Марцелл

   - А в нашем регионе есть напряги? - удивился Юм. - По-моему, руку ты себе сам погрыз.

   - Это - да, но все же.

   - Все же... - Он помедлил. - Трепотня. Солдатское радио.

   - А то, что неделю назад пытались утащить двух солдатиков? - напомнил я.

   - Сказка, - бросил Юм уверенно. - Слово о полку Игореве. Зачем - вопрос другой.

   - Подожди, - сказал я нетерпеливо. Мне стало интересно. Я перевернулся обратно на бок. - Вот стоят два солдатика на кэ-пэ-пэ. Вот подошли к ним десять местных - заболтали, схватили и потащили. Один вырвался, поднял тревогу. Другой вырваться не смог, и его до смерти искололи собственным ножом. Где тут сказка?

   - Сначала нужно понять, кому она нужна и для чего? - проговорил Юм медленно.

   - Ну?

   - Что - ну? Каким ослом ты будешь, если признаешься командованию, что солдатики твои, к примеру, подрались между собой из-за сигаретки?

   - Что-то непонятно, - пробормотал я. - Как подрались? А местные?

   - А местных не было. Местных потом нарисовали. Чтоб было на кого спихнуть гнев матерей.

   Я помолчал. Признаюсь, эта история обернулась для меня в совсем другом свете. Она с самого начала мне не нравилась, но совершенно по другой причине. Мороз пробегал по коже, как представишь, что тебя с товарищем тащат куда-то, товарищ вырывается, а ты - нет... К тому же видел я этого "товарища", приводили разок в перевязочную - долговязый такой, светлый, и порез под глазом... Значит, сигаретку не поделили...

   - А что думаешь о терактах? - спросил я.

   - О, а вот и Быков, - сказал Юм. - Пусть лучше он скажет.

   Вошел Быков, прихрамывая, проследовал до своей койки под окном, улегся на живот и спросил:

   - О чем я должен говорить?

   - О терактах, - сказал я. - Что думаешь о терактах?

   Быков поморщился.

   - Я о них не думаю. Мне и без них хреново. До меня вон посылка никак не дойдет, а на носу - день рождения.

   - И чирей, - добавил Юм.

   - И чирей, - грустно согласился Быков, трогая нос. - Давайте лучше поговорим о наркозе, - предложил он.

   - Зачем? - спросил я.

   - Вот Скрылев не верит, что после наркоза песни распевал.

   - Как это не верит? Я лично заказывал репертуар. Разве нет, Юм?

   - Меня еще не было, - отозвался Юм.

   - А вот я был, - сказал Быков. - И лично слышал, как он пел: "Моя ладонь превратилась в кулак!", а ты, - сказал он мне, - со слезами на глазах тряс пухлой ручкой и кричал: "Эт про меня, эт про меня!"

   - Балабол, - буркнул я.

   - Почему - балабол? Разве не кричал?

   - Кричать-то кричал, но не плакал.

   - Может, и не плакал, - легко согласился Быков. - А может, и плакал... Я бы плакал.

   Вошел Ринат, за ним, прыгая на одной ноге, - Скрылев. От обоих смачно несло сигаретным дымом. Старшина по обыкновению молча улегся на кровать и отгородился от мира кроссвордом. Скрылев ложиться не стал - допрыгал до стола, уселся и положил перебинтованную, вымазанную в зеленке ногу на пустующую кровать возле Юма.

   - Явился не запылился, - бросил Быков. - А почему с ногой?

   Скрылев не обратил внимания.

   - Вот же сволочи эти сестры, - сказал он простуженным басом. - Говорю им: не зажило, режьте еще раз, а они - антибиотиками кормят!

   - Задолбал ты их, - сказал Быков. - И нас тоже. Только и слышим: медик-медик, медик-медик. Какой ты, к черту, медик?

   - Какой есть, такой и медик, - враждебно отозвался Скрылев. - Не виноват же я, что недоучился.

   - Не виноват ты, что на свет родился, - сказал Быков. - Вот подкинула бы тебя акушерка да не поймала.

   - Меня - ловили, - заверил Скрылев. - А тебя, как видно, роняли.

   - Меня? - зарычал Быков.

   - Сама матушка земля принимала! А папаня подымал и снова о землю!

   Я захохотал. Юм тоже. Рината за газетой видно не было, но газета характерно затряслась.

   - Ты лучше у народа спроси, - неистовствовал Быков, - пел ты или не пел после наркоза? А, медик?

   - Медики не поют! - заявил Скрылев с достоинством. - Вот скажи, Юм, пел я или не пел?

   - Не знаю, - отозвался Юм. - Меня еще не было.

   - Не было его! - подтвердил Быков. - А ты - пел!

   - Не пел.

   - Нет, пел!

   - Нет, не пел!

   Эта парочка друг друга ненавидела. Скрылев ненавидел Быкова, Быков - Скрылева. Однако странным образом это не мешало им всегда быть вместе. Почему-то.

   - Пел, пел, - заверил я. - И про верную невесту, и про запах сирени, и даже "Боже, царя храни".