Страница 50 из 104
Вика
*****
Понуро лавирую между людьми, толпящимися у вагонов наподобие стихийно растущих островков, и окидываю внимательным взглядом, стоящий на пути поезд.
Шестой вагон. Мой.
Наконец-то.
Подаю улыбчивой проводнице свой паспорт с вложенным в него билетом и неловко переминаюсь с ноги на ногу. Не смотря на календарное дыхание апреля, которое семимильными шагами приближается с каждым днём, воздух в Столице ещё и не думает прогреваться, остановившись на отметке в четыре градуса.
Проводница изучающе сканирует мой документ проницательным взглядом, как будто я меньше всего похожа на добропорядочного гражданина, и лениво перекатывает во рту жвачку, обдавая меня то и дело сладким ароматом арбуза.
В груди начинает болезненно щемить сердце, когда я снова учуиваю этот арбузный аромат, отдающийся в моей больной истерзанной душе ностальгией по детству.
Моя покойная мамочка просто обожала арбузы и когда, наконец, начинался август и эти полосатые гигантские ягоды появлялись на рынке, папа спешил с авоськой к улыбчивой бабе Нюре за долгожданной вкуснятиной.
Но после смерти матери я перестала их есть.
- Всё в порядке, проходите.
Киваю, выхватывая билет вместе с паспортом. Надеюсь, соседи у меня адекватные, и я смогу вздремнуть пару часов на пути в город своего детства и юности.
Устраиваю свою дорожную сумку на полку для багажа и слегка киваю женщине, сидящей рядом. Отлично, дорога, скорее всего, пройдёт спокойно.
Плюхаюсь на сидение, блаженно вытягивая ноги и прикрываю глаза. Честно говоря, я не думала, что когда-либо вернусь туда, где я была так счастлива. Но цепочка последних событий, происходящих со мной просто не оставила мне выбора. И вот, я возвращаюсь в родную гавань.
Предупреждать отца о своём приезде я не стала, да у меня и не осталось его номера телефона. Бабушке я тоже ничего не сообщила о том, что я решила поступиться со своими принципами и снова посмотреть в глаза человеку, который предал мою маму.
Бабуля не поймёт.
Ей всегда казалось, что её дочь сделала неверный выбор, выйдя замуж за Колокольцева, переехала в Санкт-Петербург и отдалилась от матери. И она своего зятя так и не простила – наверное, знала многое из их личной жизни, что не знала я.
Но я не спрашивала.
Пожалуй, это не моё дело.
- Даш, я еду, всё в порядке.
- Отлично, как ты?
Весёлый бойкий голосок подруги звенит в моём ухе, и я блаженно выдыхаю – хорошо, что она у меня есть.
- Нормально.
- Буду ждать от тебя новостей, удачи.
Убираю смартфон в карман и смотрю в окно. Наверное, я уже давно должна была сделать этот шаг назад, в прошлое, чтобы, наконец, начать двигаться вперёд. И гадание матушки только послужило толчком к этому действию.
Весьма сильным, увесистым пинком.
Как я смогу построить что-то, будучи бедной душой, без связей с родными?
А теперь всё обязательно изменится…
*****
- Такси, дэвушка, отвезу недорого!
Прямо на перроне меня ловит улыбающийся армянин примерно моего возраста и, развлекая меня шутками-прибаутками, ведёт к своему потрёпанному автомобилю. Я быстро ныряю внутрь, вдыхая аромат дешёвого освежителя воздуха типа «ёлочка» и диктую таксисту адрес.
Ту улицу и номер дома, которые врезались в мою память навсегда, как будто их вырезали в моём сердце.
- Поехали, вмиг домчу!
Ещё бы, от Московского вокзала, с которого меня забрал улыбчивый армянин до Академической примерно полчаса езды. Интересно, на сленге таксиста что означает «в миг»?
Или, у этого ржавого дирижабля российского автопрома есть крылья?
Мотор довольно урчит, и мы выруливаем со стоянки, направляясь на север города.
Киваю, изо всех сил пытаясь удержать на губах спокойную улыбку, но на самом деле вся моя душа разрывается в клочья от созерцания проплывающих мимо домов, которые, как мне казалось, я уже давно вытащила из своей памяти как ненужный груз.
На дорогах совершенно нет снега, несмотря на то, что с неба сыпется какой-то мелкий колючий дождь, опускаясь на землю влажными каплями и мгновенно впитываясь в ещё холодную землю. Горожане, спешащие по своим делам, совершенно не замечают этой непогоды, ведь они уже привыкли к подобному.
А мне, прожившей последние годы своей жизни в более комфортной Москве, погода кажется депрессивной и хмурой.
Армянин зыркает на меня в зеркало заднего вида, но я упрямо держу дистанцию, впериваясь взглядом в окружающую действительность. Да, когда я уезжала из Питера почти четырнадцать лет назад, город был другим.
Более спокойным, что ли.
- В гости приехали?
Таксист всё же не выдерживает спокойного молчания, которое повисло в салоне автомобиля и слегка убавляет звук на магнитоле, напряжённо вглядываясь в мои глаза.
Мои дрожащие пальцы обхватывают дверную ручку и я сухо киваю.
Даже не знаю, гость я в этом прекрасном городе, или – полноправная его частичка, по воле судьбы уехавшая в столицу.
- Вы больно легко одеты, у нас погода всё время колючая, как ёжик. Вроде и солнышко светит, а ветер дует.
Армянин не отстаёт, пытаясь разговорить молчаливую пассажирку, и я решаюсь, наконец, с ним заговорить. Может мне тогда станет легче?
- Я здесь тринадцать лет не была, хотя и родилась в Санкт Петербурге.
- О, так вы местная, значит?
- Почти. Уже очень долгое время живу в Москве.
Водитель кивает, сворачивая на узкую улочку, вдоль которой растут высокие деревья, высаженные чьими-то заботливыми руками.
- А сюда снова как занесло?
- Сердце позвало.
- Понятно. Меня вот тоже сердце зовёт в Сочи, у меня там братья, семья осталась, а я тут сижу.