Страница 31 из 45
Слоган: Вооружённые тоже засыпают.
Полоса солнца по подушке сползла на глаза, преодолев это расстояние не менее чем за пятнадцать минут. Яркая вспышка света в колодце, Лес проснулся. Он рассчитывал увидеть Матрёну с завтраком на подносе, но рядом с кроватью стояла Рада с журналом в руках. У неё был такой удручающий вид, что вопрос вырвался сам собой: “Что случилось?”
– Ты видел заголовки? “Писатель-обжора”, например. Ты хотел критики? Теперь её навалом.
– Это скорее травля, а не критика. Ни слова по существу от маленьких издательств. Не принимай близко к сердцу.
Крайне редко приходилось видеть Раду заведённой, но сейчас был именно тот случай:
– Я “не принимай”?. Лес, проснись, здесь хедлайнер про тебя пишет! На, посмотри.
Рада присела на край кровати и передала писателю журнал. Лес протёр глаза, подложил под голову подушку и уткнулся в глянцевую обложку. Огромные, в чёрном контуре, красные буквы заголовка гласил: “Вырубленный Лес”. Писатель нахмурил брови и перевёл взгляд на Раду. Помощница сидела неподвижно, всматриваясь в пол. Лес открыл нужную страницу и забегал глазами вдоль строчек. По мере того, как он продвигался по статье, брови становились всё тяжелее, всё ниже сползая на глаза. От этого кожа в уголках глазниц стягивалась в морщинки негодования. Лес с Радой по очереди сотрясали воздух в спальной комнате: “Это полный провал!”, “Нас подставили!”, “Нас предали!”, “Откровенное враньё, ты посмотри!”. Последнее предложение статьи прозвучало в голове контрольным выстрелом: “Автор: Елена”.
Ппу-у-у-у-уххххх!
Душа свободно падала на дно глубокого, тёмного колодца. Её края проскальзывали по сырым камням, возбуждая едкий, реально ощущаемый, плесневелый запах. Из-за стресса о себе дало знать фантомное восприятие запаха, выраженное обонятельными галлюцинациями.
В комнату заехала Матрёна, предложив завтрак, напитки и расслабляющий массаж. Не получив ответа в течение 30 секунд, робот удалился на подзарядку.
Рада первая вышла из оцепенения. Она достала из сумки мобильник и позвонила Елене в надежде услышать объяснения, но услышала только гудки. Немного подумав, она позвонила в редакцию “Остриё”. Также безуспешно. В поисках поддержки Рада набрала своего любимого человека, но и Дай не взял трубку. Тогда она перешла в большую комнату и попросила Матрёну сделать ей массаж.
Разбитый об дно колодца Лес отвернулся к стенке. Его защитные реакции судорожно искали виновного. У Елены был иммунитет - Лес всё ещё любил её. Дай, устроивший всю эту заварушку, мог бы подойти на роль виновного, но в сознании писателя он был ценен как прототип будущей книги. Оставалась Рада, любовница этого безумца. Она тут, сидит в соседней комнате, бери и суди.
Такие мысли сформировались у Леса ближе к обеду. Теперь только повод дай. Он вышел в большую комнату, когда Рада стояла перед мольбертом, освежая цвета “Африканского дерева”. Она в свою очередь тоже проделала большую умственную работу по анализу ситуации и была уверена, что в интервью Лес наговорил много лишнего, личного. И теперь эта излишняя эмоциональность обернулась против них. Дополнительно обстановка накалялась тем, что Рада вот уже пол дня не могла дозвониться до Дая:
– Я, кажется, просила не трогать мои инструменты для рисования. Кисточка валялась на полу, а краски были открыты и из-за этого высохли! - в сторону Леса полетела необоснованная претензия.
– Что ты делаешь!? - зашумел в ответ Лес. - Перестань перекрашивать мою любимую картину!
– Это моя картина! Что хочу, то и делаю!
– Мне не нравится, как ты со мной разговариваешь!
– Как ты со мной, так и я с тобой!
– Ты на моей территории. Не заставляй выгонять тебя!
– Да я сама уйду!
Рада бросила на пол кисточку и палитру, схватила пальто, сумку и сапожки, босиком выбежала прочь. Она сидела на грязных, бетонных ступеньках ниже этажом. Руки измазаны творчеством, на лице - чёрная полоска краски, стопа никак не входит в не до конца расстёгнутый сапог. Лес весь день просидел у окна, тупо рассматривая проезжающие мимо машины, прохожих, собак, бездомных кошек. Наконец на улице стемнело, и писатель переместился обратно в постель.
Следующий день начался с мысли: “Да что она вообще о себе возомнила?!” Лес методично избавлялся от любых напоминаний о журналисе. Для начала он сжёг в туалете журнал “Остриё”, а пепел смыл в унитаз. Удалил её контакты с телефона, удалился из друзей в социальных сетях. Удалил все совместные фотографии.
Вот только от воспоминаний не избавишься.
Лес попробовал работать над новой книгой, но так и не написал ни строчки. Он никак не мог сконцентрироваться на сюжете. В памяти поминутно всплывали отрывки их разговоров. Любой момент, в котором Елена находилась на расстоянии ближе чем 30 сантиметров, норовил остаться с ним навсегда.
Позвонила мама. Сказала, что не следует прислушиваться к мнению продажных газетчиков, что семья любит его в любых обстоятельствах, что дома его всегда ждут. Симптомы спали на пару часов, но потом депрессия вернулась с ещё большей силой. Лес решил проветрить зияющую в груди дыру. Чёрные очки защищали от любых взглядов. Улица встретила сильным ветром и омерзительным дождём. Капли били прямо в лицо, залепляя глаза. Лес чувствовал себя как жертва в чёрно-белом фильме ужасов. Ярким маяком среди сплошной серости мигала диодная вывеска дешёвого бара - единственная надежда на спасение для заблудшей души. Внутри пахло бомжатиной и плесенью, как в заброшенном колодце.
Лес сел за покосившийся деревянный стол, опрокинул в себя две стопки креплёной брусничной настойки и сразу почувствовал облегчение. Ещё после двух стопок место уже казалось более-менее приличным, а люди в грязной, оборванной одежде - приятными собеседниками. Ещё через две стопки Лес ничего не помнил. Как и у многих северных людей, у него напрочь отсутствовал иммунитет к алкоголю. Обычно пил он редко, и не крепкое. Не удивительно, что несколько рюмок отправили его во все тяжкие.