Страница 15 из 15
Персиваль Грейвс стоит прямо у стола, прямо напротив, прямо… прямо здесь, рядом. Метр. Может, метр и двадцать сантиметров.
Помощи в виде внеочередной накладки ждать бесполезно — в отделе никого. Все нормальные люди умеют отвлекаться от работы.
Тина не моргает, а просто смотрит в тёмные глаза — с золотистыми искорками в глубине, — потому что вот она моргнёт, и он исчезнет.
— Это я, — наконец говорит она, потому что продолжения от Персиваля Грейвса так и не следует.
Слова повисают в воздухе. Огонёк лампы едва заметно мерцает — кажется, ему тоже некомфортно.
Не говори ему про торт, Тина.
Не-а.
— Тина, — повторяет Персиваль Грейвс. — Вы… Я…
Тина всё-таки моргает, потому что глаза начинают слезиться.
— Понимаете, — продолжает Персиваль Грейвс, — я… Вы…
Наверное, тут какая-то ошибка. Тина снова осторожно моргает, но Персиваль Грейвс так никуда и не исчезает — всё ещё тут, в метре и двадцати сантиметрах. Искорки в глазах. Идеальные волосы. Букет.
Букет?
Букет похож на Персиваля Грейвса — такой же идеальный. Белые с красными прожилками розы, очень редкий сорт.
— Вам, — говорит Персиваль Грейвс. И протягивает букет. — Тина.
Время останавливается совсем, стрелки устали, лампа истерично мигает, тишину — хоть палочкой тыкай.
Розы пахнут так, что колени подкашиваются.
Хорошо, что Тина сидит.
— Поздравляю, — чеканит он. — Вы… Тина…
Тина молча слушает, не отводя взгляда.
Где-то в другой части города Куинни смотрит на часы и, улыбаясь, думает о том, что, кажется, на этот день рождения рядом с Тиной будет настоящий Персиваль Грейвс.