Страница 7 из 15
Прокричи в толпе имя своё.
От огня мой меч все горячее.
Не отдам что мне было дано.
В облаках силуэт мне знакомый.
В белой вате мне машет рукой.
В небе синем что станет нам домом.
Ты мне станешь как прежде родной.
Как новый день...
Как новый день, рождается любовь.
Но стыдно мне, что сердце не поёт.
И все что бьёт повыше глаз мне в бровь.
Цветком увядшим, не к сроку загниет.
На старом фото, застыл родной вокзал.
Как город мой в густом тумане спит.
Я поднимал давно пустой бокал.
А дождь гулял среди затертых плит.
Разлука ведь, сильнее первой встречи.
И не прогнать её мне за порог.
Кому теперь, сказать мне добрый вечер?
Когда друзья ушли за семь дорог.
И выходил один я на дорогу.
Там сквозь туман кремнистый путь блистал.
Я заглушил в душе своей тревогу.
Что так не я, а Лермонтов писал.
И мой мундир совсем уж износился.
И он гвоздя в театре не найдёт.
Я сделал шаг, а после оступился.
Куда меня, хмельного в путь несёт?
Я не герой, и время ведь иное.
Я был одним из тысячи солдат.
Тех кто писал, и требовал в не воле.
Отдать ружьё, прижать к себе приклад.
Но где же ты? Подруга дней весёлых.
Тебя искал, и знал что ты жива.
И всё ж нашёл пусть, даже средь сраженных.
В глазах твоих все та же синева.
А всё что есть, терять уже ни к месту.
Слова врагов бандитских улиц смрад.
Все что умрёт, то больше не воскреснет.
Похожа жизнь, на странный маскарад.
И гимн мой написан каплей крови.
От рук врага что был в моем тылу.
Мне б только знать, кто опьянен паскудной ролью.
Отдавая жертвы, погасшему огню.
И словно дым струится новый день.
Я свой мундир спалил до нитки весь.
На прошлый день, стеной упала тень.
И пусть живёт, в душе коварный бес.
Телефонный разговор.
И лишь тогда, когда растает праздник.
Когда проспект заполнится людьми.
Как скинет ночь, заштопанный подрясник.
Я позвоню сквозь бури злой зимы.
Пусть провода трясет холодный ветер.
И голос мой покажется чужим.
Ты расскажи, о дне что белым пеплом.
Несется вдаль, к своим друзьям скупым.
Я принесу в покрытых льдом ладонях.
Чуть-чуть тепла, что в дар дала весна.
И в разговор вольется телефонный.
Бокал тепла, для ветреного сна.
Мне тяжело идти средь сожженных мостов.
Но голос твой, застыл во мне как песня.
Пройду свой путь, розою ветров.
И я прошу надежда вновь воскресни.
И голос твой мне станет светом ночью.
А голос мой, тебе на век судьбой.
В дороге я, порву туманы в клочья.
Что б стали мы, единою звездой.
Страна.
Тебя любил? Иль не любил?
Моя страна в оковах тяжких.
На земли я твои ступил.
Ища мечту в болоте вязком.
Как человек души свободной.
Я нараспев бросал слова.
Но век царил тогда прискорбный.
И тяжела была рука.
От глупых слов плетется правда.
И рана в сердце глубока.
Как мне нужны твои ландшафты.
И пыль родного рудника.
И всё в глазах моих как прежде.
Всё те же горы и река.
За ними спит моя надежда.
Глаза щекочут мне ветра.
Я башмакам не знал пощады.
Кровь стекала по ногам.
Ты знай страна что мне в награду.
Идти к твоим речным мостам.
В комнате с белыми стенами.
Ещё бы хоть раз мне проснуться.
Не в раю, где цветов уголок.
Сквозь плечо на рассвет оглянуться.
Знать хранит за спиной меня бог.