Страница 9 из 40
Сколько этих «бы»…
Мысленно я закатываю глаза и понимаю, что особо ясности не прибавилось. Если только совсем немного, а ещё Роман Валентинович что-то скрыл. Мы с ним могли стать близки в ту ночь?
— Простите за нескромный вопрос, но у нас было что-то, кроме поцелуя? После него?.. — я снова краснею и отвожу взгляд в сторону.
— Умопомрачительный секс, — отвечает он, а спустя несколько секунд, за которые я начинаю проваливаться под напольную плитку от стыда, продолжает: — Ты об этом? Не было ничего. Не волнуйся. Ты сохранила верность своему мужу. Тебе не придётся краснеть перед ним каждый раз, когда он так сладко целует тебя… Не волнуйся.
Вот только дрожь его голоса говорит о другом, но пока я не готова развивать эту тему и просто киваю в ответ.
— Вы меня уволите теперь? — осторожно спрашиваю я.
— За поцелуй? Или за то, что ввела меня в заблуждение, не сообщив о муже?
— За купленную медкнижку… — я стараюсь не смотреть в глаза босса, потому что, наверное, напоминаю в эту секунду переспелый помидор.
— Нет… Я не собираюсь увольнять тебя, если это никак не скажется на твоём здоровье. И на работоспособности, конечно. Скажи мне, ты совсем ничего не помнишь?
Меня бесит этот вопрос, потому что практически такой же задал Костя в первый день встречи с ним в больнице. Мысленно закатив глаза и прицокнув языком, я смотрю на босса.
— Ничего… Иначе я бы не стала бесцеремонно врываться в ваш кабинет и требовать объяснений.
— Я понял… Жаль… Не узнаешь, каково целоваться со мной, а я знаю, какие твои губы на вкус, — говорит он с какой-то язвительной усмешкой в голосе, и мои глаза широко распахиваются.
С губ чуть не срывается: «А если я попробую», — но я удерживаюсь. Теперь я понимаю смысл слов Романа Валентиновича, небрежно брошенных в мой адрес вчера: «Такая же, как и все». Он считает меня ветреной. Возможно, так и было…
Интересно, почему я решила целоваться с ним, зная, что замужем?
— Я могу идти? — спрашиваю я, пока этот разговор не обрёл новые нотки.
— Конечно. И… Если вдруг вспомнишь меня, то расскажи — почему ты не сообщила тогда о своём семейном статусе…
Я сглатываю сдавливающий горло ком, киваю и выхожу. Сердце колотится в груди, а живот сводит от волнения. Поговорили называется… Но зато хоть что-то встало на свои места. Хотя теперь и меня саму мучает вопрос мужчины: почему я не сообщила о том, что замужем?
— 12 -
Вернувшись на рабочее место, я пытаюсь выровнять сбившееся дыхание. Вспоминаю о витаминах, которые забыла выпить утром и достаю их из сумочки. Я беременна. От своего мужа. И он говорит, что мы мечтали об этом ребёнке, но почему я не ощущаю себя счастливой будущей мамочкой? Почему внутри трепыхается какая-то безнадёжность? А иногда просыпается желание отказаться от этого малыша, хоть я тут же ругаю себя, что посмела думать о таком.
Собравшись с мыслями, я переключаюсь на работу над отчётами. Важно сгруппировать всё необходимое, распечатать и отнести боссу на подписание. Поверить только: мой босс — человек, с которым я пила на брудершафт. А ведь тогда я ещё не была беременна… Или была, но не знала?
Интересно, я загрузила фотографии в инстаграм сразу же, как сделала их или нет? Оригиналы в телефоне я не нашла… Возможно, удалила сразу. Но зачем?
Возможно, Мила смогла бы помочь мне отыскать ответы на вопросы, которые роятся в голове… Вот только я не могу пока настроиться на звонок, потому что как бы я ни пыталась представить его, всё кажется таким глупым и бредовым.
«Привет. Я потеряла память и теперь знать не знаю, кто я такая, но не подскажешь ли ты, чем на вечеринке закончился мой поцелуй с вот этим соблазнительным мужиком».
Бред чистой воды!
Кстати, о ней…
Встав на ноги и налив себе из кулера прохладную воду, я быстро осушаю бокал и с наслаждением жмурюсь. Даже дышать стало гораздо легче.
— Марина, сделайте мне кофе! — слышу командный тон босса из кабинета и мысленно закатываю глаза.
Знать бы ещё, какой именно он предпочитает.
Без стука я вхожу в его кабинет, и он поворачивается. Роман Валентинович стоит около окна, и его волосы в лучах света, падающего через стекло, переливаются бликами, напоминая цвет растопленного молочного шоколада.
— Какой кофе вам приготовить?
Вчера он не просил меня сделать ему кофе. Или у меня просто вылетело из памяти?
— А ты не знаешь? — удивляется он, словно я ему на протяжении десятка лет подавала кофе в постель.
— Нет… — мотаю я головой, пытаясь сохранять спокойствие.
Почему-то близость этого мужчины выводит меня из равновесия и лишает самообладания. Я не реагирую так на собственного мужа и буквально сгораю в присутствии чужого мне человека.
— Прекрасно просто… На твоём столе, под стеклом, лежит бумага — кофе для шефа. Там написан подробный рецепт приготовления. Странно, что ты не ознакомилась со своим рабочим местом вчера.
Даже так! Очень здорово придумано. Я киваю и выхожу. Даже сейчас, когда мы говорили о работе, чувствую, как мелкая дрожь бьёт всё тело. И не могу я никак контролировать свои эмоции.
Ознакомившись с рецептом, лежащим на столе, я начинаю смешивать ингредиенты и запускаю кофеварку. Присев в кресло, отправляю на печать первую партию документов, а попутно знакомлюсь с письмом, пришедшим на почту. С боссом хочет встретиться некая «Варвара Н.». И мне следует уведомить его об этом. Вот только сначала нужно дождаться кофе.
Телефон начинает вибрировать, я снимаю экран с блокировки и недолго зависаю, потому что Костя прислал сообщение.
Муж: «Не передать словами, как сильно тяжело мне в минуты разлуки с тобой. Жду вечера, чтобы скорее коснуться твоих губ своими».
Вот это да… В нём прям поэт сокрыт. Я даже не нахожусь с ответом, потому что слишком неожиданно было получить такое сообщение от мужа.
Кофеварка уведомляет о готовности кофе мелодичной трелью, я поднимаюсь на ноги и достаю кофейник. Наливаю кофе в стакан босса и добавляю сливки. Оглядываюсь по сторонам в поиске подноса, но нигде не замечаю его. Заглядываю в шкафчики, но там его тоже нет, поэтому держу стакан за ручку и вхожу в кабинет мужчины.
— Кофе готов, — с дежурной улыбкой произношу я и мысленно молю Бога, чтобы не пролить кофе на бумаги Романа Валентиновича или, упаси меня всевышний, на него самого. Потому что судьба в последние дни чётко указала мне моё место — неудачница.
Босс благодарно кивает, берёт стакан и делает глоток.
— Очень вкусно. Именно для этого я и решил составить рецепт, чтобы кофе всегда получался одинаковый. Однако, тебе удалось превзойти всех своих предшественниц… Такой насыщенный.
Серьёзно? Неприкрытая лесть, не более того. Я ничего не говорю и собираюсь уйти, но тут меня точно обухом по голове бьёт. А ведь она у меня, бедная, и без того натерпелась.
— Некая Варвара Н. желает с вами встретиться. Письмо пришло на адрес приёмной почты.
Мужчина начинает кашлять, поперхнувшись кофе, а меня охватывает реальная паника. И как мне ему помочь? Элементарные правила оказания первой медицинской помощи я, конечно же, изучала раньше, но, когда с человеком что-то происходит вот так неожиданно, начинаешь теряться. Мне везёт, что босс быстро приходит в себя, начиная дышать равномерно.
— Что ей нужно, она не написала? — спрашивает он, морща лоб.
Кажется, он испугался. Возможно, «Варвара Н.» генеральный директор или кто-то из конкурентов, или?.. Может ли она оказаться его любовницей. Ощутив лёгкий укол ревности, я пытаюсь избавиться от этого гнетущего ощущения и смотрю прямо на босса.
— Так что мне ей ответить? Вы будете встречаться с ней?
— Нет! — в голосе Романа Валентиновича появляются стальные нотки. — Просто игнорируй и даже не открывай её письма. Поставь её в чёрный список или ещё куда-то. Мне всё равно. Ноги этой женщины не должно быть в моём кабинете и в офисе в целом.