Не прикасайся!

 Спокойно. Я – лед. Ледышка, не чувствующая ничего. Холодная и недосягаема.

- Что ты здесь делаешь?

 Боже  его голос так близко, как будто я попала в прошлое. Мне кажется, сейчас услышу «давай прогон КП» - и над катком разнесутся звуки «Ромэо и Джульетты».

 - Сеанс кончился.

 - Я поняла. Я не знаю, в какую сторону ехать.

 Хотя теперь, наверное, знаю, ведь я слышала, с какой подъехал Алекс. Но все равно делать шаг в темноту, когда рядом шумит машина и гомонят какие-то девушки, сложно.

 - Ты с тренером?

 Вряд ли Инну можно назвать тренером. Я без зазрения совести расскажу отцу, как меня бросили посреди катка, заставив униженно просить помощи, и Инны здесь больше не будет. Ну … в том случае если она не любовница Крестовского, конечно. Эта мысль оставляет едкий привкус.

 - Я тебя провожу. Дай руку.

 Казалось, хуже уже быть не может, но вот я еду и чувствую, как горячие пальцы сомкнулись на моем запястье. Он держит совсем невесомо, сжимая совсем чуть-чуть, но у меня ощущение, что руку закрыли в колодке. Возле калитки я спотыкаюсь - и падаю практически на руки Крестовскому. Мне бы очень хотелось увидеть его лицо в этот момент. Что оно выражает? Раздражение? Отвращение? Очки почти спадают, но я успеваю удержать их.

 Брат и папа говорят, что мне совершенно необязательно носить такие очки, но застывший слепой взгляд мне видится еще более жалким. К тому же несколько мелких шрамов возле глаз  - туда попали осколки лобового стекла - не добавляют мне очарования.

  Я окончательно теряюсь. Не понимаю, куда мы идем, через какую калитку вышли со льда, куда Алекс ведет меня. Это, пожалуй, бесит больше всего: я могу самостоятельно себя обслуживать, могу передвигаться по дому, по городу с навигатором, могу пользоваться компьютером, интернетом - но когда кто-то ведет меня, становлюсь совершенно беспомощной. Стоит лишь на миг погрузиться в мысли, перестать ориентироваться в пространстве, нарисованном воображением, и вот паника накрывает с головой и даже то, что я узнаю раздевалку, не приносит облегчения.

 Еще одно прикосновение руки: Алекс берет мою ладонь и кладет на замок сумки.

 - Твои вещи. Попросишь кого-нибудь довести тебя до холла.

 Вообще это обязанность Инны, папа обговаривал отдельно, что она встретит меня в холле, отведет в раздевалку и проделает этот же путь в обратном направлении после тренировки. Но Инна самоустранилась и мне придется или ковылять самой, или позвонить водителю, чтобы поднялся.

 Раздевалка наполняется голосами. Я напрягаюсь. Хочется как можно скорее остаться одной, забиться в угол и приходить в себя от такого стресса, я не была одна среди людей уже очень давно, со мной всегда был кто-то из дома. А сейчас я посреди шумного моря, в толпе заливисто хохочущих девчонок. И вдруг среди всеобщего гама слышу свое имя.

 - Настя?

 Черт! Черт! Черт!

 Я как будто попала в свой же кошмар, где сначала появляется Алекс, а за ним следом Гаврилова. Когда-то мы были главными конкурентками на юниорском уровне, вся страна (по крайней мере та ее часть, что следила за фигурным катанием) ждала нашего противостояния на взрослых стартах. Противостояния так и не случилось. Я попала в больницу, снялась с чемпионата России, лишилась квоты на чемпионат мира. Гаврилова все это выиграла и позже, через год, стала чемпионкой мира в шестнадцать лет. Первая и пока единственная чемпионка мира Алекса Крестовского.

 Я слушала тот чемпионат, захлебываясь слезами, а после встала и поклялась забыть и об Алексе, и о Гавриловой.

 - Никольская, это ты?

 - Здравствуй, Света.

 - Какими судьбами? Выучила четверной аксель и пришла похвастаться перед неудачницами?

 - Похоже, чтобы я могла чем-то хвастаться?

 - Похоже, ты забыла, что тебе здесь не рады.

 - Ты и твои подружки? Так я не к вам пришла.

 - Алекс, вроде, тоже ночами твое имя не повторяет.

 - А ты вообще не спишь, каждое его слово ловишь? Тогда понятно, почему тебя отправили на пенсию в девятнадцать.

 - Сука!

 - Грибница.

 Гаврилова смеется, а вот остальные притихли. Или наслаждаются шоу, или чувствуют себя неловко. А может, снимают наш скандал на телефон.

 - Приятного вечера, Настя, - елейным голоском произносит Света и сбрасывает все мои вещи со скамейки.

 Я слышу, как разлетаются чехлы, как переворачивается сумка и из нее выпадают все вещи, включая кошелек и мобильник. Помада закатывается под шкафчик, но на нее мне плевать, мне нужны телефон и кошелек, все остальное не представляет ценности. Под мерзкое хихиканье я опускаюсь на пол и пытаюсь нащупать мобильник. Когда пальцы касаются краешка чехла, кто-то ногой легонько отпихивает его подальше.

 Раздевалка пустеет. Я все так же сижу на холодном полу. Что ж, встреча с прошлым состоялась. Два ноль  и совсем не в мою пользу.

 Водителя еще нет, он застрял в пробке на кольце, и я иду в ресторанчик, что находится на территории клуба. Мы часто заходили туда, когда тренировались. Правда, нормы калорий запрещали пробовать что-то из меню, так что мы перепробовали весь ассортимент чаев, а еще обожали фруктовый лед: брали по шарику на двоих, чтобы утром весы не порадовали лишними граммами, и наслаждались запретным лакомством.

  Когда-то мы со Светой Гавриловой были подругами. А сейчас я сижу за столиком в нашем ресторанчике одна и глотаю слезы обиды, потому что момент, когда я ползала по полу в поисках вещей, запомню на всю жизнь. Неужели ее ненависть ко мне настолько сильна, что даже факт моей слепоты не остужает ярость? Или я давно не общалась со Светой и теперь это просто ее характер?

  А еще мне интересно, спит ли она с Крестовским. Я ругаю себя за эти мысли, потому что поклялась забыть о нем, забыть обо всем, что связывало с тренером, но не получается. Я слишком слабая, чтобы быть сильной.

  Слышу шаги и поднимаю голову на звук. Как испуганный зверек, вслушиваюсь, напрягаюсь.

 - Привет. У тебя свободно? -  Голос принадлежит какому-то парню.

 - Да. А что, другие столики заняты?

  - Как видишь 

 - Вообще-то не вижу. -  Я вытаскиваю из-под стола трость.

 - Блин  прости! Я идиот. Я только что получил премию «За неоценимый вклад в развитие идиотизма в России».

 Невольно я улыбаюсь.

  - Все в порядке. Садись.

  - Как тебя зовут?

 - Настя.

 - Никита. Есть такое издательство, знаешь? «Настя и Никита».

  - А не лихо ли ты поставил буковку «и»?

  Он смеется, и я отмечаю, что смех у него очень красивый. Как же хочется прикоснуться и  посмотреть  на нового знакомого! Интересно, позволит ли?

 - Ты плачешь? Почему?

 - Не плачу. Просто аллергия.

 - Часто здесь бываешь?

  - Раньше бывала. А теперь, - я легко касаюсь очков, - не очень.

 - Что-нибудь посоветуешь из меню?

  - А ты спортсмен?

  - Я плаваю в свободное время.

 - Тогда возьми шпинатную вафлю с креветками и авокадо. Безумно вкусная.

 - Идет! А могу я угостить тебя десертом, Настя без «и»?

 Странное ощущение. Меня никогда не угощал парень. Я вообще встречалась с мальчиком лишь однажды, когда мне только-только исполнилось пятнадцать. Мальчик был из соседней группы одиночников, и вскоре наш роман затих, придавленный соревнованиями, сборами и тренировками.

  Вскоре нам приносят заказ. Я получаю прохладный коктейль в высоком бокале и тарталетку с сырным кремом и фруктами. Очень легкое и приятное сочетание. Или мне так кажется, потому что окруженная вниманием Никиты я расцветаю.

 Мы болтаем о какой-то ерунде, и я уже почти решаюсь попросить разрешения прикоснуться, как вдруг слышу стук каблуков и нутром чувствую: это не к добру. Я готова поклясться собственной тростью, что рядом сейчас стоит Гаврилова.

 - Флутцерша, - презрительно бросает она, смахивает со стола бокал с мохито, прямо мне на колени, и быстро уходит.

 - Нихрена себе, - изумленно выдает Никита. - Ща, погоди, я…