Стихи. Песни

Не Джоконда

В напыщенном бомонде, где люди – пузыриИ табели о рангах – как «Отче наш»,Где места нет Джоконде – художник, посмотри,Не надобна ни кисть, ни карандаш.А дым – он как кулиса: то нет, то есть.Поднимется – и тоже упасть спешит.Она – хоть не актриса –  но тоже здесь.Оставь бокал, художник, бери, пиши.Прольется свет. Но вместо  огня – как душ.И к ней гуляка тоже пойдет, польстит.А купленный оркестр сыграет туш.Ах, что же ты, художник, не упусти!Здесь с нее не напишет никто —У нее не манто, а пальто.У нее как от ветра кудряшки,И на пальцах смешные стекляшки.И поэтому с ней два седых дурака —Свысока.1997 г.

Не пиши мне в Порт-Артур

Не пиши мне в Порт-Артур —Нету адреса.Пуля – дура. Но из дур —Мне досталася.Прямо в сердце с высотыБойной силоюНаотмашь. А в сердце – ты,Моя милая.Не пиши мне в Порт-АртурС каждым случаем —Не дойдет мне в темнотуСветлым лучиком.А ударит залпом в тылИ сердце по клочкамРазметет. А в сердце ты,Моя ласточка.Не пиши мне в Порт-Артур —Нету адреса.Пуля – дура. Но из дур —Мне досталася.Сердце цапнет, и – кранты,И не встать с ничкаПо весне. А в сердце – ты,Птичка, птичечка.Бескозырочки как блюдцаНа заоблачном пруду.Ленты черные так вьютсяАй, на малом, на ходу.Ай, на малом, самом малом,По воде крапленой алым.Да – под серую плиту.2010 г.

Не узнаю

Расставались ненадолгоБез печали и труда,Оказалось, как осколки —Навсегда.Возвратились в светлой вере,Как в окно вчерашний луч,А у двери, а у двериНовый ключ.Вспоминали все – так проще.Ночь настанет, и – найдем.Что было тыща первой ночью,Стало – днем.Было пламя, да сбежало —Не от ветра и воды, —И от нашего пожара —Только дым.Я уже не узнаю по короткой юбкеЛучшую мою, прежнюю мою, первую мою.И по майской воркотне голубя голубке,Вышло, что себя в этих голубях я не узнаю.2010 г.

Нечаянная милая

Ты моя нечаянная милая —Жизнь тобой вернула мне должок, —Не сирень, не хмарь в душе жасминная,А на сердце ласковый ожог.Что толпа? Она дика и мелочна,Ей плевать, и ей не до того,Как целует ласковая девочкаЛучшего случайного его.Хрупкая, отчаянная, беглая,Цепких рук накинувши петлю.И влезаю через губы в пекло я —Эй, откройте, я ее люблю!2011 г.

Нина, Ниночка, Нинель

У учительницы младших классов НиныНогти в лаке и напудрен нос рябой.Ей сегодня не смотрины – именины,И детишки поздравляют всей гурьбой.У учительницы младших классов НиныПоздно заполночь погашена свеча,И отмерен ей зарплаты рубль длинный:На помаду, на конфеты и на чай.У учительницы младших классов НиныПод ресницами тепло и бирюза,А в эту ночь её глаза – аквамарины,От которых отрывается слеза.И купаются в ней лебедями двойки,И квадраты превращаются в круги.А потом она дотянется до койкиИ забудет про зарплаты и долги.У учительницы младших классов НиныВсе – от ласточки до певчего сверчка.И доска за ней черней, чем гуталины,Пишет: «С днем рожденья, Ниночка!»И когда к груди притянет все букеты,И расставит в банки все до одного,Вдруг захочется давиться сигаретой —Не хватает только от него.Ах, Нина, Ниночка, Нинель…Страна направит и заплатит.Есть три пути: один на паперть,Другой – на сирую панель.А третий, Ниночка, Нинель?Душа кричит истошно: «Хватит!»Но дети празднуют капель…Ах, Нина, Ниночка, Нинель.1999 г.

О женском атлетизме

Не тронь гантели, Клара —Тебе еще рожать! —Не надо этим марамВ журналах подражать.Ты, видимо, забыла,Что «торс» – не значит «бюст»,И что избыток силы —Не есть избыток чувств.Не надо, Клар, железаИ в три обхвата грудь —К тебе и так не лезут,Ты это не забудь,Что в Древнем Риме бабы,Хоть с гирей не дружны,Хоть телом были слабы,Зато в любви нужны.А ты забыла этоИ превращаешь домВ отвалы вторчермета,В сплошной металлолом,Пуляешь эти ядра,Метаешь молота —Ах, Клара, нам не надоТакая красота!Соседских-то лелеютИ холят мужики,И все меня жалеют —Мне это не с руки.И сравнивают хмуро,Чуть только подопьют,Мою с твоей фигурой —Того гляди, побьют.А взять твои подруги —Таким не крикнешь: «Цыц!»Надень на них подпруги —Ну, чисто – жеребцы!Они-то не за мужем,Им, по всему видать,Мужик не больно нужен —Им с гирей благодать.Меня же балерины,Неровен час, прельстят —Хожу, как на смотрины,Один в Большой театр.Там насмотрюсь – убиться. —А как приду домой,Пощупаю твой бицепс —И весь как неживой.Ну, что ты за подруга?Ну, что за красота?Тебе быстрей кольчугаПодходит, чем фата.Чугунная булаваИ прочий инструмент.Ах, Клара, моя Клава,Прости за комплимент.Во сне и то нет сладу,Кидает в дрожь и пот:Ко мне, как к спортснаряду,Любимая идет.В одиннадцать подходовБерет меня на грудь…Не дайте стать уродом,Спасите, кто-нибудь!1986 г.