Страница 13 из 130
Проходит около трех недель. Я перестаю считать дни, каждый — копия предыдущего. Иногда закидывают новых людей, все они помнят только день вторжения. Никто на Земле не продержался дольше пары часов. Новые желающие умереть на арене, работа и жуткие кошмары на ночь.
Мы исхудали и вымотались так сильно, что живем по инерции, завидуя людям, которых приводят после нас. От этого же отчаяния многие не выдерживают и идут на арену, чтобы умереть.
— Генри, я решился, я больше не могу. Завтра я выйду на арену.
— Нет, ты что! Угомонись, они тебя убьют!
Он хватает меня за плечи и я напоследок рассматриваю его лицо. Он не похож на себя: синяки под глазами, сальные волосы и жуткая борода.
— Я должен, Генри.
— У тебя есть план? — он пристально смотрит на меня и в его глазах мелькает надежда.
— Нет, но я много думал. Пытался найти способ, выбирал оружие для победы... Он может убить любым оружием, а если оно будет неудобно просто сломает шею.
— Да у тебя уже вся стена в закорючках. Как думаешь, у этой твари есть мозг? Он же вроде как корова, а владеет чуть ли не кунг-фу. Опять же владеет любым оружием.
Он продолжает говорить что-то себе под нос, бубнит и строит теории, но в одном оказывается прав — у твари есть мозги, а значит нужно просто выбить их из рогатой бошки...
— Спасибо, Генри!
— А?.. Что? За что?
— За мозг, Генри, за мозг!
Я обнимаю его, а потом сажусь лицом к стене. Я медитирую, смотря на изобилие оружия, которое когда-то перечеркнул. И я оказываюсь прав, нужного на стене нет. Нет идеального оружия для убийства урода.
Непроизвольно, впервые за долгое время, у меня по лицу ползет ухмылка:
— Я сделаю это!