Кипение

– Натянутое объяснение, Генри.

– Каждому своё, Мишель. Я делаю тесты, а ты находишь им объяснение.

– Спасибо за помощь, Генри, – она всё ещё улыбалась, – до встречи.

Они пошагали к своему кабинету.

– Так и что нам делать? – спросил Джошуа. Это было не очень обычное убийство, если смерть человека, заколотого ножом, можно вообще назвать обычным делом. Впереди было много работы и они точно знали, что отдыхать им не придётся.

Банк Аполлиус

Мартин стоял на коленях, склонив голову к унитазу. Ему было плохо и всё содержимое желудка просилось наружу. Он закрылся в кабинке, чтобы никто не увидел его состояние, не начал задавать вопросы, не устроил ему «выходной» на работе. Всё должно было быть, как раньше. Нельзя было давать повод для каких-либо подозрений или обсуждений со стороны.

Его лихорадило, он весь дрожал, а мигрень снова сверлила его мозг. Мартин поднялся с коленей и подошел к двери кабинки. В придачу ко всему этому его постоянно тошнило. Он понимал, что его тело с чем-то борется. Только с чем именно, он не знал.

Он подошел к раковине, чтобы умыться. После холодной воды, ему немного полегчало.

«Нужно продолжать жить, несмотря ни на что, не вызывать подозрений. Даже не глядя на своё состояние, нужно идти на работу, словно ничего не случилось».

Он проходил большой зал с огороженными по пояс, кабинками, которых здесь насчитывалось более тридцати. Работать в них было не очень удобно, там было тесно, но ему это не грозило. Мартин шел в большой кабинет, который он разделял с парой коллег. Он отвечал за обслуживание компьютеров в банке и сидел рядом с Вортоном – коллегой, пускай они почти и не общались.

За окном снова шел снег, словно он и не прекращался. Сквозь его толщу Мартин даже не мог разглядеть машин, что проезжали там, внизу, через энное количество этажей. Он сложил рука накрест и поглядел на небо. В течении нескольких дней метеорологи опять прогнозировали понижение температуры. И в этот раз прогноз их должен был сбыться, а не остаться лишь пустыми строчками на вчерашней газете.

– Ты знаешь, который час? – спросил его коллега, – что с тобой такое?

– Эм… у меня на обратном пути была проблемка, пришлось вернуться домой и переодеться, – Мартин присел за своё рабочее место и открыл проект, над которым трудился последние несколько недель. Нужно было проверить системы безопасности и подлатать дыры в коде. Только он коснулся мышки, как в ушах зазвенело и потемнело в глазах.

«Этот парень очень сильно пугает меня» – послышалось Мартину. В кабинете сидел только он и Вортон. Мартин расслышал его слова, но не мог ожидать, что он скажет что-то подобное, поэтому, не поверив своему слуху, спросил.

– Что ты сказал?

– Что? – удивлённо спросил Вортон.

– Ты что-то сказал?

– Нет, ничего я не говорил. Мартин, ты точно в порядке?

Мартин, он был уверен, что слышал что-то, как будто… читал его мысли. Чтобы как-т отвлечься от бредовых мыслей, он заглянул в ящик своего рабочего стола. Он поднял какую-то фотографию. На ней был он со своей бывшей девушкой. Фото было старое, где-то двухлетней давности. У него так и не дошли руки выбросить эту фотографию.

Зазвенел телефон.

– Мартин Уоллес.

– Привет, Мартин, – зазвучал мягкий женский голос.

– Привет, Кристина.

– Я вчера оставила на автоответчике сообщение, хотела к тебе зайти и забрать кое-какие свои вещи. Сегодня вечером можно к тебе зайти?

Отвечать было тяжело и любой ответ не был чем-то хорошим для Мартина. Эта тема всё ещё немного задевала его и, с одной стороны он не хотел говорить «нет», потому что глубоко в душе хотел её снова увидеть, поговорить с ней, услышать её голос. С другой – он не знал, что сказать, и, зачем вообще встречаться, это только усилит его боль, которая уже практически исчезла.

– Я буду дома в восемь вечера, – сказал он, посмотрев на Вортона. Чтобы добраться домой к восьми, нужно было уйти с работы немного пораньше, а его коллега не только был заядлый трудяга, но и старался сделать так, чтобы все были такими. Он не брезговал жалобами и доносами. Но сейчас он молчал.

– Мартин, у тебя всё в порядке? – спросила она. Видимо, Крис его слишком хорошо знала за всё то время, что они жили вместе. Она услышала ноту беспокойства в его голосе и не могла оставить её незамеченной.

– Я занят, так что пора заканчивать… пока, – ответил Мартин.

Только он положил трубку, как голова опять начала болеть. Его судорожно дёрнуло в сторону и, увидев мельком картинку, он машинально сказал:

– Осторожно, чашка, – и даже не открыл глаза, всё ещё держась за голову, словно руками пытался удержать боль.

– Что, что-то не так? – Вортон выглянул из-за монитора, сидя напротив Мартина. Поправляя очки, он глядел ему прямо в глаза.

– Нет, я… я подумал…, – пробормотал что-то Мартин и начал смотреть прямо в монитор, подавая как-бы знак, что говорить не о чем.

«Я словно видел это наяву. Чашка упала» – подумал он, прикладываясь к клавиатуре. Перед глазами стоял монитор, где белым по чёрному были написаны строчки кода, которые, как казалось, никогда не закончатся. Пусть он и работал над этим проектом уже несколько недель, работы предстояло ещё много и финал был не близок. Он нашел глазами место, где закончил вчера и, почитав комментарии к коду, продолжил работу. Пальцы быстро, словно наэлектризованы, прикасались к кнопкам и строчка на экране мгновенно расширялась. Он вздрогнул.

На экране большим шрифтом зелёного цвета посреди экрана появилась надпись «УБИЙЦА» и начала мерцать. Мартин потёр глаза и оглянулся по сторонам, чтобы убедится, что с его зрением всё в порядке. Он медленно повернул глаза обратно к монитору. Надписи уже не было.

– Мартин, ты как, – спросил Вортон. Мартину следовало бы успокоится, потому что он слишком часто привлекал к себе внимание. Он ответил, что всё в порядке. И это сработало, но сколько ещё он так продержится, он не знал.

Зазвенел телефон на столе напротив. Вортон потянулся за телефонной трубкой. Схватив её рукой, он потянул трубку к себе и нечаянно зацепил белую чашку с кофе, что стояла рядом с телефоном. Черное, словно ночь, кофе, начало растекаться по полу и скапывать с его краёв. Вортон на секунду замер, пытаясь сложить всё в кучу, но голос в трубке, что была уже возле уха, отобрала всё внимание к себе.

– Здравствуйте… да, сэр, мы работаем, – он послушал ещё пару секунд и положил трубку, – станция 51 не работает, я иду.

– Нет, не стоит, я сам справлюсь, – сказал Мартин. Ему не хотелось оставаться в кабинете и находиться перед чьими-то глазами всю рабочую смену.

– Как пожелаешь, – он присел обратно на свое кресло и посмотрел на опрокинутую чашку.

«Всё произошло точно так же, как я это видел. Так я видел копа в квартире… неужели я и вправду могу предвидеть события?» – мысль сама вертелась в голове, пока он выходил в коридор.

Не успел Мартин сделать и десяти шагов, как что-то мелькнуло у него пред глазами. Какая-то тень, или что-то… он не мог понять, что, но от испуга отпрыгнул назад. Потерев глаза, он увидел, что всё ещё стоит перед входной дверью. Мартин ещё никуда не выходил.

Не хотя, он открыл дверь и пошел вдоль этих небольших кабинетов, которые отделялись от него лишь метровой преградой. Мартин посмотрел на таблички, что были у каждого такого мини-кабинета и нашел табличку с надписью «51».

Он вошел внутрь. Здесь уже никого не было и рабочее место пустовало. Компьютер был выключен. Видимо, именно в этом и была проблема. Многолетний опыт работы подсказывал, что начинать нужно с самого элементарного и что, чаще всего, поломка на самом деле не поломка, а лишь небольшая техническая неполадка, которая решается за пару минут.

Мартин заглянул под стол. Действительно, позади системного блока один из кабелей был отключён. Подобные случаи не были редкостью и Мартин понимал, что, возможно провод выскользнул не сам по себе, а просто потому, что кто-то захотел сделать небольшой перерыв в своей работе, прибавив работы кому-то другому.