Страница 20 из 27
На могиле А. Я. Якулова
Друг мой старый,Друг великий,Вот и встретилисьКак в старь.Твой стакан опятьНе выпит,И читаюКак тропарь:«Дом твой нынчеНе могила —Не могила, а тюрьма.Выходи, давай,Друг милый,Выпьем водочки.Эх, ма!..»2008 г.На палубе горланят в караоке
На палубе горланят в караокеКуплеты, от которых – лезть в петлю.Но терпит ночь. И океан глубокий,И я, на удивление, терплю.Так ветрено в душе. И парус белый,Как платье на красавице, трещит.Она вино вбирает неумело,И взгляд её, как камень из пращи.Циклоп большой, светящийся на глади —Корабль под зуботычинами волн,Сосватает нас с нею, на ночь глядя,Под корабельных склянок перезвон.И братия, галдящая у стоек,Нарядна, показушна и хмельна,Сойдётся в мненьи: дамочка-то стоит,Испить её и залпом, и до дна.А я, ныряя в синих глаз глубины,Рассказ нехитрый слышу наперед,Что дома её встретит нелюбимый,Что он не тот. А я, конечно – тот.И в небе, сплошь утыканном свечами,Задувши только грешную свою,Я как корабль прозябший на причалеЕй мачтами скрипучими спою.О том, что мы в толпе так одиноки,Что в жизни все подобны кораблю…А палуба сгорланит в караокеКуплеты, от которых – лезть в петлю.1999 г.На прощанье
Допьемте – и бывайте.А время след залижет,И всё – о вас.Дворовый обывательПо сплетням из ПарижаВам долг воздаст.Докурим, и пора быВам к имени приставить«Мэм», «фрау», «мисс» иль «госпожа».Я верю: в оперении тетеркиВы мне не повстречаетесь в Нью-Йорке.Ни сумочной. Ни сумрачной.Ни судорожно дрожа.Сподобимся в альбомыНа желтые листочкиСкорбеть душой.Где старые любови,Я вам оставлю строчкиКак друг большой.И обещаю точноНа памятную датуВам, «фрау», «мисс» иль «госпоже»,Чтоб вы вконец Россию не забыли,Послать вам башмаки с российской пылью.Вам, лапотной. Вам, лаковой.Вам, лайковой уже.А цветы с названьем глупым «флоксы»На балконе вашем, тут как тут,Полночью подвыпившие хлопцыБарышням в букеты оборвут.1990 г.Надо ж, встретились
Надо ж, встретились – не во сне, ведь! —Вечер, мистикой не угробь:И кафе было – «Черный лебедь»,И в бокалах – «Медвежья кровь».И в нагретом дыму перченом,От которого спас – слеза,Хохотали мы оба в черном,Запуская глаза в глаза.Две больших долговязых птицы —Грудь – о грудь, чтобы клюв – о клюв,Продолжали так хитро биться,Чтоб не выронил клюв: «Люблю».А потом была ночь темнющей,И какие-то в ней «пески»,Пальцы в пальцы вплетались плющно,И луна – помереть с тоски.И такси своим желтым гребнемРазрезало, как скальпель, ночьТам, где птицы прощались с небом,Как в каком-то кино, точь-в-точь.И на стрелках давно не девять.И душа отбивала дробь.И одна была – «черный лебедь»,А другая – «медвежья кровь».2000 г.Напиши
Будь же умницей, не пишиСлов надушенных, а в конвертПоложи мне чуть-чуть души,А тирады потом – поверх.Оближи, обласкай крылоИ заклей мне в конверте вдох.Завтра штемпель пробьет число,И помчит оно со всех ног.О любви ни полстрочки, чур —Это давняя наша хворь.Я к тебе без конца скачу,Да не свижусь никак с тобой.А под утро коня – в расход!Пешим драпом бреду в глуши.Это редко – два раза в год.Будь же умницей, напиши.Собери, коль черкнуть решишь,Перекрестков несносный шум.Все, что хочешь. Но только тишьНе клади между строк, прошу.Изомни, изогни клочок,Раскромсай его в конфетти.Я б по букве его прочел.Привези его мне. В горсти.1988 г.Натурщица любви
Нарисован акварелями портрет:Взгляд красивый, взгляд печальный, взгляд упрямый, —А натурщицы уже простыл и след —Убежала. А куда бежать из рамы?Нарисован, как теперь не прекословь,Чудо-кисти по холсту скользили бойко,И казалось, что рисую я любовь,А она была натурщицей и только.Натурщица любви.Я был плохой художник —Ты сходства на портрете не лови.Я молод был, спешлив,Я был большой безбожник.А ты – натурщица любви.Нарисован. Чист, прозрачен, как стекло,А в губах мой поцелуй еще не выстыл.Как мне было хорошо. И как везло —Сладко, ветрено и коротко как выстрел.В листях клена раскаленных докраснаБез огня и дыма выгорело лето.Рисовал любовь – и вот же, вот она —Встрепенется и слетит ко мне с портрета.2013 г.