Страница 13 из 14
О весне и птичьих языках
Сократив ребро квадрата,Я как памятник стоюИ, опѐршись на лопату,Птичьи звуки ухом пью.Уж полдня без перекура…Отдыхаю – не взыщи.А на сенцах баба НюраКерогазом варит щи.Куща музыкой объята:Птички празднуют весну!Словно малые ребятаВеселятся и бесну…Над ветвями яблонь вьются,А над домом – так кишат!Чьей породы, как зовутсяИ о чем весенний гвалт?Воробьи… Вон сколько село…Этих – в городе не счесть.Да и здесь все больше – серых,Но цветные тоже есть.Не сказал бы, что уж франты:Ярких красок в перьях нет…Но галдят, как оркестранты,Проверяя инструмент.Как поэты на Стихире,Восхищаясь лишь собой,Верещат в весенней шириКто взахлёб, а кто – волной,Кто – каким-то темпом рваным,Кто вдруг – россыпью, подряд…Тимпанальные мембраныНатянулись и звенят.Разобрать их без натугиЯ, конечно, не берусь,Но, скорей всего, пичугиПо привычке славят Русь.Как кому, но мне вот лично(Многим это не понять),Так хотелось бы – по-птичьи…Или чей язык узнать.Воробьиный, соловьиный…Ну, вороний, наконец!Вот скажи, о чем со сливыНадрывается певец?Мал-малёк! Не видно крошку,А свисточек – ого-го!То ли он зовёт подружку,То ли друга своего?Музыкалит – чище Верди!Прям будильника завод!Может, в листьях тварь заметилИ обедать всех зовёт?А вон тот – головкой вертит:Подзывает писком мать?Говорят, что после смертиПтиц я стану понимать…Чу! А это – прям от сердца!Вот где музыки полет:Баба Нюра мне из сенцевТоже звуки подаёт.– Эй, поэт, – поёт бабуся, —Щей? Аль блинчик налегке?– Щей!!! С блинками…………………………………….Славлю Русь я!Вслух!На птичьем языке!Яя-яя-Я, яя-Я, яя-Я-я! О-о-о-о-О!Восьмую неделю, как дождичка нет…
Ну и лето пришло – хуже омута:Солнце жжёт от зари до зари…И, проказой природною тронута,Запаршивела кожа земли.Вся потрескалась, щерится ранками,И, забыв поясничный свой зуд,Из пруда вечер весь, спозаранку лиБабы грязную воду несут.Уж по пруду колеса тележныеОбодами наружу торчат…Лишь сочится водичка по-прежнемуВ срубе дальнем у Нюрки Собчак.Посвернулись листочки рулончиком,Поселив в паутинах блоху,И висит недожаренным пончикомПлод незрелый на самом верху.Нам Беляев, погоду поведавший,Не елеет запекшихся ран…Крестный ход на неделе на следующейОбещает отец Феофан.Вокруг церкви и прямо на улице,Разгоняя молитвой беду,Умолять будем Матерь-ЗаступницуЗаступиться за нашу еду.Чтоб дома, бездорожьем забитые,Осчастливили тучи и гром,Чтобы нищего, миром забытого,Отпоила своим молоком.Эх, дороги… Осенние, вешние…Ни «УАЗ» не пройдёт, ни «КамАЗ».Километров пятнадцать, не меньше ведь,До ближайшей церквушки от нас.Поздний вечер. Пора бы и баиньки…Но и вечер жарою палит,И таскают ведёрочки бабоньки,Хоть спина до упаду болит.Слушать бабьи стенанья улётныеПо ночам мужикам не с руки,И у дома Егора ЗаглотногоСобрались поутру мужики.Худоватые все, не наваристы —Видно, больше картошка да квас…А Заглотный у них – вроде старосты,Ну, как Путин у нас иль Чубайс.– Ждать неделю ещё… А не поздно ли?Все сгорит, че им воду носить!– Тут, ребятушки, дело серьёзное:НАМ у Матери надо попросить!Ой, Егор… Вот дошёл до крылечка он,Где горбыльный валяется щит,Покопался под ним, как под печкою,И бутыль самогонки тащѝт.Мужики на частички порезалиПожелтелый такой огурец,По стакану той жидкости врезали,А Егор, как какой-нибудь жрец,Пыхнул свечкой, не сняв с нее нáросты,Подпалив свои патлы огнём:– Слушай, Мать, пожалей нас, пожалуйста, —Первый раз за неделю ведь пьём!Погрозил небу маленьким ножичкомДядя Родя – глухой старикан:– Окропляй нашу засуху дождичком! —И ещё опрокинул стакан.Гулко в небе заухали филины,И свершилося чудо веков:Слезы горькие вёдрами хлынулиНа утопших в хмелю мужиков.А на землю, на пашни, на улицу —Молоко из обеих грудей…………………………………………О, родимая Матерь-Заступница,Ты прости нас, неумных людей!