Золушка для плохиша

Я могла бы вызвать такси, но что-то мне подсказывало, что не просто так Демьян вышел вслед за мной. Уж не знаю почему, но ему я доверяла больше, чем таксистам.

- Мне кажется, тебе все-таки нужна моя помощь. – Ох, как же ему нравится говорить эти слова.

Довольная ухмылка тому подтверждение.

- Тебе только кажется.

- Подвезти до дома?

Он достает смарт-ключ, но в темноте я не вижу значка. Оглядываюсь по сторонам, пытаясь понять, какая из этих шикарных тачек его.

Синий порш? Вполне возможно.

Красный феррари? Фи, как банально. Скорее подходит какому-нибудь папику, решившему охмурить модель, рекламирующую трусы.

Хоть я и всем сердцем люблю отцовский ровер, но я с радостью ему изменю, прокатившись на другой крутой машинке.

- Давай ключи. – Беру всю наглость в кулак и протягиваю руку. – Сама себя домой отвезу.

- Милая шутка, но нет.

Я скептически смотрю на его лицо и продолжаю:

- Это компенсация за то, что твой озабоченный друг меня лапал.

И пока парень переваривал мои слова, считая ворон в ночном небе, выхватываю у него смарт и нажимаю на кнопку.

Шикарный мерс последней модели. Ух, мачеха давно такой в журналах разглядывает и ждет, пока он появится в нашем городе. Сфоткаться, что ли, чтобы ей потом показать?

Точно, так и сделаю, когда буду сидеть в салоне.

- Ты серьезно? – идет за мной следом. – Краснов тебя трогал, а я должен компенсировать? Бред какой-то. Давай хотя бы я тебя тоже полапаю. Не так обидно будет.

- Пусть лучше тебе будет обидно.

- Так… Я поведу.

- Нет уж. Я не настолько тебя знаю, чтобы доверить свою жизнь.

- А я тебя прям с детства знаю, чтобы доверить свою машину.

Логично. Но… Почему он опять так близко?

- Жизнь или тачка? Демьян, тебе нужно хорошенько пересмотреть свои приоритеты.

Кажется, спорить со мной не собираются. Оно и правильно. Я сейчас не в том настроении.

- Закрой глаза, – не сдерживаюсь и предупреждаю парня, когда он садится рядом, пристегивается, а потом начинает креститься. – Не хочу, чтобы ты знал, где я живу.

- Меня даже чаем не угостят?

Мотаю головой в разные стороны.

– А что там насчет полапать?

глава 3

Его самоуверенный голос заставляет меня превратиться в Халка и вцепиться в руль, не боясь его с корнями вырвать. В моем случае Халк – это еще безобидный зверек. Горгона Медуза – моя цель. Вот бы посмотреть пареньку в глаза и превратить его в статую, чтобы потом в своей комнате вместо вешалки использовать.

- А ты хоть водить-то умеешь, Золушка? – демонстрирует отбеленные зубы и зачем-то отстегивает ремень.

- Как ты меня назвал?

- А кто тыкву на колесах профукал, лепрекон?

Нет, он реально фанат пабликов «ВКонтакте». Шутки на уровне «дерни за палец». Кто-то на это ведется?

Боже. Я должна была родиться в девятнадцатом веке и падать в обморок при виде Пушкина. Хотя… Если мыслить здраво и называть вещи своими именами, то, будь я крестьянской барышней, дуэлей было бы в разы больше. Подстрекательница - она и во времена золотого века подстрекательница.

- Тыкву угнали. А если ты и дальше будешь продолжать юморить, то тебя ждет та же участь, – с удовольствием растягиваю слова, представляя, как наматываю круги вокруг дома на четырехколесной мечте мачехи. Ох, уже вижу, как ее бомбит.

- Меня за дверь, а тачку потом по частям собирать на авторынках? – спрашивает он и следом, буквально в одно движение, сначала приподнимает меня под руки, а затем внаглую перепрыгивает на мое сиденье. Гадство! Моя грудная клетка впечаталась в руль, а задница…

Черт, я сижу на его коленках.

- Можем так поехать, я не против.

- Не можем! – Пытаюсь с места сдвинуться, так он ноги скрестил - и все. – Руки! Блин, ноги.

Умолять отпустить – это вообще не про меня. Если нет возможности перелезть на другое сиденье, то можно попрыгать на этом и посмотреть на ситуацию.

Хлоп.

Ну, так я и сделала, и, пока парень возмущался, я уже с грацией кошки была от него на почти безопасном расстоянии.

М-да, на лице парня так и написано: «Зря ты это сделала»; улыбаюсь и невидимым фломастером пишу на своем лбу ответное сообщение: «Не ной. Сам напросился».

- Я еще легко отделался. Краснова, наверно, до сих пор девчонки успокаивают.

- Отвезешь меня домой и можешь к нему присоединиться. Их любви на всех хватит.

- Так ты меня реально в гости не пригласишь?

- С каких пор таксистов на чай зовут? Кстати, мы поедем или так и будем парковку охранять? Мне домой надо.

- Злая мачеха ждет? Или…

- Двое крикливых детей. Вообще без мамки не могут. Чуть что, так орать начинают, даже соской не заткнешь.

Стоило только вспомнить про свое семейство, как на экране телефона появляется фото рыжего Гаргамеля. Пока я тут на собаку орала, Златка небось уже успела под мамкину юбку залезть и рассказать парочку неправдивых гадостей.

Ненавижу быть Золушкой.

- Лиз, привет. Как дела?

Секундная пауза, а пото-о-ом…

- «Как дела»?! Ты у меня спрашиваешь, как дела, паршивка?! Да ты хоть знаешь, в каком состоянии Злата домой вернулась? У девочки истерика. Она закрылась в комнате и не впускает меня. Как ты посмела?

- Попробуй дихлофосом под дверью побрызгать. Обычно помогает. Пшик, и она сразу выбегает.

Все понятно.

Дальше можно не слушать, нужно сбрасывать. Уже известно, что ждет меня дома. Правда, до него еще надо доехать.

- Куда дальше, штурман? – спрашивает Демьян, выруливая на мою улицу.

Он притормаживает и смотрит на меня. Пробегается взглядом от колен до глаз и протягивает новенький айфон. Это подарок? Эх, пусть лучше будет подарком, потому что оставлять ему свой номер я не собираюсь.

- И что мне с ним делать?

- Трампу звонить, – комментирует он. – Или завтра ждать от меня звонка.

Он отстанет или из машины не выпустит, пока не узнает заветные одиннадцать цифр? Вряд ли. Он красивый, а такие не привыкли к отказам.

- Хорошо. Запишу себя как «принцесса». Или «королева».

Ой, у него даже блокировка не стоит. Дурак, что ли?  Не думая, тыкаю по экрану, надеясь, что он дозвонится какой-нибудь маме Стифлера и парень вспомнит меня добрым словом. Или недобрым. Мне-то пофиг. От икоты еще никто не умирал.

- Готово. Можешь звонить и днем, и вечером.

- И куда я дозвонюсь? В аптеку или на мясокомбинат?

Черт, где я прокололась?

- Мне. Конечно же, мне, – клятвенно заверяю его, а потом показываю на дом. – Следующий мой.

Блин. Зачем сказала? А вдруг его дружок с длинными руками и грязными мыслишками решит мой забор тухлыми яйцами закидать? Дура, Оливка.

- Ой. Не этот. Мой дальше. – И смотрю на него, глазенками хлопая, вспоминая, как это делает Златка. Кстати, долго так надо пялиться?

Спустя секунду машина снова останавливается, и я на радостях выпрыгиваю из нее. Эй, это же мой!

- Не хотела, чтобы я узнал, где ты живешь?

- Вдруг ты маньяк?

- Скорее, бояться нужно мне. Краснов смс скинул - кажись, у него вывих.

Блин.

- Бывает. Будет знать, как руки распускать, – комментирую, когда Демьян превращается в избушку, повернувшись задом к дому, а ко мне передом. - И вообще, пусть радуется, что не перелом.

Ну, это я на всякий случай говорю, если таксист с обнимашками полезет.

- Давай пробежимся по прайсу. Шлепок – это вывих. А для перелома что нужно сделать?

Хочу в щепки расколоть его чувство юмора, потому что знаю, что он шутит, но краем глаза вижу, как наша входная дверь открылась и из нее вылетела ведьма в розовых тапочках с помпонами. Столкновение неизбежно, и я к нему еще не подготовилась. Мне нужно время.

Что делать?

Думай, Оливка, думай!

Может, прыгнуть в машину и уехать? Или…

- Ты зубы чистил?

- Чего?

- Да пофиг.

Резко тяну парня на себя, пальцами цепляясь за рубашку, и, зажмуриваясь, целую.

У-у-у, да парень смышленый. Подхватил меня, попытался взять все в свои руки и развернуться, но куда там… Нельзя нам было вертеться, так бы я мачеху из поля зрения упустила. А так, смотрю, она на месте застыла и домой рванула. Да-а-а, все идет по плану. Сейчас она приведет сюда отца. Значит, у меня есть минут пять на то, чтобы попасть в свою комнату.