Страница 46 из 108
— Всё не так! — на глазах у Анюты резко появились слёзы, которые она попыталась скрыть за руками, но всё же разревелась. — Я не такая! Я ему не подхожу, Серёж…
— Ну, ты чего? — я обнял её и дал проплакаться в плечо. — Анют, что с тобой-то не так может быть? Ты одна из лучших людей, кого я когда-либо встречал!
— Это ты, а он…
— Опять оскорбления, да что со мной не так-то, чёрт возьми?
— Какие изъяны он может найти в тебе? Ты сама подумай-то.
— Он… — она хлюпала, пытаясь сказать нормально фразу, но шло затруднительно, — он… такой… хороший… а я хабалка невоспитанная…
— Вот где собака зарыта, — я не выпускал её из объятий, а после посадил на диван, вытирая лицо своей рубашкой — один хер что она, что тушь чёрные. — Вот так, ну чего ты, а? Ерунда-то какая. Этот хмырь заставляет тебя меняться, пусть и не специально.
— Я должна-а-а-а… — потихоньку она начинала успокаиваться, — соответствовать ему, понимаешь?
— Да с чего ты взяла, что должна кому-то что-то? Живи, как нравится, иначе зачем тогда вообще мы тут? Я бы явно не хотел жить на коленях — для этого есть прихожане храмов. Ну вот, видишь? Успокаиваешься же.
— Просто он, — Анюта долго всхлипывала, а после продолжила, — он… такой, как я хотела. О ком мечтала всю жизнь, понимаешь?! И потерять я его не хочу. А вдруг он меня совсем не любит!
— Хе-хе, вот что же вы, женщины, такие сложные? Уже нарисовала себе отношения, счастье, детей и так далее. Прям по киношному сценарию идёшь, не меньше. Эй, я сценарист, кстати, хочешь, и тебе напишу чего-нибудь?
— Да хватит тебе, Серёж, — спокойно продолжила она, вглядываясь в окно.
— Вот вечно вам нужно что-то красивое, особенное. Насмотритесь дурацких мелодрам. А, чёрт, — махнул я рукой и отошёл подальше. — Ведь вы даже не задумываетесь, что жизнь — это не киносценарий, и даже не экран вашей жизни, а страдания ваши могут выглядеть иной раз глупо и неказисто. Можете даже подставить музыку для них, но со стороны, поверь, всё совершенно иначе.
— Вот ты умеешь утешить девушку, дуралей…
— Не люблю я этих соплей, Анют, прости! Но ой как не люблю! На дух не переношу всех этих мечтательности и витания в облаках. Ведь в фильмах этих освещают только мелочные проблемы, пойми ты! И решаются они в одну секунду, если не разыгрывать драму из этого. Но нет же, вам хочется пострадать, причём, порой, напоказ…
— Легко тебе говорить, когда у тебя всё есть, чего ты хотел, — она снова разозлилась. — Хватит! Я прошу тебя…
— Всё, я заткнусь, но ты не думай, что это чудо к тебе с небес свалилось и что так же оно уйдёт туда!
— Ты о чём? — она повернулась ко мне, освещая комнату своими заплаканными глазами и размазанной по лицу тушью.
— Я тебе говорил, что у меня есть что-то вроде лампы джина. И моя слава писателя не случайна, и эта картина, мать её за ногу, и твой хахаль — всё это неспроста. Это не с «бухты-Барахты», как ты бы выразилась, вылезло, пойми ты! Это всё она…
— Что ещё за лампа? — она удивлённо смотрела на меня.
— Не лампа, блин, это я неправильно выразился. Это тетрадь та, помнишь? Которую мне в бар доставили тогда! Какой-то тип во всём чёрном, — здесь нависла долгая пауза.
— Серёж, у тебя крышняк двинулся, кажись. Ты меня хоть и предупреждал, но теперь я в этом уверена почти полностью…
— Почему?!
— Я не помню никакой тетради…
— О Господи, — я взял ту самую злополучную тетрадь со стола и пихнул в руки Анюте. — Вот, узнаешь?! Ты ещё сказала, что я мог имущество переписать на кого-то, когда подписал лист о доставке, — смотрела Анюта на меня, по меньшей мере, пугающе. — Нет? Не было такого?
— Так, у тебя реально крышу рвёт. Тебе бы полечиться слегка, не знаю, там… пить бросить что ли.
— Вот что бы ты хотела, чтобы случилось в ближайшее время? — слегка пьяный и готовый на всё кричал я. — Исполнится в один только миг.
— Чтобы ты поправился скорее, мой друг, — поднялась с дивана Анюта и стала идти в сторону выхода.
— Стой! Дай мне шанс, я докажу! Я могу обеспечить тебя счастьем, а может и ещё кого-то! — она остановилась, разглядывая меня, а я представлял, что было перед её глазами: пьяный парниша с тетрадкой руках и пятнами от вина на полу. — Веришь, нет? Я тебе обещал же парня, ну?
— Совпало так, Серёж, — отодвинулась она и пошла в прихожую обуваться. — Хватит тебе уже сказки сочинять. Я, конечно, понимаю, писатель и все дела, но на жизнь не надо же…