Страница 7 из 16
«Не сосчитать вовеки перепутий…»
Не сосчитать вовеки перепутий,Углов и тупиков. Темным-темно.И разобраться в заморочках сутиНе всем живущим на земле дано.Гадаю я, соображаю тупоО том, что есть. И нет чего. И нетВсего того, что мимолетно, хрупко,А втуне этим значим белый свет.Уперся лбом о выступ, о корягу,Топчусь в вонючем жидком киселе.И со стихами комкаю бумагу —Чтобы душа моя осталась бы целей.Я возвращаюсь. Те же преткновенья,И в те же раны та же боль вошлаСквозная. Где же кровь? СвеченьеЕе? Она была иль не была?Хотя бы капля – слабый признак плоти.Далекий ропот галочьих орав.Никто меня уж не окликнет: кто ты?И в чем виновен ты? И в чем ты прав?Пасха
Я на Пасху не жалею хлеба,Угощаю от души скворцов,Чтоб их пеньем оглашалось небоДо сокрытых тайною краев.День настал радений и поклонов,И молитв, и слез, что так светлы,Как в цветах черемуховые кроны,Как сиянье солнечной ветлы.Все сегодня праздником возвышено,В тень никто не прячется тишком,Словно вся-то жизнь лучами вышита,Тронутая малость полынком.Не скажу: «Отрада привалила…»Даровал Господь ее, чтоб яВновь обрел врачующие силы,По-сыновьи мир большой любя.Те, кто беден, их не избегаю,Ободрю их словом, помогу,Чем могу. И впредь им обещаюПобывать в застенчивом кругу.Душу я для них не пожалею,Позабудут про ущербность лет.Пасха, ведь она всех дней милее,Без нее самой Вселенной нет.В сиянье лучей Бузулука
В бабье цветистое дивное лето,Всю-то Донщину окинув глазами,В гости к себе пригласила поэтовНовая Анна, как добрая мама.Едут с краев отдаленных и близких,Кто с хуторов, кто с райцентров послушно,К сердцу тетрадки ладонью притиснув,В «Ниве» советской, в автобусе душном.Ждали весь год, наскучались в разлуке,Снова их праздник настал откровений,В ясном сиянье лучей БузулукаСколько озвучено будет творений!Площадь центральная солнцем залитая,Город встречает шумливых гостей.Всем самородкам подмостки открыты.Мощь набирает словесный ручей.И – понеслось! В стороне не удержишься.Чувств огневых половодье! Я самТронул Пегаса с насиженной межи,Мед стихотворный потек по усам.Родина малая, счастлив свиданью,Дух не иссяк твой в сумятице дней,Как и в былые года, первозданен,Свято созвучен с судьбою моей!18 сентября 2015 г. в день очередного музыкально-поэтического фестиваля «Сентябрина», город Новоаннинский«Русь на причуды таровата…»
Русь на причуды таровата,Чудак сидит на чудаке,Такие славные ребята,С жар-птицей в поднятой руке.Дров наломают, пересолят,До слез друг друга осмеют.И дуб столетний пересадят,Под мышку радугу возьмут.И вот из этих Ванька Ветров,Как бы играючи, без думОднажды сочинит «сонету»…И на тебе — триумф и шум:«Как гармонично и игриво!»Серьезно хоть кого спроси,Все скажут, что такое дивоВозможно только на Руси.«Греха не совершал. Но грешен все равно…»
Греха не совершал. Но грешен все равно.И к бесу не примкнул. Однако маловер.Вина не пьешь почти. Играешь в домино,А для пометок нужных лежит в кармане мел.Порою он спасал, порою пасовал,Когда сосед локтем стирал пыльцы черту.«Ты, – говорил, – козел!» Мемекать заставлял,Он унижал, чтоб ты не пер на высоту.Чтоб был ты, как и он, однообразно сухИ прятался лицом в чертополохе тьмы,С одышкой затая низвергнутый уж дух,И в десяти шагах от ломовой тюрьмы.Ты, верно, был другим в пространстве дней и лет.Букварь читал. Потом у весен и у зимРос на виду, хотя, положим, не поэт.А кто? Не знал ты – был каким.Емеля не поедет на печи…
Перевелись в России чудаки,А с ними шутки добрые, улыбки.Слоняются угрюмые хмыриИ ломятся назойливо в калитки.И беззащитных грабят стариков,Нет денег – все иконы посрывают,А на прощанье сунут «петухов»:Чтоб не было улик, огонь «спасает».На эту сволочь жалко тратить строк,На них не обратил бы я вниманье,Но вот убит позавчера пророкВо храме в час святого отпеванья.Преступник ухмыльнулся: «Пошутил!»И суд «смягчился» — признан фактор важный,Последний «по заслугам получил»,Как не за столь значительную кражу.На смену простодушью, озорству,Веселой искрометности, задоруПришло, испортив жизни красоту,Глухое сатанинское отродье.И белый свет померк. И наявуНа ладан дышат русские деревни. А я в отчаянье кричу, зову… Холмов священных неподвижны гребни, Как обелисков горестных чреда И невозвратность благостного чуда. Емеля не поедет по дрова В лес на печи порошею… Покуда Куражится и злобствует иуда!