Страница 13 из 16
«Над своими стихами я плачу…»
Над своими стихами я плачу,До чего докатился вконец?!И тетрадки жена мои прячет.«Че ты, ей-богу, отец?!».Успокоить пытается кротко,Без былого замаха: чудак!Недопитую спрятавши водку,Поднеся вместо стопки кулак.«Че ты… Все ведь сложилось отрадно,Дочка хвалится, ей хорошоТам живется в Волгограде,А нам больше не надо ниче».Гладит лысину легкой рукою,А рука выдает – чуть дрожит,И супруга своею слезоюМою горькую душу кропит.И невольно я сам затихаю,Глажу руку ее: «Не грусти,Над своими не буду стихамиПлакать впредь. Дорогая, прости».«Не животного происхождения…»
Не животного происхожденияЗвуки заняли простор.За видением виденьеЛовит всполошенный взор.Это подлое железо,Крови жаждуя и зла,В мир благополучья лезет,В благонравные дела,Изрыгает огонь нещадный,Убивая и казня.Вон по всей России ладанИ черным-черна заря.Нет спасенья в веке оном,В веке, что почат во мгле.Оглушен железным громом,Жмусь к заступнице-земле.И взываю к ее силам,К мудрым, вышенным ключам,Чтобы кровь печали смылаИ утерла рушником.Старый поэт
Жена моим стенаниям поверит,Подсунет корвалол, с цикорием бокалИ, взором недоверчивым измерив,Вздохнет протяжно. Выйдет. И за дверьюОбронит: «Видно, от стихов устал».Прозорливость ее феноменальна,Хотя с окраской явно бытовой.В ответ я усмехнулся: «Гениально,И простодушно сколь, столь и банально,И все ж таки дарован мне покой.И полная свобода моих действий,Забав капризных, старческих притворств,От коих уж мне никуда не деться…».Таблетки под матрац сую, как в детстве,И выхожу украдкою во двор.И далее ведомый неведеньем…Вот я уже на улице. Вот яИду не там, где люди… сжат стесненьем,Вплотную прилипаю боком к стенке,Как будто не одна у нас земля.Я поделил ее на половинки:Тех много – им простора до небес,А мне же кирпичи (они как льдинки!)Щекою ощущать, топтать былинки —Я в сани не в свои когда-то влез!Мне слышится похлеще: «Боже правый,Да кто он есть? Какой-то странный дедТаким макаром добывает славу?А разве нету на него управы?» —«Коли бродяжничает, то значит, нет!».С тем и закончилась моя прогулка —Я потерял сознанье, у стеныЛежал… пришел в себя. И кто-то гулкоСказал: «Ну-к, подкрепися булкой,Ты не один пропащий у страны».Я подкрепился, на ноги поднялся,Прикинул, где я, и пошел домой.И без обиды тихо я смеялся,Что, слава богу, снова жив осталсяИ никакой покамест не герой.«Охолонуться в ранней свежести…»
Охолонуться в ранней свежести,Как возвернуться снова в юность,К той беззаботной безмятежности,К мечтаниям, наивным, лунным.Ах, примитивность скоротечная,Была бы ты не столь чудесной,То не прославили б навечноТебя Кольцов, Есенин в песнях.Да вот и я… в душе как щекотно,Забытая моя улыбка!Открылась маленькая щелка,А в ней все призрачно и зыбко.Как будто видение ложноИ не было ему начала.Мое дыханье осторожно,Стою, заплесканный лучами,Они струятся по сединамИ по ладоням лепестково.Хотя бы жизни середина!Хотя бы стертая подкова!Нет, тоже я недокричался,И время вспять не повернулось.С мгновенным бликом повстречался —Неведомая песня – юность.А свежесть утренняя степлилась,И горизонт запачкан маревом.Уж нет таинственного трепета,Есть бытия реальность маркая.«Нe по желанию и не по прихоти…»
Не по желанию и не по прихоти,По воле, что неведома уму,Когда до облаков уже не прыгаюИ поцелуй воздушный никомуНе посылаю легкою ладонью,Рядами не искусственных зубовНе ослепляю… сердце нежно звонит,Воистину, весь мир обнять готовИ дифирамб пропеть, как юный Пушкин,И совершить еще сто мелочей,Не ради славы, ради хохмы скушатьПяток-десяток дождевых червей.Такое вот находит наваждение.Препятствовать ему и помешать?А если это чувств омоложениеИ надобно в сей миг душою внять?Увы, ушла, уехала, растаяла,Под корень израсходовалась жизнь.То ль журавлиная, то ль волчья стая…То ль неподвластна взору даль, то ль – близь.Покойно обтекают струи свежестиМое жилье, крапивы островок.Нет признаков ненастья и невежества,Коль устье есть, то значит, есть исток.