Кипение

Кипение

Наши дни.

Вещи вокруг нас являются совсем не тем, чем кажутся. Мы думаем, что знаем окружающий нас мир, но на самом деле видим лишь внешнюю сторону – вот, чем всё кажется. Я был как и вы – я верил в человечество, газетным статьям, телесериалам, политикам… и книгам по истории, но наступил день, когда мир дал мне по морде и у меня не осталось иного выбора, как увидеть его истинное лицо, увидеть его таким, какой он есть. Меня зовут Мартин Уоллес и я расскажу Вам свою историю. То, как с обычным парнем произошли не совсем обычные события. Может, нужно было чтобы всё так случилось, может, это была моя судьба, карма, не важно, но одно я знаю наверняка – отныне всё будет по другому.

Началось всё именно здесь, ну а где же ещё… Нью Йорк – столица мира. Этот город был словно шахматная доска на которой судьба решила сыграть последнюю игру. Я был самой обычной пешкой и жил как пешка… до той самой ночи, когда в один миг рухнул весь мой мир, вся моя жизнь.

Нью Йорк… в это время года издали он, как и всё, выглядело как пустота. Покрытый ярко-белым снегом, он всё же выделялся. По ночам мигающие огни его били на сотни километров вокруг. Быть может, именно они являлись путеводными маяками, по которым в этот и без того бурлящий город приезжали всё новые и новые люди. Обычно на улицах нельзя было так просто проехать, или даже пройти. Толпы людей, которых светофор не всегда успевает пропустить через дорогу, не меньше было и автомобилей. Словно у всех и каждого он был свой. Даже у маленьких детей. Иначе сложно было объяснить все эти вечные пробки, из-за которых порою приходилось пешком идти чуть ли не в другой конец города.

Маленькой жемчужиной этого большого города была небольшая кафешка. Уютное, маленькое заведение, о котором знали не многие. Принося такой же скромный доход, как и ассортимент подаваемых блюд, она, тем не менее, имела свой особый шарм. Шарм, который заставлял случайных посетителей, которые забегали сюда лишь однажды, приходить обратно снова и снова. Но сейчас всё было немного по-другому: морозная погода и густой снег опустошили практически всех. Они постоянно или сидели у себя дома, или работали в офисе, с утра до вечера, с утра до вечера, с верой, что когда-то всё изменится, их ожидает повышение, затем деньги, пассивный доход и красивая жизнь. Только вот, оставаясь сидеть в своём кресле на протяжении трёх, пяти, а то и десяти лет, они даже не пытались приложить свою руку к чему-то новому, потому что те вещи, которые их окружали сейчас, как видно, не вели к успешной жизни.

С его рук всё ещё капала кровь. Длинные тёмно-красные ручейки катились вдоль его, опущенных рук, после чего обрывались и улетали вниз на тёмно-голубой кафель. Потом, в один миг, словно по волшебству, кровь перестала течь и открытые порезы на руках словно застыли во времени. Раны всё ещё были свежие, они буквально появились несколько минут назад, но кровотечение пропало. Он сидел в закрытой кабинке в туалете и тело его периодически дёргалось в небольшой конвульсии, словно, управляемой кем-то. Глаза были закрыты, но сквозь опущенные веки можно было увидеть, как она бегают со стороны в сторону, а затем скрываются где-то вверху. В туалет зашел какой-то престарелый мужчина в дорогом, светло-голубом костюме и подошел к писсуару. Закончив дело, он неспешно направился к раковине, что находилась с противоположной стороны. Он приблизился и посмотрел на себя в зеркало – старость напоминала о себе тонкими, пронизывающими область лба, морщинами на лице. Он поправил седую шевелюру (если оставшиеся волосы на его голове можно было так назвать) и начал мыть руки.

Дверца кабинки за его спиной бесшумно открылась. В ней сидел Мартин. Его конвульсии усилились, но всё ещё выглядели как-то по странному, глаза открылись и побледневшие зрачки стали видны. Безжизненный взгляд был направлен куда-то вверх, а тело, движимое неизвестной силой, поднялось и начало шагать, словно оживший мертвец пытался подобраться к своей жертве. В правой руке он сжимал окровавленный нож, который не так давно оставил глубокие раны на его же руках. Ноги ступили в лужу крови, которая расплылась почти по всей кабинке. Он не понимал, что происходит, но как будто бы находился в сознании. Только видел он совсем другую картину. Он видел всё со стороны, но это уже было что-то другое. Какое-то незнакомое помещение, будто бы сейчас находился в совсем другом месте. Тёмная, бесконечная комната с древесным полом, который рассыпался от гнили. Какой-то мужчина в длинной мешковатой робе с капюшоном шагал вперёд. Он словно повторял движения Мартина… но… нет, это Мартин повторял движения за ним. Он чувствовал, как его собственное тело повторяет эти движения с точностью до миллиметра. Мужчина в робе неспешно двигался вперёд, под ногами вокруг него были расставлены свечи. Сотни свечей, которые кругом расходились во все стороны, но единственное что они освещали, был этот мужчина и тёмный, практически чёрный пол, что рассыпался прямо на глазах. Он сделал шаг, ещё один, ноги медленно и бесшумно волоклись по полу. Мужчина поднял руки над собой, сжимая в них невидимый нож и нанёс удар по воздуху впереди себя.

Седой мужчина в туалете панически посмотрел назад. Мартин воткнул нож в его спину и готовился нанести новый удар. Обессиленно мужчина упал на пол, видимо нож нашел свою цель. Марин обернул голову вниз, но словно даже не смотрел на него. Зрачки всё так же оставались мутными, как и мысли, которые он не мог поймать и взять под свой контроль. Он опустился над упавшим мужчиной и поднял руки над собой. Удар. Ещё удар. Заем ещё один. Кровь растеклась по полу, огибая все неровности кафеля на полу, затекая даже в самые мелкие щели между плит. Внезапно он раскинул руки в стороны, уронив нож. Перед глазами всё начало мигать. Вид окровавленного тела сменился пустотой, чёрной, словно мрак. Он начал приходить в себя, но что-то всё ещё преграждало ему путь… Вокруг была лишь темнота и ничего, что находилось от него на расстоянии пары метров, не было видно. Из начал вырисовываться какой-то силуэт, который напоминал человеческий. Из мрака вышла фигура – какая-то девушка, и протянула ему свою руку. На этом видение закончилось.

Он открыл глаза и не поверил тому, что увидел. Под ним лежал мёртвый, истекший кровью, мужчина, тело которого уже начинало остывать. Он сорвался с места, чуть не упав, и посмотрел на свои руки.

– Что я наделал? Что… я, я не хотел… – он смотрел на окровавленные руки, не ощущая боли от свежих ран. И было непонятно, чья кровь покрывает его запястья – своя собственная или бедолаги, которого он только-что убил. Она медленно скатывалась по руке, собираясь в маленькие капли.

Что-то шевельнулось сбоку, он заметил движение боковым зрением и обернулся к небольшому окну на стене. Там сидел чёрный ворон, который смотрел такими же тёмными глазами на него. Пристальный взгляд, словно не бессознательное животное стояло за ним, а человек, смотрящий со стороны и понимающий всё происходящее.

– Всё… всё было как во сне, – Мартин покачал головой, не веря своим глазам.

В кафе сегодня было не очень то людно. Выйдя на улицу, нельзя было даже понять, сколько сейчас время – настолько погода искажала окружающую среду. За одним из столиков сидел какой-то мужчина, полностью отвлечённый в свои дела. Он смотрел в газету, пристально вглядываясь в каждую букву шумных заголовков, даже не обращая внимания на то, как на столе остывал его ещё недавно горячий кофе и мягкий круассан, что уже покрывался остывшей коркой.

С другой стороны кафе, практически у самого выхода, сидел полицейский, который свалился на одну руку и смотрел внутрь своей полупустой чашки. Долгие годы службы утомляли даже сами по себе, и с недавних пор он был постоянным посетителем этого заведения. Лёгкая седина, уже покрывшая его голову, придавала ему черты серьёзного и мудрого человека, которым, в принципе, он и являлся. К нему подошла официантка и долила остатки кофе из большого круглого кувшина.