Kiss the rain

– Сказка закончилась! Карета превратилась в тыкву, а принца унесла злая ведьма. Ты улетаешь, а моя жизнь остается прежней. Со всеми монстрами, – кричит она, убегая.

Я стою, как идиот, смотря ей вслед. Ее длинные волосы развеваются на ветру в разные стороны, пока она бежит от меня прочь. Будто бы я и есть один из ее монстров. Да я и есть монстр.

Сам не замечаю того, как ноги приводят меня в бар.

– О, Лукас пришел! – кричит уже «хороший» Граф, сидя у стойки.

Поздоровавшись с ребятами, усаживаюсь рядом с другом.

– Виски налей, – обращаюсь к бармену.

– Все плохо? – спрашивает Граф, в ответ на что я лишь киваю головой. Не хочу ничего говорить.

Следующий час я заливаюсь спиртным, словно в последний раз. Чувствую дикую злость на себя и на нее. Я понимаю, что далеко не праведник. В сложившейся ситуации виноват только я. Но… черт, она упряма до безобразия. И из-за этой гордости своей не хочет увидеть очевидное.

После пятого бокала злость немного утихает, сменяясь тупым безразличием. А после седьмого, судя по всему, мне начинают мерещиться галлюцинации.

– Лукас, привет, – слышу женский голос, и, подняв глаза, вижу стоящую возле меня Аньку. В короткой юбке, с грудью напоказ. Ухмылка эта ее… придушил бы, заразу. Но красивая, чертовка. Точно рукой дьявола была создана.

Она дотрагивается до моих волос. А мне снова хочется накричать на нее. Сказать, что трогать мои волосы можно только моей Nena. Но я настолько пьян, что все, на что хватает мне сил, это глупо ухмыльнуться. Решаю послать ситуацию к чертям. Все равно мне терять нечего. Она ушла. А я улетаю. Теперь между нами тысячи километров и тонны недопонимания.

– Ох, давно тебя таким не видела, – до жути приторным голоском говорит Аня.

– Чего приперлась? – даже не смотрю на нее.

– Я просто хотела новостью поделиться, что моя семья переезжает в Барселону. У отца бизнес. А меня переводят в каталонский институт. Так что, смогу самолично прийти, поболеть за тебя на гонке.

– С чего вдруг такое внимание ко мне? Помнится, ты уходила к успешному бизнесмену, настоящему мужчине, и не желала быть с проблемным мальчиком из сумасшедшей семьи, – цитирую ее слова из нашей последней встречи.

– Лукас, ну, не будь таким злопамятным, – вздыхает она, запуская руки мне под куртку.

– Подумаешь, ошиблась. С кем не бывает. А теперь поняла, что люблю тебя.

– Хм, – смеюсь, глядя на дно пустого стакана. Думая о том, что сейчас я как раз таки на дне.

– И что, теперь для тебя моя семья нормальной стала? – хмыкаю я, но Аня не улавливает сарказма в моем голосе.

– Мы же в Испании будем. Рядом с твоим отцом. Все будет так, как ты и мечтал, сладкий мой, – она проводит руками по моей груди.

– Пойдем, – хмыкаю я, поднимаясь.

– Куда?

– Ко мне, – кладу руку на ее плечо, используя ее в качестве поддержки.

– Я тебя трахну пару раз, ты вспомнишь, какое я ничтожество, я в очередной раз докажу всем, что я полное дерьмо. Зачем же ждать Испании? – смеюсь.

– Ты думаешь, я спасую? – и ни капли обиды в глазах. До чего же расчетливая дрянь.

– Я ни о чем не думаю. Мне срать на все, – выпаливаю я, чувствуя, что снова завожусь. Анька тащит меня к выходу из бара. Хихикает, делая вид, будто мы – парочка влюбленных голубков, в то время как я обессиленно висну на ней.

– Сейчас, милый, – лепечет она, не обращая внимания на мое неадекватное состояние.

– Эй, дружок, ты куда? – поворачиваю голову на голос Графа и пытаюсь вспомнить, из-за чего же я сегодня так злился на него.

Тори

Заявляю официально. Моя жизнь – полное дерьмо.

Все утро и половину дня, проведенные в институте, я жалела себя, бедную, не скрывая от окружающих своего паршивого настроения. До тех пор, пока после второй пары подруга насильно не подняла меня с места и не затолкала в самый дальний угол для разбора полетов.

– У тебя, что, умер кто-то? – стоя надо мной, словно строгий учитель, хмурится она. Руки скрестила перед собой, и ногой так угрожающе притопывает.

– Да, моя вера в людей, – присаживаюсь на холодный подоконник, окидывая безразличным взглядом двор института.

– Что за бред? Так, рассказывай по порядку, – присаживается она рядом.

Спустя десять минут я снова рыдаю, подруга же сидит рядом, задумчиво глядя на меня.

– И почему ты решила, что он солгал тебе? По мне, так вполне правдоподобны его слова.

– Мне просто так больно, Маш… Я ведь поверила ему, а он…

– Тори, послушай меня, девочка моя, – Машка берет мое лицо в руки и приподнимает его на уровень своего.

– А сейчас отбрось события последнего дня в сторону. И хорошенько задумайся. Он сегодня улетает. И если ты не придешь к нему навстречу, вы можете больше никогда не увидеться. Стоит ли эта девица, чтобы навсегда потерять его? Чтобы просто так, поверив ее неубедительному, на мой взгляд, бреду, бросить парня, с которым ты чувствуешь себя такой особенной, а, Тори?

– Ты не понимаешь, Маш, – снова слезы подкатывают.

– Понимаю… сама влюбилась в козла… Сергея, – хмыкает она, убирая от меня руки.

– А он… ты сама все знаешь. Но твой Лукас не такой. Поверь, мне виднее. Просто прошу, пока у тебя есть возможность, задумайся, – говорит она и, спрыгнув с подоконника, уходит, оставляя меня одну. Звенит звонок, и я, вытерев мокрые от слез глаза, возвращаюсь в аудиторию.

Вот уже полчаса идет лекция по истории русской архитектуры. А я, словно заведенная, глотая непролитые слезы, рисую Лукаса. Того, кто так отчаянно пытался меня остановить. Его глаза, полные вины и безысходности, его последнюю улыбку, брошенную мне перед уходом. Робкую, но полную надежды.

Из грез меня вырывает громкий голос преподавателя. Бросаю карандаш, ошарашенно глядя по сторонам. Профессор, как и половина аудитории, смотрят на меня. Видимо, я пропустила мимо ушей какой-то вопрос. Беру в руки телефон, и вижу, что на часах уже три часа дня. Через полчаса вылет.

– Извините, Григорий Яковлевич, но мне нужно срочно бежать, – вскакиваю с места, запихивая на ходу в сумку тетрадь.

– Куда же вы? – ошарашенно смотрит он на меня.

– У меня там парень улетает, а я тут с вами сижу, – бурчу себе под нос, выбегая за дверь. Со всех ног несусь по коридору института. Пару раз едва не падаю. Черт, какая же я дура. Конечно, не смогу. Не смогу жить без него. Не смогу вот так просто все взять, и отпустить. На мое спасение, у входа в институт стоит пустое такси. Запрыгиваю в машину, называя водителю адрес.

– Прошу вас, поскорее, – умоляю мужчину, а сама пытаюсь набрать номер Лукаса.

Через двадцать минут мы на месте. Выпрыгиваю, и несусь к зданию аэропорта. Снова набираю номер Лукаса, но абонент вне зоны доступа.

Врываюсь в зал ожидания. Лихорадочно смотрю по сторонам. Лукас… Лукас… где же ты…

Иду против течения. Расталкиваю людей, ищу среди сотен его, единственного. И тут, когда я уже совсем отчаиваюсь, взгляд сам собой натыкается на красно-белую бейсболку, надетую козырьком назад. Он стоит возле стола регистрации. Срываюсь с места и несусь со всех ног в его сторону.

– Лукас! – кричу во все горло. Окружающие удивленно смотрят на меня, некоторые просто отпрыгивают.

– Лукас! – он поворачивает голову в мою сторону. Заметив меня, кивает рядом стоящему Графу и спешит мне навстречу. Я налетаю на него, словно ракета, едва не сбивая с ног. Обнимаю крепко за шею, утыкаясь носом в основание его шеи. Вдыхаю. Вдыхаю. Его запах. Стараюсь запомнить. Стараюсь насладиться. Чувствую жар его тела и рядом с ухом хриплый, но довольный голос:

– Neсa.

– Лукас! – держу его лицо в ладонях, заглядывая в карие глаза. Целую его длинные ресницы, целую нос, целую губы. Лукас смеется, забавно поморщившись.

– Прости меня. Конечно же, я буду тебя ждать. Конечно же, давай попробуем. Пиши мне, звони мне, Лукас. Я… я тоже чувствую тебя. И я хочу быть только с тобой, – выпаливаю скороговоркой, в ожидании глядя на него.