Синтез

Словно ведомый кем-то, Симба свернул с улицы в какой-то переулок, будто привлечённый чем-то, зашёл в маленькое кафе и сел в самом углу за свободный столик. В кафе было всего пять столиков, три из которых были заняты, видимо приезжими людьми, поскольку мало кто из местных жителей решит пойти завтракать в кафе в субботу. Так подумал Симба сразу же, как очнулся от собственных мыслей. После он подумал о том, как сюда попал и пришёл к тому, что такое с ним происходит впервые.

«Неужели это она — старость? Да, возраст, конечно, не юный, более чем, скоро семьдесят. Боже мой, семьдесят, мне скоро семьдесят, а я расклеился, как двадцати или даже тридцатилетний мальчишка, решивший, что жизнь прошла мимо. Чёрта с два! Пусть мне скоро семьдесят. Я не сдамся. Я не сдамся жизни. У меня пенсия, у меня сбережения, у меня есть наконец-то жена. Смешно! Мне скоро семьдесят, а я говорю: «наконец-то жена». Вот вам и доказательство того, что ничего не закончено. Я честно служил. Я честно ухожу».

Тут Симба ощутил укол в сердце.

«Да, это она, подлая ложь, не дает мне быть спокойным и безмятежным. А чего я хотел? Я работаю в полиции, я всю жизнь веду войну с грязью и ложью. Но эта ложь не дает мне уйти достойно. Что может быть больнее осознания того, что ты не живешь, не жил, не будешь жить, а тем более, не сможешь умереть достойно? Я же не один так думаю. Не может быть, чтобы только мое сердце прожигала боль, порожденная ложью и невозможностью уйти достойно. Не плюнуть в лицо всем, кто окружил меня ложью и уйти, громко хлопнув дверью, думая, что тем самым ты кому-то, особенно тому, кому глубоко чихать на все твои двери, что-то доказал или показал, или попытался что-то выразить. Нет, красоваться характером это мальчишество. А именно уйти достойно. Достойно для самого себя, не для кого-то, а именно для себя. Ведь только самого себя я не смогу обмануть, убедить в том, что всё не так, как могут думать другие. Ян хороший товарищ и друг, каким бы мальчишкой он для меня, да и вообще, не был. Возможно, он не догадывается о том, что мне не просто важно уйти на заслуженный отдых, именно, заслуженный, с чувством исполненного, за долгие годы, долга. Мне важно уйти достойно именно сейчас без этой боли в сердце. Иначе остаток жизни я проведу… проведу в беспокойстве и жалости к самому себе. И не смогу сделать счастливым этот остаток жизни для Розы. А я должен, я обязан! Я должен».

— Вам что-нибудь принести? — Симба услышал над собой немолодой женский голос.

— Нет, спасибо. Хотя, принесите чашку чая, или нет, кофе с молоком. Или. Да, кофе с молоком, — путаясь в словах, проговорил Симба.

— У вас всё хорошо? — поинтересовалась официантка.

— Да, всё в порядке, спасибо, а почему вы спрашиваете? Я плохо выгляжу?

— Нет, что вы. Для ваших-то лет. Вам сколько, пятьдесят? — официантка улыбнулась.

— Да что вы, и пятидесяти ещё нет! — Симба повеселел.

— Тогда я бы с вами ещё могла зажечь, как вы думаете? — не унималась женщина.

— Думаю, вы правы, ещё как!

— Договорились. Кофе с молоком, больше ничего?

— Нет, спасибо, у вас есть телефон?

— Да, вон там, за стойкой.

Официантка, на вид которой было лет сорок пять, она же кассир, она же, видимо, хозяйка кафе, и тонкий знаток мужских душ, отправилась готовить кофе.

Симба позвонил домой и предупредил Розу о том, что задержится, поскольку встретил коллегу, с которым ему необходимо обсудить важные детали предстоящего на следующей неделе, дела. Роза выразила сочувствие и пожелала скорее получить пенсионное удостоверение.

Симба вернулся за столик и стал разглядывать меню.

— Я делаю замечательный бифштекс. Не желаете? Кстати, меня зовут Фло. — Хозяйка поставила перед Симбой чашку кофе.

— Спасибо. Хотя, почему нет. Давайте ваш замечательный бифштекс. Скажу жене, что, — Симба запнулся, думая, как бы сострить.

— Что встретили Фло из «Почты», — помогла Фло.

— Из «Почты»? Точно, так и скажу. А она спросит меня: «Кто такая Фло?»

— А вы ответите: «Роскошная двадцатилетняя блондинка. Хозяйка кафе «Почта»! Королева Почтового переулка и первая невеста района!

— Первая невеста? Вы в поисках жениха?

— Я бы сказала, в поисках настоящего мужчины. Женихами Бог меня наградил, трижды за мужем, все трое последние свиньи. Крутилась бы я тут как белка, будь у меня за спиной надежная спина? Да где взять её? Уж не верю, что в мире остались мужики настоящие. Вот вы производите впечатление такого, но, увы, мимо кассы. Ладно, что уж там. Но, имейте в виду: если, что, я свободна.

— Буду иметь в виду, — подтвердил Симба, — если что, то я сразу тут, жду королеву Почтового переулка… как?

Симба вдруг изменился в лице.

— Почтового, говорите… — пролепетал он.

— Что с вами? — не на шутку перепугалась Фло, — был бы ваш цвет кожи посветлее, я бы сказала, что вы побледнели.

— Мы в Почтовом переулке? — словно не веря, спросил Симба.

— Да, а что тут такого? — удивилась Фло.

Симба перевел дыхание.

— Да нет, ничего, не обращайте внимания, так, вспомнилось кое-что.

— Ну ладно, раз ничего. Вы, если что, зовите. Я работать пойду. Да, мне же вам бифштекс ещё приготовить нужно.

— Да, хорошо, спасибо.

Фло ушла. Симба вспомнил о том, как полтора месяца назад Ян Гашек, изображая из себя актера, рассказывал о трупе, найденном в Почтовом переулке. Этот момент беседы так запал ему в память, что он несколько раз проходил мимо переулка, делая при этом немалый крюк по пути от метро домой. Он даже рассказывал об этом Гашеку. Переулок находился в трех кварталах от дома.

«Далеко же я забрел, — подумал Симба, — сокрушаясь о своем возрасте».

Вскоре Фло принесла ему бифштекс и пожелала приятного аппетита, справившись о его самочувствии.

«Да, всё же старость, — не унимался старый полицейский, — раз дама, только что предлагавшая себя в качестве невесты, уже справляется о твоем здоровье».

Симба приступил к бифштексу, и тут у него возникла безумная мысль. Он украдкой взглянул на часы, после чего подозвал Фло.

— Королева «Почты»…

— Королева Почтового переулка, — поправила его Фло.

— Да, королева Почтового переулка, а принесите мне кружечку пива.

Фло посмотрела на своего нового посетителя круглыми глазами, перевела взгляд на настенные часы и подозрительно спросила:

— Одиннадцатый час утра. На алкоголика, требующего утренней дозы вы не похожи. Что-то с вами определенно не так.

— Я не хочу, чтобы вы думали, что что-то не так с моим здоровьем. Всё-таки суббота. Пиво, тем более, не водка. А я пригублю его за наше знакомство.

— Я не расслышала, как вас зовут, — улыбаясь, спросила Фло.

— Симба.

— Не вопрос, несу пиво. Вам какого?

— На ваш вкус.

— То есть, самого дорогого?

— Если оно лучшее, то да! — Симба неожиданно почувствовал прилив сил, и не просто сил, а сил молодости. Фло на него так подействовала, или тот факт, что она обратила на него внимание, или известие о том, что он оказался в Почтовом переулке, что выглядело немного необычно, он не мог объяснить.

«Хотя, безусловно, причина в этой Фло! — решил Симба. — Мне почти семьдесят, у меня жена, пусть неофициальная, но жена, вдруг появилась жена, а я ещё и вот так могу. Какая тут к чертям собачьим старость? Эх! Вот бы ещё с уходом на пенсию разобраться. Нет, определенно, я не сдамся».

Его мысли были прерваны неожиданным появлением молодой женщиной, которая возникла словно из воздуха, и тут же оказалась сидящей напротив него за столиком, прижавшись в углу между стеной и перегородкой, разделяющей столики. На вид ей было лет тридцать пять. Лицо её выглядело так, словно она никогда не улыбалась; не то, чтобы она казалась болезненной, скорее измученной, к тому же в данный момент чем-то очень встревоженной.

— Простите меня, — обратилась она к Симбе очень вкрадчивым голосом, — я знаю, кто вы, знаю, что вы из полиции, знаю, что вы работаете в отделе по борьбе с наркотиками, и вас зовут Симба.