Врата

   Проводник идёт впереди Клауса, что-то неразборчиво ворча себе под нос. Он явно не молод, как не молоды и его сапоги, то и дело увязающие чуть ли не по колено в окружающей их зеленоватой жиже.

   - Ну, скоро там? - спрашивает, задохнувшись, молодой человек. Вид болота уже порядком успел ему надоесть. Ходят они, ходят. Ведь сказал же проводник, что урочище в двух спанах от хутора, а тут, если досконально мерить всю грязь, оставленную позади, то и восемь чистоганом наберётся.

   - А куда спешишь? - хрипловато хмыкает тот. - Оно ж туда, если судьба, так или иначе попадёшь.

   - А если нет? - разговаривать не хочется, но молчать ещё тягостнее, ибо, как всем известно, за разговором время идёт как-то по особому, с небольшим ускорением по краям.

   - А это как врата встанут. Да тебе-то чего бояться, я ж твою грамотку видел. От самогО с печаткой шестигранной. Такую не подделаешь.

   - А с поддельной что? Не проходят?

   - А всяко бывало, - проводник как-то нехорошо усмехается и протягивает Клаусу длинную орясину, прислонённую к осине. - Возьми-тка. Щупать будешь. Тут дно нестабильное.

   Как дно может быть нестабильным, Клаус не представляет, но в этих местах распоряжается не он. Распоряжается вот этот мелкий широкобородый абориген с хитроватыми глазами и армейского образца картузом на засаленной голове. На него неделю назад дали наводку в Центре, сказав, что лучше него за Грань никто не водит. Клаус тогда поверил, но сейчас сомнения в профессиональной пригодности гномоподобного субъекта точат его душу всё сильнее и сильнее. Конечно, выплёскивать их посреди всего этого болота крайне нерезонно. Кто знает, как проводник поведёт себя, начни Клаус возмущаться. Чего доброго, может и оставить тут навсегда. Нет, лучше уж дойти до Грани, перейти, а там...

   Что будет там, Клаус не знает. Но, это ж и ежу понятно, будет не так как здесь. Иначе, но совсем не так. Там другой мир, другие возможности, другое всё. Твори, выдумывай, пробуй. Чистый лист, его знания и энергия.

   - ...так вот и ловили потом его с егерями, - проводник что-то буровит, не обращая внимание на то, слушает ли его тут кто-нибудь. - Ловили, пока не поймали. Думал, уйдёт. Как же! Мы ж тоже не лыком шиты. Кой-где кумекаем. Про спутниковую навигацию слыхал? Вот и находим по ней нелегалов. Ну, не только по ней, но это разговор особый. Как пройдёшь, так и сам познаешь.

   - А сейчас что ж, нельзя? - Клаус хочет подначить проводника, но в этот момент болотный пузырь взрывается прямо перед ним, выплёскивая столб вони. Клаус инстинктивно отклоняется, чуть не падая, уходя по пояс в зеленоватую жижу. Спасает деревянный щуп, данный ему проводником.

   - У вас так часто?

   - Часто - не часто, а маршрут не для барышень, хотя и они забредают. Тогда их супружница моя водит. Положено так.

   - Может у тебя и детки есть? - интересуется, ухмыляясь себе под нос, Клаус.

   - А как же. Без них никак. И там и здесь.

   - Ну, ты силён, дядя! - Клаус наконец открыто улыбается, расслабленно взбирается на кочку, стирает там со лба пот и сдвигает свою новую кепку козырьком на затылок. Ни ветерка. Тихо. Даже слишком. Только тёплое болотное марево почавкивает, как бы поджидая очередную жертву. С утра холодило. Мерзко так, занозисто, до слабой ломоты в суставах. Когда он подходил к хате проводника, низко стлался туман. Сейчас же... Куда всё делось? После крюка по болотине, Клаус явственно ощущает только ручеёк пота между лопаток. Былой озноб прошёл, болото вылечило его, словно хуторской знахарь мелкий недуг.

   - Ну, вона и делянка, - проводник указывает своей палкой вперёд, но Клаус из-за ветвей пока ничего не видит. Тревожно кричит какая-то птица, пугая, пророчествуя или предвещая что-то на своём картавом языке.

   - Жутко тут у вас ...

   - То с непривычки. В пятый раз когда ведёшь, всё уже как родное.

   Лица проводника не видно, но Клаус уверен, что тот сейчас почти открыто подсмеивается над ним.

   Вдруг проводник резко останавливается, словно утыкается носом во что-то твёрдое, Клаусом со своего места почему-то невидимое.

   - Тут что ли?

   - Ишь, прыткий какой. Смотри.

   Клаус поднимает глаза. За мелкими берёзками виднеется здание. Если бы Клаус увидел подобное в городе, он и тогда подивился бы. Но тут, в нескольких десятках спанах от ближайшего жилья подобное строение кажется чудовищно неуместным. Высокие колонны, барельеф с античной колесницей на фронтоне, арочный пролёт с правой стороны. Здание ещё кажется новым, хотя явственно ощущается, что местный гнилостный климат вплотную подбирается к нему. Мрамор колонн кое-где покрыт мхом и лишайником, у воина возле уха криво прилеплено сероватой бесформенной кучей осиное гнездо.

   - Давно не был, - проводник качает головой, разрушая ощущение диковатой сказки. - Теперь чистить всё это. Нет, ты скажи, зачем это украшательство, для кого, спрашивается? Там-то всё просто, а тут...

   Клаус огибает проводника, почему-то стараясь не шуметь, и, подойдя к ближайшей колонне, проводит ладонью по грязноватому мрамору.

   - Пришли...

   - А ты покури, пока я проверю, - проводник бесцеремонно стучит сапогами о колонну, стряхивая шматки грязи, потом щепкой удаляет с обуви болотные остатки и идёт мимо Клауса. Парень провожает его долгим взглядом. Что тут проверять? Вот он - переход. Вот она - Грань. Осталось только войти. Он закрывает глаза и расслабляется, пуская сознание на иные дорожки. Болото - это хорошо, но не настолько, как мир там, за Гранью. Он уже пришёл. Он будет там. Он...

   - Ну, чё встал, пошли. Время - деньги. Мне ещё назад шлёпать.

   Клаус оглядывается. Проводник недалеко. Он настолько лукаво щерится, что Клауса и так и тянет сказать ему что-то такое, поддеть, подначить. Нет, не со зла, но всё же...

   - Так не в первый раз...