бегство,