Страница 7 из 144
Вика. Виктория. Королева. Богиня победы. Примеряю. Ей идёт.
Чашку она держит изящно, двумя пальцами. Глоток делает маленький. Жмурит глаза от удовольствия. Ставит на место чашку, звякнув фарфором. Ковыряет ложечкой сливки, вылавливая крупную вишню.
— У тебя что-то случилось? — спрашиваю почти участливо и скольжу взглядом по наглухо застёгнутой куртке. Она встряхивает головой и улыбается. Лучезарно.
— Нет.
— Но ты плакала, — знаю, бестактен, но мне нравится смотреть, как меняются эмоции на открытом лице.
— Ничего катастрофического, — не желает откровенничать эта Вика. —Как-то сложилось всё в кучу, — она неопределённо машет рукой и тихо вздыхает. Глоточек кофе. Ещё один набег чайной ложкой на пирожное. Я смотрю, как сладострастно смыкаются её губы на лакомстве и зависаю. Член в штанах вздрагивает. Ему неймётся.
«Не сегодня», — одёргиваю его мысленно и невольно морщусь. Кажется, я не вёл диалоги со своим пенисом со школьной скамьи. А сегодня делаю это во второй раз.
— Спасибо за кофе, — спешит свернуть разговор девушка, промокает салфеткой губы и собирается встать. Я кладу руку на её ладонь. Она притихает. Смотрит вопросительно. В глазах беспокойство.
— Было приятно познакомиться, Вика, — протягиваю без лишних церемоний пакет. Дёргается, пытаясь отпрянуть, но я удерживаю её без особых усилий. Она не вырывает руку. — Не отказывайся. Всего лишь небольшой подарок. В честь нашего столкновения.
Вкладываю в безвольные пальцы верёвочные ручки пакета и ободряюще сжимаю её узкую ладонь.
— Тебя подвезти?
— Не стоит, — поспешно бормочет она, но я не слушаю её. Твёрдо беру под локоть, и мы идём на выход.
— Я, правда… на метро… пожалуйста… — ещё немного — и она запаникует, кинется в сторону. Я останавливаюсь. Смотрю ей в глаза, чуть насмешливо приподняв брови.
— Я не ем девушек на ужин.
И пока она колеблется, я снова беру её под руку и веду к машине. Открываю дверцу. Вика стоит столбом и пялится.
— Это твой... зверь? — спрашивает недоверчиво, переминаясь с ноги на ногу.
— Нет. Я его украл, — отвечаю без тени улыбки и подсаживаю её в салон.
— А ты шутник, Алекс Берг, — усмехается Вика и расслабленно откидывается на удобном сиденье.
Не знаю почему, но она не смотрится в салоне дорогого авто как инородное тело. Вписалась. Может, её естественность тому виной. И наконец-то незажатость. Видимо, коньяк в кофе подействовал.
Я давлю на газ. За окном мелькают огни большого города. Снова идёт снег. Завораживающее зрелище. Включаю музыку. Из колонок хрипло рвётся тягучий блюз.
Девушка постукивает ногой в такт, а затем неожиданно начинает подпевать. Вначале тихо, затем громче. От её хрипловатых обертонов, неожиданно низких и глубоких, от копчика до затылка вихрем проносятся мурашки, снова поднимая все волоски на теле. Усилием воли удерживаю дрожь бешеного возбуждения — сумасшедшего, ненормального, связавшего в тугой узел мышцы.
Мне невыносимо жарко. На лбу и висках выступает испарина. Чёрт!
На высоком звуке Вика срывается. Смеётся, запрокинув голову, и кидает на меня виноватый взгляд.
— Прости. Не знаю, что-то нашло. Обычно я пою на работе, очень тихо, в такт движениям. Так легче держать ритм.
Разговорилась. Я задаю ненавязчивые вопросы, подталкиваю к откровенности. Фитнес-клуб «Олимпикус»? Замечательно. Теперь я найду её без труда. Даже если она сейчас выйдет за километр от своего дома.