Ornamentum

— Хороший ход, — замечает игрок. Ко мне лицом сидит мускулистый мужчина с шрамом на лице, — Но не такой хороший, как этот! Ха, я выиграл! 

— Повезло на этот раз. В следующий раз я играю за черных. Тебе, кстати,  не дует?

— Дует. 

Все, кто находится в комнате, оборачиваются на меня. Я пытаюсь хоть что-нибудь сказать, но сил уже нет. С каждой секундой я умираю и получается только хрипло дышать. 

— Кто на этот раз? — спрашивает девушка и тут же закашливается. 

— Еще не смотрел.

— Сходи уже, да посмотри. А то на часах уже без минуты. 

— Иду, иду. 

Мужчина, сидевший ко мне спиной, поднимается. Его тело скрывает длинный балахон, на голове капюшон. Он подходит ко мне вплотную и опускается, но вместо его лица я вижу бездонный космос, который затягивает меня. Я больше не чувствую боли. Я ничего не чувствую. 

— Нет, парень, тебе туда еще рано, — произносит он и отворачивается.

Я возвращаюсь в реальность и морщусь от боли.

— Ну, что там? — раздается нетерпеливый голос мужчины со шрамом. 

— Да погоди ты. 

Худощавый придвигает лестницу к часам. Человек в капюшоне уходит вне поля моего зрения, но вскоре возвращается с пухлым фолиантом в руках. 

— Разве так можно? — сквозь сильный кашель спрашивает девушка. 

Он молча листает страницы, останавливается и удовлетворенно кивает:

— Она жива, время еще не пришло.

Я сразу понимаю, о ком он говорит и снова издаю хрипящий звук. 

— Знаешь, чем хороши ваши души? Каждый раз вы принимаете новое решение.

— Ну что, я перевожу? — слышится недовольный голос с лестницы.

— Да, — отвечает человек в капюшоне.

Худощавый поднимается к часам и пытается сдвинуть минутную стрелку вперед, но у него не получается:

— Хоть бы раз сработало. На сколько? 

— Как обычно. 

Он сдвигает минутную стрелку назад на девятку и я умираю.