Страница 45 из 231
Я аккуратно накалываю вилкой куриное филе с виноградинкой, и отправляю это в рот. Адвокат делает маленький глоток горячего кофе, и продолжает писать что-то в своём ежедневнике, задумчиво смотря на меня.
- Я поговорю так же с завучем школы, в которой обучается ребёнок, и с классным руководителем. Нужно собрать как можно больше свидетелей, которые расскажут о ненадлежащем исполнении своих родительских обязанностей.
- Но приёмные родители умерли.
- Всё равно. Нам нужно собрать негативную характеристику на прошлую жизнь Марата, чтобы судьи не воспротивились. Это такой психологический ход, не волнуйтесь. Вы где работаете?
- В библиотеке.
Мужчина с недоумением смотрит на меня, и щёлкает пальцами:
- Никогда бы не подумал.
Ну вот, ещё один? Почему, в представлении всех людей, в библиотеке должны работать только пенсионерки или синие чулки, без личной жизни? У меня были свои мотивы устроиться в это учреждение.
- Но мы сможем это тоже обернуть в вашу пользу. Надеюсь, в никаких постыдных поступках вы не замешаны? Приводы в полицию? Судимости? Занятие проституцией?
Мои глаза удивлённо расширяются, и я вижу, что мужчина подшучивает надо мной. Краснею. Чёрт побери!
- Нет-нет, что вы!
Илларионов расплывается в улыбке, и хлопает себя по бедру:
- Отлично! Ну что ж, не будем терять времени. Вы занимаетесь поисками Марата – я начинаю собирать бумаги для суда. Вечером позвоню вам.
Он залпом допивает кофе, кидает купюру на стол, и бодрым шагом выходит из кабинки. Всё-таки, он профессионал.
Уффф, как метеор вылетел. Хотя, на что я надеялась? На свидание? Он – на работе, я – заказчик. Мы здесь совершенно для другого.
Хотя, Максим Максимович хорош, ничего не скажешь.
Я смотрю на телефон – он почти разрядился. От Павла Ивановича ничего. Видимо, мужчина всё-таки, решил проучить меня и отмалчивается. Ну что ж, мне сейчас абсолютно не до него. Доев салат, я быстро проглатываю два шарика с мороженым, расплачиваюсь по счёту, и выхожу на улицу.
Начало третьего – можно не спеша ехать в гости к Сергею Кузнецову. Авось, мальчика окажется на месте.
В подземке было невыносимо душно. Стянув с головы шапку, я пристроилась возле дверей, и схватилась за поручень. Сидячих мест в вагоне было предостаточно, но мне, отчего-то хотелось просто постоять вот тут, смотря на мелькающие в нескольких сантиметрах от меня кирпичики на стенках тоннеля.
Я перемещаю взгляд на обшарпанную надпись «Не прислоняться», написанную на дверях, и замечаю приписку, которую кто-то вывел трясущейся рукой красным маркером. «А то я возбуждаюсь».
Эта надпись развеселила меня, и я улыбнулась, прикрыв глаза. Что же мне делать, и почему я так вляпалась? Передо мной встаёт злое лицо Пашки, сверлящее меня суровым взглядом серых глаз.
Зачем я с ним снова связалась?
Что хочу от этих отношений? Признаться сразу – ни на какие отношения с Олигархом изначально я даже не рассчитывала. Мне просто чертовски хотелось проверить – правда ли он так хорош в сексе, как это запомнило моё ещё юное тело? Ведь после стольких лет встреч с другими мужчинами я так и не нашла того, кто заставил меня окунуться в радостный миг наслаждения.
И, я попробовала. Попробовала и вновь ощутила эту страсть. Но теперь всё иначе – я ищу сына, Павел Иванович женат, у него есть дочь от первого брака. Мы не знаем друг о друге практически ничего? Что нас, чёрт возьми, может связывать?
Так и не найдя ответов на свои вопросы, я не заметила, как состав подошёл к нужной станции метро. Толпа гомонящих людей, толкаясь локтями, начала пробираться к выходу. Я оторвалась от поручня и легко, как пушинка, вылетела, вместе со всеми на перрон.
Покрутила головой, и направилась в сторону эскалатора – вот он, выход в город. Квартира Сергея Кузнецова должна быть где-то рядом с метро. Всё же, очень странно, что мальчику приходится ездить ежедневно в школу. Неужели родители не могли найти вариант поближе?
На улице неожиданно посыпался снег, пушистыми, большими хлопьями, он падал на мостовую, мгновенно побелевшую. Я натягиваю на голову шапку, и перехожу по пешеходному переходу на другую сторону - где-то здесь должен быть интересующий меня дом.
И, правда.
Дом номер тринадцать стоит прямо вдоль широкого проспекта. Быстро прикинув, в каком подъезде проживает друг моего сына, я нажимаю номер квартиры на домофоне. Хоть бы мальчик, или хоть кто-то из его семьи был дома!
Тут, на моё счастье, раздаётся скрипучий женский голос:
- Кто там?
- Добрый вечер. Вас беспокоят из школы, в которой учится Сергей Кузнецов.
- Так каникулы же!
- Да-да, я знаю. Мне хотелось поговорить с Сергеем по поводу одного его друга, Марата.
- А Серёжи нет дома.
- А когда он будет?
- Он с родителями на Мальдивах, вернутся восьмого января.
Я закусываю нижнюю губу. Ну вот, женщина разбила все мои призрачные надежды. Кузнецовы улетели отдыхать всей семьёй. Марата, конечно же, у них нет. Хотя…
- А вы не знаете ничего про его друга, Марата? Он тут не появлялся?
- Нет, у нас Марата нет. Да вы поднимитесь, я вам всё расскажу.
Замок щёлкает, и железная дверь подъезда распахивается. Я в тот же миг помчалась по ступенькам – квартира Кузнецовых на третьем этаже, добегу без лифта. Заодно и спортом позанимаюсь.
Слегка запыхавшись, я взлетаю на третий этаж и вижу перед одной из квартир сухонькую старушку в цветастом фланелевом халате. Она зябко ёжится от прохладного воздуха, гуляющего по подъезду, и трясущейся рукой поправляет свои седые жидкие волосы.
- Здравствуйте, это вы из школы?
Киваю.
- Ну, проходите. А то дети в отпуск уехали, меня одну дома оставили, за кошками приглядывать. А мне скучно. Так хоть с вами поговорю.