Страница 30 из 34
Точка опоры
Старик Архимед, я безграмотный правнук.Мне трудно с тобою поспорить на равных,когда в Сиракузах, в священной тиши,боюсь наступить на твои чертежи.Должно быть, все это одни разговоры,что как-то в старинную старинувоскликнул ты: «Дайте мне точку опоры,а Землю я – как-нибудь переверну!»Но сколько еще на Земле до сих портаких отвратительных точек опор!Точка опоры сытых улыбок —на чьих-то голодных слезах.Точка опоры мнимо великих —на мнимо ничтожных костях.Точка опоры могучих трусовна тех, кто трусливей их.Точка опоры живучих труповна слишком уж мертвых живых.И часто я вижу, безграмотный правнук,что точка опоры неправды — на правде,как точка опоры сверхмодных ракет,она на твоих чертежах, Архимед.Идея твоя чиста, Архимед, —нечисто она передернута.Порою мне снится — Земли уже нет,настолько она перевернута.Ты должен был, все предугадывая,опомниться как-нибудьи точку опоры, проклятую,не Землю перевернуть!Дайте мне солнца, зелени,свежего ветра струю,дайте нормальную Землю,не перевернутую!..1965Знамена дворов
Белье на веревках — знамена дворов —качается в сонном Неаполе.Из наволок мокрых до звездных мироввыходят все слезы наплаканные.И простыни — саваны чьей-то тоски —моля за греховность прошения,взлетели бы к небу, да только тяжки,да только прижаты прищепками.Бюстгальтеры прячут под жалкий покроввсе то, что сердцами настукано.А то, что рассказано потом хребтов,рубашки скрывают насупленно.Воздев рукава, воззывают сквозь ночьхалаты — пророки невольные.Усталостью женских измотанных ногчулки опустело наполнены.Над болью невидимой сомкнутых глаз,над стихнувшими перебранкамискатеркам заштопанным снится сейчас,что стали они самобранками.Качаются тихо старушек чепцы,качаются детские маечки…Синьора История, ваши часыспешат… Это – лучшие маятники.Средь стольких враждующих в мире знамензнамена дворов одинаковы.Им слышно друг друга на шаре земном —в Нью-Йорке, Марселе, Неаполе.И вы попытайтесь хотя бы спроситьих мненье о жизни, правители…А если в них дыры, им надо простить —священней знамена пробитые.В них красное знамя гудит и поет.Трепещут они, как воззвания,а те, кто знамена дворов предает, —предатели красного знамени.Кухонные фартуки бьются о тьму,взывают комбинезоны…И если я в руки винтовку возьму,то только за эти знамена.1965Жара в риме
Монахи, к черту все сутаны,ныряйте в римские фонтаны!А ну, синьор премьер-министр,скорее в По и прямо – вниз!И как ослы и как ослихи,к воде – послы, к воде – послихи.Миллионер, кричи в смятенье:«Подайте на кусочек тени!»Объедини хоть раз господс простым народом, общий пот!Все пропотело — даже чувства.Газеты — липкое белье.Мадонна плачет… Чудо! Чудо!Не верьте — катит пот с нее.За сорок… Градусники лопаются.Танцует пьяно ртуть в пыли,как будто крошечные глобусы,с которых страны оползли.Все расползается на части,размякло все — и даже власти.Отщипывайте мрамор храмаи жуйте вместо чуингама.А бронзовые властелины,герои, боги — жалкий люд,как будто бы из пластилина:ткнешь пальцем — сразу упадут.На Пьяцца ди Индепеденцатону беспомощней младенца.Асфальт расплавленный — по грудь.«Эй, кто-нибудь! Эй, кто-нибудь!»Но нет — никто не отвечает.Жить независимо — включаети независимо тонуть.А надо всем поэт-нудистстихи пророчески нудит:«Коровы на лугах протухли,на небе Млечный Путь прокис.Воняют люди и продукты.Спасенье — массовый стриптиз!Не превращайтесь, люди, в трупы,не бойтесь девственной красы.Одежду носят только трусы.Снимайте радостно трусы!»Дамы стонут: «Озона!.. Озона!..»Объявили, портных окрыля,наимодным платьем сезонаплатье голого короля.«Ха-ха-ха!.. — веков раздался ответ. —Оно самое модное — тысячи лет».«О, депутат наш дорогой,вы в села — даже ни ногой,а села обнищали…Где все, что обещали?»«Я обещал? Ах да, ах да!..Забыл – простите, духота».«Что ты слаб, мой миленький?Подкрепить вином?Ляжем в холодильнике,может, выйдет в нем».Депутаты перед избирателями,импотенты перед супружницами,убийцы перед прокурорами,адвокаты перед убийцами —все оправдываются добродушно:«Душно…»Душно, душно ото лжи…Россия, снега одолжи!Но ходят слухи – ну и бред! —что и в России снега нет.И слухи новые Рим облетели,что и на полюсе нету льдин,что тлеют книги в библиотеках,в музеях краски текут с картин…И не спит изнывающий город ночей.Надо что-то немедля решать,если даже и те, кто дышал ничем,заявляют: «Нечем дышать!»Из кожи мира — грязный жир.Провентилировать бы мир!Все самолеты, ракеты, эсминцы,все автоматы, винтовки, а с нимилживый металл в голосах у ораторов,медные лбы проигравшихся главна вентиляторы, на вентиляторы,на вентиляторы — в переплав!Быть может,поможет…1965