Страница 6 из 31
Генштабовский соловей – меткое прозвище Александра Проханова, лившего бензин на мое довольно симпатичное чучело.
Прохановскую бы энергию да в мирных целях!
Прощание с красным флагом
Прощай, наш красный флаг, — с Кремля ты сполз не так,как поднимался ты — пробито, гордо, ловко,под наше «так-растак» на тлеющий рейхстаг,хотя шла и тогда вокруг древка мухлевка.Прощай, наш красный флаг. Ты был нам брат и враг.Ты был дружком в окопе, надеждой всей Европы,но красной ширмой ты загородил ГУЛАГи стольких бедолаг в тюремной драной робе.Прощай, наш красный флаг. Ты отдохни, приляг.А мы помянем всех, кто из могил не встанут.Обманутых ты вел на бойню, на помол.Но и тебя помянут — ты был и сам обманут.Прощай, наш красный флаг. Ты не принес нам благ.Ты – с кровью, и тебя мы с кровью отдираем.Вот почему сейчасне выдрать слез из глаз,так больно по зрачкамхлестнул ты алым краем.Прощай, наш красный флаг. К свободе первый шагмы сделали в сердцах по собственному флагуи по самим себе, озлобленным в борьбе.Не растоптать бы вновь «очкарика» Живагу.Прощай, наш красный флаг. Смотри, наш триколор,чтоб шулера знамен тобой не мухленули!Неужто и тебе такой же приговор —чужие и свои, шелк выжравшие пули?Прощай, наш красный флаг… С наивных детских летиграли в красных мы и белых больно били.Мы родились в стране, которой больше нет,но в Атлантиде той мы были, мы любили.Лежит наш красный флаг в Измайлове врастяг.За доллары его «толкают» наудачу.Я Зимнего не брал. Не штурмовал рейхстаг.Я – не из «коммуняк». Но глажу флаг и плачу.Иркутск, 22 июля 1992Наша свобода
Свобода наша — недоносок.Среди озлобленной резнией опереться бы на посохкрестьянской мудрости Руси.Свобода наша – враг свободыи неспособна на любовь.За все униженные годынам униженьем платит вновь.Свобода-пьяница, калика,то врет, а то не вяжет лыка,а может, сбитой с панталыку,ей просто нечего сказать?И вместо девственного ликаона показывает зад.Хочу свободы — не разбродаи для себя, и для народа,чтоб не была свободе одаопять с трагическим концом.Да и свобода ли — свободас нечеловеческим лицом?19921993
Звонок на калитке
Сам по себе зазвонил мой звонок.То ли соскучился, то ли промок,то ли в грозу испугался под громбез человеческих пальцев на нем.Я заворочался, встал наконец.Может быть, ждет за калиткой отец,вдруг в одночасье собравшийся к намв шляпе с глазами грозы по краям.Прыгнул я в молнии прямо с крыльца,только я обнял грозу – не отца.Но и гроза, грохоча под хмельком,пахла его папиросным дымком.Снова прилег, но звонок зазвонил.Мне он сонливости не извинили, дребезжа, дребезжа, дребезжа,всаживал в каждое ухо ежа.Может, явились из разных семейвсе мои пятеро сыновей.Их нерожденную крошку сеструливень баюкал в руках на ветру.Дети, отец ваш – дитя по уму.Вы принесли бы игрушек ему.И не пытайте, как дальше вам жить.Стыдно, но нечего вам предложить.Боже, какие сегодня звонки!Звуки их ввинчиваются в позвонки.Может, стоят, безнадежно звоня,женщины все, что любили меня.Может, умершие корешадавят на кнопку, на помощь спеша,чтобы не вздумал я даже в тоскевзглядом выискивать крюк в потолке.Может, предавшие невзначайночью напрашиваются на чай,а из карманов бутылки блестят —лжепримирительный русский наш яд.Может, стоишь за калиткою ты,вся – из волнения и красоты,будто бы молнией, как на холсте,ты нарисована на темноте.Сам по себе зазвонил мой звонок.Значит, от смерти еще я далек,если с дворнягой наперегонкивсе же кидаюсь на эти звонки.1993