Страница 68 из 128
Я киваю и в последний раз осматриваюсь, прежде чем направиться вслед за подругой в метро. Навязчивое чувство, что за мной следят не испаряется вплоть до самой работы, и даже рутина не позволяет отвлечься. Да и как тут сосредоточиться, когда перед глазами так и мелькают объективы фотокамер и назойливые лица жадных репортёров, ищущих сенсации. Никогда бы не подумала, что окажусь их целью. Безумие какое-то.
— Они всё ещё там, — скептично бормочу я, незаметно выглядывая в окно.
Парочка журналистов беспалевно стоят недалеко от дверей отеля, топчутся на месте, попивая горячие напитки из картонных стаканчиков. Ещё парочку замечаю в кафешке напротив.
— Может, это просто прохожие, — скептично говорит Максим, местный охранник, услужливо выпроводивший наглых репортёров, когда те пытались поговорить со мной пару часов назад.
— Да они там уже час торчат! Вон та рыжая пыталась сегодня прорваться сюда. Чёрт…
Отхожу от окна, чтобы меня никто не заметил, нервно смотрю на часы. Скоро уже домой, а с парадного выхода мне точно не уйти. Придётся через чёрный ход пробираться, надеюсь, хотя бы там никого нет.
Возвращаюсь за стойку, откладывая в сторону журнал, подпираю голову рукой. Сегодня как-то скучно для четырёх звёздочного отеля, расположенного в неплохом районе Москвы. Даже слишком…
Максим подходит ко мне, облокачиваясь спиной о стойку, и осматривается. Широко зевает, даже не прикрывая рот рукой, а я нервно постукиваю пальцами по столешнице, то и дело проверяя время на телефоне. Через полчаса заканчивается моя смена, на улице давным-давно властвует темнота, да ещё и журналисты приставучие пасутся. Хрень какая-то.
Вскоре возвращается моя напарница Дашка, она сегодня в ночную, так что ей здесь торчать до самого утра. А ещё у меня подозрение, что Даша и Максим частенько трахаются в подсобке, но это не точно.
— Жесть, даже покурить спокойно нельзя! — негодует девушка.
— Что такое? — охранник хмурится.
Даша бросает куртку на стул и что-то бурчит себе под нос. Выпрямившись, вскидывает руками.
— Да вышла у запасного выхода перекурить, а там какие-то странные типы трутся. Женщина и парень. Начали вопросы задавать про график и дежурства наши. Еле отвязалась, — она шумно вздыхает, многозначительно смотрит на Максима, затем отворачивается.
— Твою ж мать, — скулю я. — По любому меня ищут.
Снова проверяю время.
— Думаешь? — Дашка морщится. — Может быть, кстати. Не исключено.
Сложив на столе руки, прячу в предплечьях лицо, тихо хныча. Что за напасть? Жила столько лет спокойно, а теперь из-за какого-то глупого видео всё летит к чертям! Почти уверена, что это Ловкачев всё в сеть слил, не зря же он мне угрозами в столовке сыпал. Решил, раз я узнала его секрет про Аньку, должна страдать? Козёл.
Не удивлюсь, если он всю инфу про меня и слил. Где я учусь, работаю, живу…
Живу…
Нет. Он не мог знать, что я живу у Стаса, а про бабушкину квартиру подавно не в курсе. Никто не знает, даже Аня. Так что…
Трясу головой, пытаясь прогнать навязчивые мысли о том, что журналисты начнут доставать отца и других моих знакомых. Я не настолько знаменитая персона, чтобы терроризировать меня. Пару недель пошумят и перестанут. Надеюсь.
А пока нужно решить, что делать с преследователями. Вызвать такси или поехать на метро? В любом случае придётся как-то незаметно выбраться из здания и не умудриться прихватить за собой хвост.
А если они запомнят номер такси, заплатят водителю, а тот выдаст им адрес моей остановки?
Бред какой-то. У меня уже паранойя началась. Я так рьяно пыталась избежать подобного развития событий, что начинаю сходить с ума.
Тяну до последнего, так и не определившись, как лучше поступить, однако всё решается само собой.
Мне звонит Стас.
— Привет, любимая, — слышу в трубку.
— Привет. Милый… Я уже домой собираюсь.
Нельзя, чтобы парень узнал о репортёрах, волноваться же будет.
— Я знаю. Сегодня пораньше освободился, решил за тобой заехать. Недалеко от входа остановились.
Я падаю, а затем пулей лечу к окну, судорожно ища взглядом машину Стаса. Вот она. Чёрная, стёкла затонированы, блестит прямо как новая.
— Зря ты приехал, — бросаю взгляд в сторону курящей рыжей девушки, что так рьяно пыталась сегодня со мной поговорить.
— Что?
Вздыхаю, прикусывая губу. Чёрт бы их всех побрал!
— За мной с универа журналисты следят, их здесь целая куча.
Ну, или я просто параноик. Может быть, эта рыжая девчонка просто похожа на ту репортёршу, а на самом деле работает в соседнем магазинчике.
— Тебе лучше уехать, пока никто не увидел машину. Я сама справлюсь.
— Блять, я че ты мне сразу не позвонила? — возмущается Стас. — А если бы они тебе что-нибудь сделали? Ты в порядке вообще?
— В норме, — чуть отстраняюсь от окна, заметив, что рыжая смотрит в мою сторону.
Стас молчит, а я нервно покусываю губу, умоляя всех Богов на свете, чтобы эта грёбанная машина наконец-то тронулась с места и уехала куда подальше, но вместо этого задняя дверь открывается, и на улицу выходит Скворецкий.
— Ты че творишь?! — в ужасе выпаливаю я. — С ума сошёл? Сядь обратно!
Парень хлопает дверью и осматривается, всё ещё держит сотовый у своего уха. Даже не застегнув пальто, уверенно направляется в сторону отеля.
— Ага.
Коротко бросает Скворецкий, сбрасывает вызов и прячет мобильник в карман. Дима вслед за ним не идёт, зато я вижу с каким офигевшим взглядом пялится на моего мужика рыжая стерва.
Это конец. Провал. Вся моя жизнь окончательно летит в тартарары. Теперь простым преследованием я точно не ограничусь, так что можно попрощаться со своей привычной повседневностью и собирать вещички для переезда.
Двери отеля открываются, впуская, одного из самых богатых людей Москвы в свои владения, и весь мир замирает, позволяя лишь Стасу передвигаться в этом застывшем хаосе.
Парень осматривается, ища меня взглядом, чуть кривится будто от яркого света. Я же не могу даже пошевелиться, в ужасе принимая неизбежное. Что Скворецкий собирается делать? Подойти ко мне? Позвать? И всё это под прицелом камеры холла, когда на гостя пялятся Макс с Дашкой?
Заметив меня, Стас на мгновение замирает, а после демонстративно отворачивается, небрежно направляясь к ресепшену.
— Хочу снять самый лучший номер из тех, что у вас есть, — кладёт на стойку карточку и паспорт.
Дашка с трудом подбирает отвисшую челюсть и нелепо улыбается.
— На одного?
— На двоих. На эту ночь.
Девушка с интересом косится в мою сторону, забирает паспорт и начинает оформлять клиента. Ей требуется больше времени чем обычно, чтобы закончить работу. Интересно, это связано с волнением или она просто хочет подольше поглазеть на Стаса?
— Пожалуйста, — улыбается, протягивая паспорт и электронный ключ. — Номер 312.
Скворецкий мило улыбается, вводит пин-код от кредитки, а после оплаты прячет вещи в карман пальто. Смотрит на часы и, несмотря на меня, говорит.
— Твоя смена уже закончилась, поторопись.
Медлю. Скрипнув зубами, собираю все силы, чтобы сдвинуться с места. Пока я забираю вещи, Стас выдерживает пристальный взгляд Даши, затем кивает ей и двигается к лифту. Я семеню следом, представляя, какие жуткие сплетни разведут эти двое после нашего ухода.
— Ты охренел?! — двери лифта закрываются, и я наконец-то взрываюсь. Толкаю парня в грудь. — Что ты устроил? Я просила уехать, нахрена ты сюда пришёл, ещё и номер снял на двоих!
Скворецкий лишь улыбается, словно я капризный ребёнок, устроивший глупую истерику. Будто я дурочка, непонимающая как играть в жизнь.
— Ты хоть представляешб, что они теперь раздуют из всего этого?!
— Ир, — спокойно говорит парень. — Они бы в любом случае всё узнали. Смысл тянуть.
— Может, и не узнали бы! — злюсь. — Не веди себя как дебил! Ты знал, что мне важна эта грёбанная анонимность!
Он на мгновение прикрывает глаза. Лифт останавливается, выпуская нас, и всё то время, что мы идём к дверям номера, злость закипает во мне как вода в чайнике, но я упорно жму на кнопку, не позволяя прибору отключиться.