Грубиян

— Ну и правильно, он не стоит её слёз, — кивает девушка и тянется в мой карман за телефоном. — А теперь звони матери.

Тяжело вздыхаю и набираю номер, который сам же и выбрал среди множества других вместе с телефоном, который привёз родительнице в больницу для онкобольных, где она доживала свой век.

Пока я слушал протяжные гудки, сердце отчего-то останавливалось.

— Сынок? — слышу наконец хрипловатый натужный голос.

— Как ты себя чувствуешь?

Абсолютно тупейший вопрос — дерьмово, конечно. Когда человек с последней стадией рака чувствовал себя хорошо?!

— Теперь лучше, — как можно бодрее отвечает мать, но звучит всё равно совершенно неубедительно. — Мне всегда легче становится, как твой голос слышу.

Почему-то от этой фразы мне захотелось разреветься как пятилетнему пацану.

Словно почувствовав мой внутренний настрой, Нина запускает пальцы в мои волосы, и от её безмолвной поддержки мне становится легче.

— Я диплом получил, — зачем-то говорю.

— Ты молодец, сынок, — слышу слабую улыбку в её голосе. — Я очень тобой горжусь.

Внутри разливается какая-то странная радость от её слов.

Наверно, я мазохист.

— А через три месяца у тебя родится внук или внучка.

Язык сегодня конкретно за зубами не держится. А ведь я не собирался говорить ей об этом…

— Ох, как же я рада! — Видимо, от переизбытка эмоций мать начинает тяжело дышать. — Как Ниночка себя чувствует?

— Всё в порядке, — сдержанно отвечаю, хотя на самом деле чувствую, что с каждой секундой всё больше расклеиваюсь и становлюсь похож на сопливую девчонку. — Привет тебе передаёт.

И, хотя Нина в действительности молчала, она утвердительно кивает и одобрительно улыбается.

— Спасибо, и ей передай от меня!

Дыхание матери становится тяжелее, и я ловлю себя на мысли, что начинаю паниковать.

— Тебе нельзя напрягаться, — бормочу. — Отдыхай, я завтра позвоню.

— До завтра, сынок, — хрипит мать, и звонок обрывается.

Не до конца осознавая, что делаю, вжимаю педаль тормоза в пол, и машина резко останавливается.

— Всё в порядке? — испуганно спрашивает Нина.

Роняю голову на руль.

— Как такие отношения могут рождать порядок? — устало спрашиваю.

Несколько бесконечно долгих секунд жена гладит меня по голове.

— Ты всё ещё скучаешь по ней, — уверенно выдаёт девушка.

Может она и права.

— Я не знаю, что делать.

— Знаешь, — не соглашается Нина. — Разворачивай машину.

— Мы опоздаем, — вяло возражаю в ответ.

— Уверена, друзья нас поймут.

Не раздумывая ни секунды, разворачиваю машину на сто восемьдесят и гоню в сторону больницы.

У палаты матери снуют медсёстры и доктора, и я задворком сознания понимаю, что это не предвещает ничего хорошего.

— В чём дело? — останавливаю на ходу медсестру.

— А вы, собственно, кто? — хмурится женщина.

— Я сын Надежды Соколовской.

Да, даже после развода мать оставила себе фамилию отца — словно трофей в гонке, которую отец проиграл ещё до её начала.

Выражение лица медсестры принимает сочувствующий вид.

— Вашей матери стало хуже, — тихо отвечает она. — Боюсь, ей недолго осталось.

Второй раз за день кровь отливает от моего лица, и мне приходится ухватится рукой за стену, чтобы остаться в вертикальном положении.

В палате противно воняет нашатырём и ещё какой-то дрянью, но я не могу отвести глаз от лица матери, которое серым пятном выделяется на фоне белоснежной больничной простыни. Сейчас её кожа кажется такой хрупкой и тонкой, что при желании можно разглядеть переплетение сосудов.

— Мама? — срывается с губ.

Сердце обжигает тупая боль, будто его насквозь прошили раскалённым куском арматуры.

Глаза женщины с трудом раскрываются.

— Максим? — Она словно не верит, что действительно видит меня перед собой. — Это правда ты?

Её рука слабо ворочается на краю постели, и я на автомате беру её руку в свою.

В уголках её глаз появляются слёзы.

— Правда, — глухо отвечаю и чувствую, как у самого по щекам поползла солёная влага.

— Прости меня, сынок, — надломленно шепчет мать, из последних сил цепляясь за мою руку.

Жду, пока голос перестанет напоминать хриплое карканье вороны.

— Я прощаю, мама. Прощаю.

Мать умерла через двое суток с момента нашего разговора. И я был искренне рад, что послушал Нину и успел попрощаться с ней, потому что с плеч падает наковальня — по крайней мере, я сделал всё, что от меня зависело, чтобы мать ушла спокойно.

С кладбища ухожу только в компании жены — видеть сейчас кого-то ещё нет желания от слова совсем.

— Ты в порядке? — тихо спрашивает Нина, когда мы заходим в квартиру.

Неуверенно киваю.

— В порядке, — отвечаю, хотя внутри полный раздрай.

Нина подходит ближе, берёт мои руки в свои и укладывает их на свой живот.

— Мы с тобой, — уверенно говорит самая желанная и любимая девушка на свете. — Что бы ни случилось.

— Я люблю тебя, детка, — благодарно выдыхаю, приникая к её губам.

— И я люблю тебя, СуперМакс.

P.S.: через три месяца в семье Соколовских родилась девочка Любовь — точная темноволосая копия папы с мамиными карими глазами.

Больше книг на сайте — Knigoed.net