Вивея

Голос извне прозвучал настолько неожиданно, что мы с Арчи вздрогнули и отпрянули друг от друга. Точнее, отпрянуть попыталась я, руки парня не выпустили меня из плотного кольца слишком далеко.

В проходе стоял пастор в характерном для него одеянии и с беспокойством смотрел на нас.

-Что-то произошло? Возможно, вы хотите поговорить? Я могу вам помочь? – Взгляд священнослужителя скользнул к моему зареванному лицу, а затем отчего-то к животу.

Я вспомнила недавний выпуск местных теленовостей, в котором дикторша на фоне выходящих из здания школы учеников, говорила о всплеске ранней беременности несовершеннолетних в Санта-Луи. Кажется, этому пастырю приходилось принимать немало подобных девушек. Отчего-то мысль, что он подумал о моей беременности, заставила меня покраснеть. Я покачала головой, а Хант, становясь лицом к мужчине и приобнимая меня за плечи, ответил:

-Простите, мы укрылись от дождя.

Пастырь бросил еще один взгляд на меня, а затем улыбнулся и прошел вперед. Я заметила четки на его правой руке:

-Не извиняйся, для чего еще должна стоять церковь, если она не может быть убежищем? Хотя бы от дождя. – Он остановился перед нами, и я поняла, что мужчина весьма молод. Почему-то у меня все священнослужители ассоциировались с бородатыми мужчинами. Но этот не имел ни седых волос, ни сетки морщин. Зато взгляд его темно-зеленых глаз был очень добрым, как и улыбка, располагающая к себе. - Поэтому двери моей церкви всегда открыты, помните об этом.

Я лишь кивнула. Пастырь подарил нам еще одну ободряющую улыбку и прошел мимо, к подсвечникам. Он стал собирать догоревшие свечи, аккуратно вынимая огарки из песка.

Позже, когда мы с Арчи уже были у дверей, я неожиданно остановилась:

-Арчи, не дашь мне минутку?

Хант посмотрел на меня и, не знаю что увидел, но без вопросов кивнул:

-Конечно. Я подожду здесь. Не торопись. – В доказательство своих слов парень прислонился спиной к двери и достал фотоаппарат, снова что-то смотря на экране.

Я развернулась и быстро прошла по проходу к пастору:

-Простите…

-Да?

-Скажите… - Я не знала, как правильно задать вопрос, с чего начать? И что мне сказать, если в голову упорно лезла фраза из глупых фильмов: «святой отец, я согрешила»? А спросить, как Бог мог допустить то, что случилось со мной, казалось мне и вовсе глупым. – Скажите, если Бог есть, он прощает нас? Нет, он может простить все? Даже если поступок плохой, действительно плохой?

И снова взгляд глаз цвета хвои проницательно посмотрел в мое лицо:

-Бог прощает только тех своих детей, кто искренне хочет быть прощен. Если они приходят с покаянием и просят о прощении.

Я нахмурилась, а пастырь неожиданно улыбнулся, совсем, как юноша. Он протянул руку с четками и дотронулся пальцами до моего лба. Я решила было, что он хочет освятить меня крестом или что-то подобное, но мужчина просто разгладил морщины напряжения на моем лбу: