Страница 8 из 13
и ночь полыхает в зарницах без конца и края,
только природа всегда тебе рада,
как холодильник еде.
ты снишься Господу, а когда Он проснется —
то вряд ли вспомнит, что ему снилось.
лопоухий мальчишка с глазами лани…
кто ты?
кто же ты?
последняя надежда мира,
принявшая химеричный размах.
мальчишка на башне из слонов:
стоишь на плечах
миллионов, истлевшие жизни,
пепел в окне электрички
тускло звенит,
тянешься к окну в звезде.
робко стучишь:
а Господь дома он
к нам выйдет
заметит нас?
смотри целый мир
встал на цыпочки
из огня и мрака
сквозь жир и безумия
протягивает лапу
розу с занозой
давай дружить помоги мне…
o вечность…
ты насвистываешь космический блюз,
улыбаешься созвездиями, как Джоконда.
берешь цветные мелки, рисуешь
на бархатной черноте голубую планету.
скучаешь, черкаешь миллионы сынов и дочерей,
выбрасываешь меловой период за горизонт –
в школьную муть.
а с неба спускаются ливни – зеркальные ленивцы,
и ни вздохнуть, ни почесаться.
кто же стирает нас с тверди? кто я?
даже не знаю… прыщик на теле змеи:
только сбросила кожу, выросла еще на одну галактику.
чтобы нас рассмотреть, нужно снять
контактные линзы
смерти.
«потанцуй же со мной, человек», —
шепчешь ты
катастрофическим отсутствием слов.
но как? у меня же нет ни рук, ни звездных
рукавов, чтобы тебя обнять. что же делать?
а через световую секунду – Бах! Иоганн!
и нет ничего. никого.
только слов светящиеся острова
висят и пульсируют в космической пустоте,
как медузы в бархатной черноте.
o вечность…
тебе дали задание перенести
несколько разумных блох на львиной шерсти
из точки А в точку Б, но не поместимся мы на трубе
творца.
и домики утром ранним – серые слоны у водопоя —
тихо обмахиваются хвостиками балконов.
среди искорок нового дня
так невесомо, так радостно исчезать,
уже не принадлежу времени, – лучшая часть меня
переведена листопадом на марсианский диалект
красно-бурого парка,
на язык стихов, устриц, поцелуев.
больше нет смысла бродить по волнам.
вести слепых мышек в обещанный рай:
мы уже здесь. нет смысла стареть
и умирать, сбрасывать плоть, щеглов,
птичьи клетки морщин, чтобы начинать
путь заново. ибо вечность – громадный засов
на воротах невыразимого, невыносимого.
но мы можем открыть любой замок —
любовью, перышком, ошибкой. ибо
мы сами ключи от невидимых дверей,
наша сила – в любимых устах,
в стремлении к совершенству, в добрых глазах…
но, о вечность, ты совсем не веришь в нас,
ибо Бог азартен – рулетка созвездий запущена.
и Он ставит наши жизни на числа, но
что же он такого хочет выиграть,
если готов нас проиграть?..
Константин Рубинский
Нелюбимых больше нет
Родился в 1976 году в Челябинске. Поэт, драматург, публицист, педагог. Лауреат литературных и театральных премий. Автор пяти книг поэзии и прозы. Печатался в изданиях «Урал», «Юность», «Литература», «45-я параллель», «Порт-Фолио», «Двоеточие» и др. Участник Антологии современной уральской поэзии и Антологии «Русская поэтическая речь». Соорганизатор поэтического фестиваля «IпВерсия». Автор и участник многочисленных просветительских и культурологических проектов.
Вернусь. На меркнущем исходе,
в очках, с протезом, с костылём —
когда подснежник верховодит,
истошным солнцем опалён;
как будто впереди не ужас,
позади не долгий век,
вернусь, твоей опушке нужен,
забытый всеми имярек.
Вот здесь с ребятами когда-то
из палок делали мечи
и бились жарко, как солдаты,
клинки скрестивши, как лучи,
потом, собрав смолы в жестянку,
творили кроху-костерок,
от комаров зудели ранки,
а костяники было впрок.
…Теперь иные нянчат внуков,
иные держат речь в суде,
и это даже не разлука —
другого просто нет нигде.
Всё больше пилят по живому
на жёлтой просеке стволов,
и мутно озеро, как омут,
и жалок рыбака улов.
Я – пепел, вылетыш, обрубок,
опилка, съетая пилой,
найду консервный старый кубок
с сожжённой заживо смолой,
склонюсь над этим старым кладом,
такой же стылый и ничей,
и мне в лицо ударит радость
под деревянный звон мечей.
И я пойму, что расплатился
за каждый жёлтый миг сполна,
Вот потому и возвратился
к тебе, где сосны и весна,
что за весной – уже не лето,
хоть зарастает среза след,
И нелюбимых больше нету,
но и любимых тоже нет.
«Положи этот камень на место…»
Море глотать не хочет один голыш.
Даже лизнуть – нет, думает, не лизну!
Море других полощет вовсю, но лишь
Он подвернётся – сворачивает волну.
Как ни старается сдвинуться он к воде,
Как до холодной кромки ни тянет бок,
Белая пена не жаждет им овладеть,
В чёрном песке своё хороня жабо.
Чем не сумел угодить Посейдону он,
Кто его проклял, чёрного, как кулак? —
Братьев его орошает солёный сон,
Этот же – сух и тяжек, горяч и наг.
…На берегу у самой воды стоишь,
Брызги, как поцелуи, ловя лицом.
Море глотать не хочет один голыш,
Ну, а тебе что за дело, в конце концов?
Нам ли в расклад этот тайный, пасьянс глухой
Лезть, исправляя порядок заветных дел?
Но, осторожно погладив голыш рукой,
Будто случайно сдвигаешь его к воде.
Может быть, план Вселенной сейчас задев
Или нарушив движенье незримых сил,
Ты на себя навлекаешь священный гнев —
Ради того, чтобы камень дышал и пил.
Вот так заговоришься с Сашкой,
Толкнёшь прохожего невольно,
Он обернётся – трезвый, страшный:
«Что, сука, места мало, что ли?»
И вмиг от Фета и Бальмонта
Очнёшься – под реальным взглядом
Глазниц внимательных и плотных:
Забылся, где гуляешь, падаль?
Скользи вдоль бортика, по кромке,
Плюгавый пасынок культуры,
И Фетом ссы не больно громко,
А то оближешь арматуру.
Тебя тут вытерпят, но если
Нечаянно добавишь звука,
Любой, любой укажет место
Твоё на этом пире, сука.
…Горят игривые рекламы,
Маня́т красивые витрины,
И он уходит – вечно правый
И мной уже почти любимый.
Спешащих пешеходов лица
Неоновым синеют светом.
Догнать бы надо, извиниться —
За Сашку, за себя, за Фета.
По лесопарковой зоне бродя кругами,
Не удержусь и выдохну полной грудью —
Что, мол, скулишь-то, будет тебе другая!
Сердце в ответ насмешливо замигает:
Будет другая, а этой уже не будет.
Долго скрывала свою нелюбовь ко мне ты.
Вот дождались: титры ползут в финале