1. ЛистопадВерчение, лёт, беспамятства толика.Порывы. Вы правы, провалы, и только…А сути не видно, да есть ли, ей вторя,Природе, как в век королевы Виктории, —Вручную убранство пространства – изыскано,Так мир несказанный молчанием высказан.Неисповедимым, по лестнице Иакова,Прозрачным иль призрачным, суть одинакова,Предстал: Серафимы на арфах, кристаллы —Неслыханный мир – мне промолвить пристало…С озябших бульваров листву совлекая,Листал листопад тишину… И такаяБлагая окутала душу истома:Из сна дождепада выходишь, из дома.Расписано небо – высокие «станцы»,Объемлет. Обнимет. Окликнет остаться.Вперёд, пуще прежнего взвеяны кущи,Багрянцем бахвалится шелест бегущий!Обрушились листья куда ни попало:В Неаполь, в Петрополь, в октавы Непала,В бурлящую радостью пустошь идиллий,Гурьбой, в одиночку к земле восходили —Слетевшие с губ одинокие вести.Разрозненных листьев… Падение… Вместе!2. Сон Питера БрейгеляЛиют дожди лучей.По лезвию времён, по кромке ОйкуменыБосая тишина идёт, большая видимость назрела.Глотает голоса глухая ночь.И сребреник блестит надменныйНа каменном полу. Свисает яствами с тарелок —Застольное безумие, безмолвие губительной забавы.Сброд всех эпох и площадейГорланит, жаждет казни.И лисий хохоток старух, и колких перьев скрип,И взгляд плюгавый —Смешались, до беспамятства смешат. Взвывает: «Гасни!» —К кресту вздымает крючковатые персты,Забрызганный покоем,Сотрапезник чудовищ – век бубонный, каждый, взвинчен,И мы с любимой – скорби скарб с безудержною радостью пакуем!И сломанные крылья мастерит, в сердцах, да Винчи…Охвачен соглядатайством:В клуатрах, в кулуарах стынет кома:Уродства вакханалия, доспехов блеск суровый.Под грохот вавилонской башни мир людейИскромсанный, искомый…И ангельские развеваются плащи, покровы.Гул под крылами: своды, войны, воины и пятна алой швали!Невзрачной радости хмельная суть – вовсю пленила.Огласка тайны… Внемлет кто иль нет? Едва ли
…Лиют вино багровое,А ночь – в глаза чернила…3. КомаВетер исполнил глиссандоВ осиротевших на листьяСводах бунинских аллей.Повадилась в глаза врываться тьма кромешная, впустили —Радостный холод – сердца́,Бой напольных часов остывал,Я навсегда отставалОт исчезающих вдаль журавлей,От падающих в бездну бремени израненных идиллий.Вечер утратил плаксивость,Огонь зачинался: в каминах,В снах, сгоревших дотла,В наполненных яростью бойницах, в больницах в кровь искомых.Взгляд, прикованный к стене.Осенью осенённый покой.Ночь озареньем светла.Поэзия – напасть? – На след напасть, не выходя из комы…4. Брезг счастьяТимпанов и флейт голоса, нити пряжи,Фригийских полей отдыхающий вид.Слепой Нотр Дам в дальний вечер наряжен.Заброшенный век пустотою кровит.И мокрое эхо шагов, и немаяЦарит мизансцена: унынью воследКрадётся туман, сладострастью внимая,Срывается с пальцев бубновый валет.Пропитана взглядом страница Жюль Верна,Бокалы целуются… Нет, не о том…Возможно, как будто бы, как бы, наверно,Таверна и хохот, с дымящимся ртом, —Рассказ моряка-старика, выплеск грога:Поддался клинку проржавевший сундук…Фортиссимо Грига, фортуна, потрогалШершавую ночь оглашающий стук.Солёные письма на рейде Ньюкасла…Я – эркер пространства, подручный племён;Маяк, чтоб надежда в шторма не погасла;Брезг счастья, молчанием хора пленён!
Скоропись духа
«Умение передавать в произведении не «голую правду-матку», но ту высшую правду, которая называется вымыслом – сопутствует поэзии. «Правдиво рассказать можно лишь о том, что не просто «было». Вымысел совсем не есть выдумка, басня, произвольное измышление. Его нельзя назвать ни былью, ни небылицей, ибо в нём таинственно познаётся не преходящее «бывание», а образ подлинного бытия. Поэтический вымысел есть мифотворение, без которого не может обойтись искусство и которое нельзя заменить дискурсивно-логическим познанием».
Владимир Вейдле«Мне искусство никогда не казалось предметом или стороною формы, но скорей таинственной и скрытой частью содержания… той его частью, которая не сводится к темам, положениям, сюжетам… в художественном произведении всего важней не слова, не формы, но и не изображённое им, а то, что всем этим сказано и не могло бы быть сказано иначе, какое-то утверждение о жизни, какая-то мысль, которая перевешивает значение всего остального и оказывается сутью, душой и основой изображённого»
Борис Пастернак1.Я жаждуЧёрно-белого цвета на всём…Брезжит безвременье, нет ли?Как будто бы голоса в ладонях несём…Гулом наполнены ветви:Трамвайный дребезг, колокол и метроном,Вой злой дымохода долог,И, в хлещущем тоскою, жилище больномПадает тьма с книжных полок.Колеблются: память и туманы долин.Кажимость обрела очи:Забвеньем опьяняемый взгляд утолим,Ночи сопутствует очень.Отсутствуют: чёрный свет на белом снегу,Солнечная тень Калькутты;Изверчена стрелками, всегда на бегуЗабытая, бес попутал,Великая толика вымысла на всём!Слышатся песни звёзд, нет ли?Как будто бы на руках тишину несём…Лугом надбавлены ветви.