Страница 32 из 38
9. Я тебя предвижу
Каждой сказке нужен старый добрый злодей.
(с) Джим Мориарти, «Шерлок»
Сложно ненавидеть единственного родного человека, и нет, я не ненавижу сестру. Даже не злюсь на нее, если честно. Мне просто... горько. Воспоминания, уж не знаю, насколько реальные, пеплом оседают на языке, и я даже высовываю его в надежде, что дождь смоет эту горечь.
Бесполезно.
Наверное, надо было лишь захотеть, чтобы все вернулось, и тогда бы я вспомнила раньше, но случилось так, как случилось. Теперь я знаю, что Лиса убедила меня, будто долго жила за счет наследства какой-то дальней родственницы, оставленного лично мне. В каком-то смысле она и впрямь на мне наживалась и таким вот нехитрым способом помогала мне не чувствовать себя нахлебницей. Также она избавляла меня от лишних людей. От юношеских разочарований. От глупых тревог. Действительно оберегала. Как умела. Эгоистично и жестоко.
Хорошо еще совсем все подчистую не стерла, не завернула в вату и позволила набить хоть несколько шишек. Бунтовать. Проигрывать. Ошибаться. Иначе кем бы я была? Чистым листом? Бездушной куклой-провидицей? Машиной для предсказаний?
Я вспоминаю лица людей, приходивших в наш дом. Вспоминаю тех, кого приговорила к счастью, потерям, любви, смерти. Вспоминаю, как впервые увидела Велесова... Мне было семь, а он, прекрасный и незнакомый, садился в блестящую машину и сгорал в пламени.
Я брожу по ночному городу несколько часов, не чувствуя холода снаружи, но медленно замерзая изнутри, и пытаюсь отделить зерна от плевел, истинное от внушенного. И не удивляюсь, когда рядом останавливается огромный серый автомобиль, и задняя его дверца распахивается.
– Нагулялась? – доносится из салона. – Садись.
И я сажусь, потому что бежать от медведя бесполезно. Догонит, разорвет.
– Как погодка?
Я закрываю дверь, машина тут же трогается.
– Бодрит, – пожимаю плечами, глядя в окно, но Якушев сгребает своей лапищей мои волосы, дергает, поворачивает лицом к себе.
И глядя в его потемневшие глаза, я понимаю, что не вижу собственного будущего, потому что мое будущее зависит от настроения зверя.
– Что ж, надеюсь, ты достаточно взбодрилась. А то клевать носом в гостях неприлично.
Я смеживаю веки. Чувствую, как по щеке скатывается слеза, а Якушев смеется. Ему нравится. Все его огромное тело сотрясается от веселья, и странно, что и машину не трясет как на колдобинах.
Я знаю, что мы возвращаемся к дому Олега. И едем-то всего минут десять, значит не так далеко я ушла. Бродила небось кругами, как идиотка, ничего не замечая вокруг. На улицу Якушев вытаскивает меня за шкирку и тут же толкает в руки водителя, а сам первым шагает к подъезду. Веселость его давно унесло осенним ветром, теперь Медведь опасно серьезен и настроен на битву.
А может, битва уже состоялась... В лифте я замечаю кровь на белоснежном вороте его рубахи.
Дверь в квартиру приоткрыта, и когда меня заталкивают внутрь, глаза зажмуриваются сами собой. Не хочу видеть, не хочу. Слезы катятся градом.
– Смотри, – приказывает Якушев и впивается толстыми, отекшими пальцами мне в щеки. – Смотри.
Олег еще жив, но выглядит паршиво. Учитывая комплекцию мордоворота, стоящего за его спиной, неудивительно. Сорокина и к стулу-то, наверное, привязали, просто чтобы не падал без конца на пол, пока его бьют. И теперь он окровавленным куском мяса висит на веревках и хрипит.
Точно как в моих фильмах из девяностых. Глупо. Нереально. Страшно.