Страница 94 из 108
Вдали послышался какой-то шум, гости начали радостно кричать, скандируя имя жениха, и что-то явно стало происходить. Я нехотя стал подниматься, но идти туда мне не хотелось — много чести жениху. Мне невольно вспомнился подарок, который я оставил где-то с Лукой, так что сначала нужно было врезать на баре, а уж потом идти к этой реинкарнации Троцкого. Время поджимало, но торопиться мне не хотелось — в сковородке и без того было много шкварок, потому присоединяться к ним желания не появлялось. Заказав ещё один стаканчик, я сел в ожидании заказа. Джаннет (вернее, Женя) уже куда-то ускакала, чему я был несказанно рад, а горе-каллиграф стоял в радостной толпе толстяков, проституток, тридцатилетних тусовщиков и прочих нечистот. Для полноты картины к ним скоро присоединятся молодой писатель-алкаш со своим личным переродившимся революционером-евреем. Намечалось и впрямь что-то интересное. Кому-то интересное. Мне же нет. Я просто хотел как-то побыстрее пережить этот день, смириться с очередной потерей для себя и уехать, наконец-таки, домой, где я мог бы сначала отоспаться, а затем сесть и побыть наедине со своими мыслями — лучший момент из всех, что я мог пережить в этой полной вероятностей и случайностей жизни. Быть писателем просто, но пытаться быть хорошим писателем — дело трудоёмкое: вроде и думать нужно, а думать, к сожалению, у меня получалось не очень хорошо. За то и пил.