Страница 101 из 144
— Не открывай рот, — командует фотограф. — Ты не съесть хочешь это дерево, а увидела белочку, шишку — что-то, что тебе понравилось.
— Всё, я больше не могу, — понуро опускаю плечи. — Я не фотомодель. Я устала. Я хочу сесть. А лучше лечь.
— Ой, какая слабенькая попалась невеста, — смеётся фотограф, меняя один аппарат с длинным, как телескоп, объективом, на другой, с трубой ещё длиннее, ещё тяжелее. — Давай последнюю парочку снимков, а потом муж возьмёт тебя на ручки, заодно и отдохнёшь.
Нет, я не придуриваюсь капризной принцессой. У меня правда нет сил.
Кто бы мог подумать, что этот салон так меня обескровит. Что после всех этих масок, пилингов, обёртываний, релакса в каком-то коконе я просплю беспробудно десять часов, а всё равно встану слабой, как только что вылупившийся цыплёнок. Пока с утра мои волосы парили утюжками, делали профессиональный макияж и приводили в божеский вид, я выпила несколько чашек кофе, но эффект получился странный. Теперь меня потрясывает, как от озноба, но усталость и вялость так и не прошла.
— Ну, давай вот ещё у камня, — командует фотограф. — Вы, кстати, дерево будете сажать? — этот вопрос она задаёт Марине, которая следует за нами по пятам. Худенькая, в тонком клетчатом пальтишке, с причёской шапочкой, как у пажа, и конопушками на носу она похожа на школьницу, но если бы не она, не её контроль и организованность, я бы точно и на укладку проспала, да и замуж выходить передумала.
— Нет, — отвечает Марина, пока сквозь моё туманое сознание пробивается мысль о том, что я уже замужем.
Я не успеваю понять, что чувствую, потому что вижу… Стаса, который идёт ко мне. Быстро, решительно, почти бегом. Нет, он точно мне грезится. Смотрю с недоумением на Марину, но она тоже его прекрасно видит, даже здоровается.
— Вика, — портит он, наверно, хороший кадр — так обречённо поднимается с колен фотограф.
— Стас?!
— Ну зачем? — наклоняется он, словно бежал марафон. Словно ему тяжело дышать. И на лице у него такая же мука, как после невыносимо тяжёлой дистанции.
— Может, отойдём? — озабоченный вид Берговской секретарши наталкивает меня на мысль где-нибудь скрыться. Правда, она же и показывает пальцем на беседку.
— Зачем, что? — спрашиваю я, пока мы огибаем карету Золушки, сваренную из металла, окрашенную в бело-золотой цвет и поставленную здесь специально для фотосессий.
— Зачем ты вышла за него замуж?
— Ты знаешь, зачем, — спотыкаюсь я, и Стас подхватывает меня быстрее, чем я врезаюсь в деревянное ограждение беседки.
— Я знаю. Но это даже не смешно. Какая жестокая ирония, — помогает он мне сесть. — Выйти замуж за человека и получить штамп в паспорте, который нужен, чтобы от него сбежать.
— Ты ломаешь мне мозг, — потираю я виски. И только сейчас замечаю каким несчастным, просто-таки безответно влюблённым взглядом он меня испепеляет. Я ничего не понимаю. — Ты отказался. А он согласился.
— Как тебе вообще пришло в голову ему предложить? — подскакивает он. И то, что мечется по этой беседке, как раненое животное, абсолютно меня запутывает.
— Как ты вообще узнал про эту свадьбу, — пытаюсь я цепляться за реальные вещи. Потому как этот страдающий на пустом месте Стас — что-то из разряда фантастики.
— Я не смог дозвониться. Приехал, и твоя соседка сказала, что за тобой прибыла машина в лентах и ты выходишь замуж. Я объехал три ЗАГСа, пока догадался заскочить в этот новый Дворец Бракосочетаний. К сожалению, — он без сил садится на лавочку. — К сожалению, опоздал.
— Простите, Владимир Дубровский, что прерываю, — заглядывает в беседку Марина. И насмешливый тон, которым она это говорит, меня обескураживает. Они не просто знакомы? Она обижена? Ничего не понимаю. — Там князь Верейский-Берг собственной персоной. Что-то мне подсказывает, эта встреча не закончится добром, если ты не уйдёшь.
— Марин, ну, отвлеки его, — устало опирается локтями на колени Стас.
— А зачем? — пожимает плечиками девушка.
— Пожалуйста, Марин, придумай что-нибудь, — смотрит на неё Стас умоляюще. — Я очень тебя прошу. Позволь нам договорить.
— Стас, да не о чем нам говорить, — поднимаюсь я, чтобы Марина не отвечала за то, в чём не виновата. — Ты просто продаёшь мою квартиру. А я его фиктивная жена.
— Ты так в этом уверена, что фиктивная? — поднимается и Стас. — Ты посмотри на себя. Это же он купил тебе платье, кольцо, шубу?
— Ну, он, — я пожимаю плечами, не понимая суть его претензий.
— Он сделал тебе предложение, которое слышал весь дом? Музыканты, белый конь, что там было ещё?
— Не важно, — отмахиваюсь я. Да уж, соседку явно впечатлило устроенное представление.