Страница 14 из 46
По конвейеру едут туфельки.Вентиляторов гул нарастает,и шутя, с быстротою туполевскойруки девичьи здесь летают.Им, девчатам со «Скорохода»,обувь данная старомодна!Подавай им туфли модельные,не какие-нибудь — модерные!Тут про «Ночи Кабирии» споры,по полсотни к празднику сборы.Просто делятся тут секретамитак же просто, как сигаретами.И, любя девчат, но поругивая,вне веселой их лихорадкисмотрят старшие их подруги —виды видевшие ленинградки.Не играли фокстрот им лабухи.Они надолбы возводили.Отливали снаряды, по Ладогегрузовые машины водили.А в землянке порой хлопнешь стопку,и под хриплый фальцет патефончикавдруг захочется столького-столького,очень женского, потаенного.Над землею зенитки бахали,и кружились, грубы и грязны,их священные туфельки бальные —сапоги из армейской кирзы.И девчат болтовню обычнуюони слушают и молчат.Как за юность свою небывшую,им тревожно за этих девчат.Вот сидит за машинкой Верочка,на машинке прошвы строчит,ну а около нее — вербочкаиз кефирной бутылки торчит.Очень любит Верка одеться!Что-то в этом есть даже от детства!Легкомысленной Верка кажется —в голове у ней столько ветра!Говорят про нее, что катитсяпо наклонной плоскости Верка.На нее боятся надеяться,но при первом раскате грозыэта Верка тоже надела бысапоги из армейской кирзы!А сейчас в белом платье с точечкамипавой выплывет пусть на паркет,с каблучками такими тоненькими,что как будто совсем их нет.Будь пушистою, верба-вербочка, —по природе ты такова.Будь красивою, Верка-Верочка.Одевайся. Танцуй. Ты права.1960
Женщина и море
Над морем — молнии.Из глубинывзмывают мордамик ним лобаны.Нас в лодке пятеро.За пядью — пядь.А море спятило,относит вспять.Доцентик химиипод ливнем плещущимтак прячет хилыесвои плечики.Король пинг-понгав техасских джинсахвдруг, как поповна,крестясь, ложится.Культурник Мишадрожит, как мышь.Где его мышцы?Что толку с мышц?!Все смотрят жертвенно,держась за сердце…И вдруг — та женщинана весла села!И вот над веслами,над кашей чертовойвозникли волосы,как факел черный.Вошла ей в душуигра — игла.Рыбачкой дюжейона гребла.Гребла загадкадля волн и нас,вся — из загараи рыжих глаз.Ей, медной, мокрой,простой, как Маугли,и мало — молний!И моря — мало!Всего, что било,всего, что мяло,ей мало было!Да! Мало! Мало!Уже не барышнейкисейной, чопорной, —доцентик баночкойполез вычерпывать.Король пинг-понгапод рев неистовыйвдруг стал приподнятосвой «рок» насвистывать.Культурник вспомнил,что он — мужчина…Всех, с морем в споре,она учила!А море бухалоо буты бухты.Мы были будтобунт против бунта!Летя сквозь волны,в бою блаженствуя,мы были — воины,и вождь наш — женщина!В любые трудности,в любые сложности,когда по трусостимы станем ежиться, —на все пошедшие,сильны, смешливы,напомнят женщины,что мы — мужчины!Всего, что мялои что ломало,нам станет мало!Да — мало! Мало!1960