Уязвимость

— Да, Стас. Так лучше. Но… — отрицательно кручу головой.

Мой телефон звонит. Доставка. К столу подходит парень.

— Александра? — я поднимаю глаза.

Курьер, на груди бейдж.

— Да.

— Это Вам. Пароль продиктуйте, пожалуйста.

В его руках не цветы. Коробочка… Очень похожая на первую. Называю ему пароль.

Он оставляет коробку на столе. Между мной и Стасом.

— Что это?

— Не знаю… — пожимаю плечами.

— Открой.

— Не хочу.

— Открывай, Саша, — ходят его желваки.

Упрямство внутри меня парадоксально нарастает. Не хочу открывать. Не хочу объясняться.

Дергает коробку к себе. И десертной вилочкой распарывает ленточку.

— Стас!

Срывает крышку, заглядывает внутрь. Удивленно отстраняется, ловя мой взгляд. Подхватывает из коробки что-то пальцами и брезгливо вытаскивает.

Обнаженная кукла-марионетка тончайшей ручной работы…

С моим лицом.

Глава 10 — Правда жизни

В абсолютной тишине мы едем до моего дома. Моё горло свело при виде этой куклы. Держу её в руках. Палец скользит по гладкой поверхности, по ощущениям похожей на фарфор. Вспоминаю, где я видела таких кукол. Там, в витрине магазина авторских кукол, когда разглядывала себя. Но там куклы были в нарядах. А эта обнажена… Пространство в машине накалено так, что мои щеки полыхают. Челюсти Стаса сжаты.

Также молча Стас паркуется и не касаясь провожает меня до двери квартиры.

Открыв её, я неуверенно замираю.

Я должна его пригласить?

Молча захожу домой, оставляя дверь открытой. И он проходит тоже. Раздевшись садимся в кресла. Я смотрю на куклу в моих руках. Он — в стену напротив.

Слишком напряжено. Мне очень тяжело так. И я открываю ноутбук, включаю спокойную музыку. Пока ищу в своем плейлисте какой-нибудь подходящий трек, замечаю несколько незнакомых. Когда я добавила их?…

— От кого подарок, Саш?

По его сдавленному голосу я слышу, что его связки тоже не в порядке.

— Не знаю… — выдыхаю я.

— Ты же не обманываешь меня?

— Я не знаю!! — срываюсь я эмоционально.

— Это ведь не первый.

— Не первый.

— Выброси эту куклу.

Опускаю глаза на неё. Сделано очень изящно. Каждый пальчик… каждая черта лица… изгиб тела… грудь — один в один, как моя… Даже крошечный шрам на бедре…

Маленькие глаза вырисованы так филигранно, что мне кажется, что кукла смотрит на меня. Даже представить сложно сколько трудов у мастера ушло, чтобы создать эту красоту. Это не просто кукла — это произведение искусства. И второй такой в мире нет.

— Зачем? Кто-то её создавал…

— Саша, ты ненормальная, скажи мне?! — подскакивает Стас с кресла, сбивая со столика настольную лампу. Она летит на пол. Абажур мнется, тонкие дуги рвут его ткань. Ствол лампы перекашивается.

Меня словно сминает тоже. Я люблю эту лампу. В моем доме не много вещей, на которые я могу любоваться. Но лампа — одна из них. Была.

Меня сводит внутри еще сильнее. Я тяжело переношу агрессию. Она очень пугает меня, погружая в ступор.

Застываю.

— Выброси, б*ять, эту куклу!!!

— Не кричи на меня, — сжимаю рукой горло, пытаясь снять с него спазм, но получается все равно только шепотом.

— Саша… Я делаю тебе предложение. А какой-то мужик во время него дарит тебе голую копию тебя. Ты вместо того чтобы взять кольцо, забираешь эту б*ядскую куклу! Отказываешься её выбросить. Что я должен думать?!

— При чем здесь кукла?

— Она голая, Саша! Голая!! Она твоя копия! Это нормально, ты считаешь?? Нет, ну если учитывать, что ты периодически раздеваешься перед посторонними мужиками, немудрено получить такой подарок от одного из них, да? Ты что не соображаешь, что это уже too much? Как мне это схавать?!?

Прооравшись он притормаживает.

— От кого это?… Ты не можешь не догадываться.

— Я не знаю от кого. Мне кажется меня кто-то преследует.

— Давно?

— Может, пару недель…

— Пару недель?! Почему не сказала?

— Я сказала, Стас. Ты списал на мои фантазии.

— М. У него есть твой номер, как минимум. Вспоминай кому давала.

— Стас… Я работаю на этом номере. Он есть на книжном сайте. Есть в моем резюме натурщицы. У кого угодно может быть мой номер!

— Значит вспомни, кто проявлял к тебе особенный интерес.

— Да никто… — пожимаю плечами. — Студент один приглашал попить кофе. Но это периодически бывает. Я вежливо отказалась. Но я не думаю, что это он.

— Почему?

— Он простой студент. А подарки очень дорогие. Мастер, который делает этих кукол держит магазинчик недалеко от моего. Такая кукла стоит тысяч двадцать. А если еще и на заказ…

— Сколько?!…

— Были и дороже подарки… — признаюсь я.

— Да-а-а?… — со злым сарказмом. — Что-то ты на них не пожаловалась мне, Саша!

— Не думала, что зайдет так далеко, — сглатываю я.

— А что ты думала? Что мужик спустит на тебя пару сотен и оставит в покое? О чем ты думала?!?

О чем я думала? Я думала, что шарф, духи, зонт и букет — это мило и заботливо. Я дура? Вероятно…

— Что он дарил еще?

— Духи… шарф… зонт… цветы…

— И на сколько он тебя уже задарил?

— Я не знаю. Духи очень дорогие. Может, пятьсот евро…

— Пи**ец! Как будешь отрабатывать? — зло прищуривается.

— Не смей со мной разговаривать как со шлюхой.

— А кто ты, Саш?! — кривится в отвращении красивое лицо Стаса. — Услуга уже оплачена, теперь осталось подождать только пока заказчик потребует своё. Так? Или у тебя есть деньги отдать ему потраченную на тебя сумму? Или, ты считаешь, что я теперь должен вернуть ему её?

— Меня тошнит от того, что ты говоришь, Стас.

— Какая нежная! — с яростью. — Это, Сашенька, правда жизни. Мужчины не вкладывают деньги в пустоту. Инфантильная идиотка… Ты что не понимаешь, что это всё — твоя вина. Твоё это обнаженное позирование! А разруливать сейчас это всё мне!

— Всё, Стас. Уходи. Не надо ничего разруливать. Забирай свою «правду жизни» и уходит отсюда немедленно.

— Тогда, не смей мне звонить, когда влипнешь!

— Не буду. Захлопни дверь.

И через минуту я слышу, что захлопывает. С силой, с чувством. Так, что стены вздрагивают.

Меня колотит от тех эмоций, что он вылил на меня. Я иду следом за ним и закрываю дверь на задвижку.

Выкладываю на стол духи, шарф, зонт и эту марионетку.

И просто смотрю на них.

Ведь дело совсем не в деньгах. Как он не понимает? Совсем не в них… В меня вкладывают что-то другое. Гораздо более ценное. И это точно всё просто так не закончится. И вероятно не закончится ничем хорошим. От беззащитности обнимаю себя руками за плечи. Слёзы текут по лицу.

Телефон пиликает смской. Перевожу на него взгляд. Дотягиваюсь. Открываю. Номер не определен. СМС с какого-то сайта.

«Мне показалось, что тебе понравились эти куклы…»

Глава 11 — Опасное внимание

Не знаю, дошло ли сообщение до моего сталкера, но уже несколько дней, мне словно стало легче дышать. От него ничего нет…

Со Стасом мы снова не разговариваем. Моя тревога из-за очередной неопределённости пульсирует на подкорке, не давая ни во что погрузиться так глубоко, как хотелось бы. Она напоминает хроническую не слишком сильную боль. Дискомфортно, раздражающе, но сносно.

А жизнь начинает входить в свой обычный ритм.

Но, надо признаться, что глубоко внутри, мне даже не хватает этого опасного внимания, которым я была окружена всё это время. Мне словно стало не просто свободно, а немного пусто.

И — нет! Нет, нет, нет… Я не хочу, чтобы это возобновилось! Ужасно этого боюсь. Но я чувствую обострение внутренней пустоты. Это правда. Наверное, это происходит от того, что во всём этом преследовании я, как правильно отметил Стас, отказывалась видеть «правду жизни». И на место мотивов этого сталкера я придумала какие-то другие. Из «восемнадцатого века». И пустота моя не от того, что сталкер остановился, а от потери возможности переносить на его действия свои фантазии. Поэтому, без сомнения могу сказать, что я рада, что это прекратилось.