Страница 48 из 108
— А? — послышался высокий визг в телефоне.
— Это Сергеев.
— Кто?!
— По поводу сценария.
— Какого нахуй сценария?
— Фильма, который ты собрался, вроде как, снимать.
— А, ну да. Что там? Ты сделал всё, что я сказал? — этот придурок едва вспомнил о фильме, и то с моей помощью, а теперь ещё что-то требовал.
— Кажется, да.
— Приезжай ко мне, я пришлю адрес. Отбой.
И ведь прислал же. Я скинул файл на дежурную флешку, вызвал такси, после чего поехал куда-то в Москву, недалеко от центра. На всякий случай взял документы на новую квартиру и ключи от неё. В этот раз попался разговорчивый таксист. Хоть я и терпеть не могу разговаривать с незнакомыми людьми, но беседу поддержать могу, чисто из вежливости.
— Знаешь, — «обожаю», когда ко мне на «ты» сразу с первых слов, — щас обещают дожь, так не хотелось бы. Я на даче только огурцы посадил, а щас, если сильно ливанёт, может всё в один момент просраться.
— Ужасно, да. Не знаю, что может быть хуже даже.
— А ещё устал как собака, работаю без выходных практически. Заебался прям.
— Кому на Руси жить хорошо?
— Кому, кому: уёбкам из правительства, олигархам и прочей свите приближённого к царю.
— Я, слава Богу, не был в их кругах и сказать не могу, хорошо ли там живётся или нет.
— А как же? Денег до пизды, всё есть, как же плохо жить в такой-то ситуации?
— Много денег не приносят счастья. Ну может он купить там себе что-то дорогое, а толку? Платить миллионы за кровать, особняки и прочую ерунду, чтобы просто жить чуть комфортнее, нежели кто-то ещё. В целом, что я сплю на диване, что он на своей сраной кровати за миллион — смысл один, ему чуть мягче просто.
— Но лучше же ему, а? — у таксиста появился злобный оскал при разговоре о любимых народом чинушах. Я относился к этому спокойно.
— Да насрать, если честно. Он, быть может, страдает там, в деньгах своих. Все мы любим другую жизнь до тех пор, пока не приходится сталкиваться с дерьмом, ею порождённым. Если он не знает, что в своей жизни делать, кроме как деньги зарабатывать — которые он, кстати, потом даже не будет знать, куда девать — то у меня на моём диване есть хотя бы какая-то цель. Можно назвать это даже смыслом жизни.
— Это чем же это ты таким занимаешься?
— Пишу книги.
— А, ну это многие в наше время делают. Помню, в молодости, когда чуть помоложе тебя был, сам стихи писал. Думал, заработаю на этом бабок и славы.
— Судя по всему, план не сработал.
— Ну да, хы-хы, — какой же у него был местами противный говор, я едва терпел.
— А я вот пишу дальше.
— Чё пишешь?
— Проза, о том, о сём. Так, в стол пишу, особо не распространяюсь.
— Понятно. Так денег не заработать.
— А мне и не нужно.
— Это как? Всем бабки нужны, нет?
— Мне не особо. Просто приятно иногда постучать по клавиатуре, выложить свои мысли на бумаге, а потом читать, что из этого выйдет. По-моему, иногда бывает очень даже недурно.
— А чего ж не продашь тогда?
— Не знаю. Мне кажется, популярным мне не стать.
— Почему?
— В целом, чтобы стать писателем, не нужно иметь ничего за душой — это как раз про меня. Чтобы стать популярным писателем, нужно уметь угодить публике, которая та ещё проститутка в плане вкуса (сегодня в моде одно, завтра другое). Я, правда, так и не понял до сих пор, что нужно уметь, чтобы стать хорошим писателем…
— Во говоришь; теперь верю, что пишешь. Эх, знаешь, у меня самого есть пара мыслишек умных.
— Это каких-таких? — мне аж стало интересно, о чём «умном» он мог думать.
— Да вот люди глупые, в храмы ходят, молятся Богу своему, а он не хочет никак помогать.
— В свете последних тенденций нападок на храмы не удивительно, что такие умные мысли появляются.